Sự Trở Về Bí Ẩn Của Anh Trai

8

Anh nhìn tôi, ánh mắt phức tạp:

“Tiểu Thảo, mấy năm nay em sống cũng tốt đấy chứ. Có vẻ nhà lão già đó khá giả. Nếu không có anh, em cũng chẳng có được ngày hôm nay. Còn Đại Nha, là kiếp trước em nợ cô ấy, coi như đã trả xong.”

Câu này thật buồn cười, tôi lạnh lùng nhìn anh:

“Tôi sống tốt không phải nhờ anh ban ơn, mà vì tôi may mắn. Còn Lý Đại Nha, kiếp này kiếp trước tôi đều không nợ gì cô ta cả.”

Anh từng bỏ thuốc mê vào người tôi khi tôi chỉ mới là đứa bé, rồi đem tặng cho một lão nhặt rác.

Anh chẳng lẽ không biết, tôi sẽ phải đối mặt với điều gì sao?

Nếu không phải ông nội tốt bụng, thì giờ tôi chẳng biết mình sẽ bị nhốt trong căn nhà hẻo lánh nào rồi.

Tôi chưa từng cảm kích anh.

Nhưng với Lý Đại Nha, tôi sẽ buông tay, chỉ để chờ xem người anh dốc hết lòng vì cô ta sẽ có kết cục thế nào.

Quả nhiên, Lý Đại Nha không muốn về quê:

“Mẹ tôi nói đúng, anh đỗ đại học rồi thì chẳng cần tôi nữa.”

Trong thế giới của Lý Đại Nha, cô ta chẳng hiểu “giá trị” của tấm bằng đại học.

Cô ta chỉ biết, học hết cấp ba đã là ghê gớm.

Với cô ta, Nghiêm Đông chỉ cần ra thị trấn xin việc trong nhà máy, ăn lương nhà nước, là có thể đón cả nhà lên thành phố hưởng phúc, vừa gần quê, vừa có thể trợ giúp nhà mẹ đẻ.

Chứ không phải như bây giờ — bất cứ lúc nào cũng có thể “biến mất”.

Giống như mấy gã ở làng lấy được nữ trí thức, thà để vợ cả đời cày ruộng, còn hơn để họ thi đỗ đại học, vì đỗ rồi là sẽ chẳng quay về.

Bị Lý Đại Nha quấy nhiễu đến phát điên, cuối cùng Nghiêm Đông gầm lên:

“Anh gửi toàn bộ tiền làm thêm hàng tháng về cho em, rốt cuộc ở làng sống kiểu gì mà vẫn khổ? Có phải lại đưa hết cho nhà mẹ đẻ rồi không?

Những năm trước anh bù đắp cho họ chưa đủ nhiều sao?

Nếu không phải để giúp em trai em lấy vợ, chân anh đâu đến nỗi tật!

Lý Đại Nha, rốt cuộc em muốn hại anh đến khi nào nữa?!”

Cuối cùng, Nghiêm Đông bỏ học, theo Lý Đại Nha về quê.

Bởi nếu anh không về, cô ta sẽ dọa tự tử — cầm nguyên sợi dây thừng thô đứng ở cổng trường.

Ban giám hiệu không dám liều, đành khuyên anh thôi học.

Ngày họ rời đi, lưng Nghiêm Đông đã cong hẳn xuống.

Anh biết, đời này của mình… đã tiêu rồi.

Còn tôi, thuận lợi hoàn thành việc học, được phân công việc tốt, còn được cấp một căn nhà, từ nay không sợ cảnh không nơi nương tựa.

Dù sao, Phương Chung Tử rồi cũng sẽ lấy vợ; tình cảm chị em thân thiết đến đâu cũng phải có giới hạn — đây là bài học tôi rút ra từ anh trai mình.

Nhưng lần này thì khác.

Vợ của Phương Chung Tử là một nữ lính lái xe tăng đáng yêu, gương mặt tròn trịa, gặp tôi cũng “chị ơi, chị à” ríu rít, nhưng lên chiến trường lại lạnh lùng hạ gục kẻ địch.

Vì sống trong quân doanh, họ thường xuyên không thể về nhà, nên chỉ có tôi bên ông bà nội, cha để chăm sóc — và họ cũng luôn thấu hiểu, biết ơn tôi.

Về sau, khi chính sách được nới lỏng hoàn toàn, những món báu vật mà ông nội từng nhặt được đều tăng giá trị, giúp mua cho tôi một căn tứ hợp viện làm chỗ dựa.

Tôi không lập gia đình, chăm lo để ông bà, cha được hưởng tuổi già yên ấm, rồi sau đó được con cháu của em trai thay tôi báo hiếu.

Một ngày nọ, tôi nhận được lá thư Nghiêm Đông gửi tới Đại học Kinh Đô.

Trong thư, anh nói sau khi thôi học, cũng tìm được việc trong nhà máy, nhưng vì Lý Đại Nha thường xuyên chu cấp cho nhà mẹ đẻ, nên cuộc sống vẫn khó khăn.

Về sau, nhà máy làm ăn sa sút, cắt giảm nhân công, anh bị mất việc.

Với đôi chân tật nguyền, tìm việc khác chẳng dễ; việc đồng áng tuổi cao cũng không làm nổi.

Nghe lời mẹ, Lý Đại Nha ly hôn, tái giá với người khác, không rõ tung tích.

Con cái cũng hư hỏng, oán trách anh.

Sống lại một đời, kết cục lại thảm như thế này.

“Tiểu Thảo, có lẽ đây chính là báo ứng vì anh nhìn người không rõ. Anh xin lỗi em.”

Lời xin lỗi muộn màng cuối cùng cũng đến… nhưng tôi đã không còn cần nữa.

Tôi vứt lá thư vào thùng rác, cầm lấy miếng bánh kem bên cạnh.

Một bé gái năm tuổi chống nạnh chạy ra:

“Cô bà, ông nói cô không được ăn nhiều đồ ngọt đâu. Hôm nay cô đã ăn ba miếng rồi. Phải giữ gìn sức khỏe nhé.”

Tôi vừa đáp:

“Được rồi, được rồi, cô không ăn nữa đâu.”

Lại vừa vui vẻ cắn thêm một miếng —

Đều tại cái bánh này, ngọt quá mà.

(Toàn văn hoàn)