Quyền Lực Của Tiền

5

Lúc tôi tỉnh lại, thấy Cố Thừa An đang ngồi bên giường.

Ca phẫu thuật đã thành công.

Tôi… còn sống.

“Sao anh lại cứu tôi?” – Giọng tôi khàn đặc, đến mức không nhận ra chính mình.

Anh không trả lời ngay, chỉ lấy ra một chiếc iPad. Trên màn hình là hàng loạt tệp tài liệu chi chít khiến tim tôi đập thình thịch.

“Từ lúc em xin trả lương bằng tiền mặt, tôi đã thấy có điều gì đó không ổn.” – Anh mở tệp đầu tiên – “Tôi đã điều tra riêng rồi.”

Bảng sao kê ngân hàng.

Từng dãy số dày đặc, từng giao dịch đều là lương của tôi – tất cả đều bị chuyển đi.

“Số tiền này… đã đi đâu?”

Anh tiếp tục mở thêm tài liệu.

Hình ảnh, video, giấy chứng nhận bất động sản.

Hai căn nhà mặt phố – thanh toán một lần.

Chủ sở hữu: cha mẹ tôi.

“Tiền thuê mỗi tháng: mười hai nghìn tệ.” – Cố Thừa An nói đều đều.

“Mười năm em cày cuốc, tất cả mồ hôi nước mắt, đều nằm ở đây.”

Tay tôi bắt đầu run lên.

Tệp tiếp theo còn khiến tôi nhói lòng hơn nữa.

Ảnh sinh hoạt của Lâm Diệu.

Xe sang, bar, gái gú – đủ cả.

Cuộc sống thật sự của “thiên tài em trai” – chìm trong ăn chơi sa đọa.

“Dữ liệu chính trong bài luận của cậu ta đều là làm giả.” – Cố Thừa An lướt qua từng trang tài liệu học thuật.

“Đạo văn, giả mạo, mua bài. Thứ gọi là thiên tài ấy, đến một cái bằng tốt nghiệp đàng hoàng cũng không có.”

Một cơn đau xé ngực kéo đến.

Không phải vết mổ đau.

Mà là tim tôi đang rỉ máu.

Mười năm.

Mười năm trời còng lưng làm việc, hóa ra… chỉ để nuôi một kẻ vô dụng như thế.

“Còn cả chị dâu em nữa.”

Màn hình hiện lên ảnh của Tôn Thiến.

Ảnh nóng, video trong hộp đêm, hồ sơ được bao nuôi.

“Cô ta là một ‘gái ngoài’ có chút tiếng tăm. Trước khi quen em trai em, khách hàng của cô ta trải khắp giới kinh doanh.”

Tôi buồn nôn.

Buồn nôn đến mức chỉ muốn ói ra tất cả.

“Đủ rồi.” Tôi nhắm mắt lại. “Tôi hiểu rồi.”

“Chưa xong đâu.”

Giọng Cố Thừa An bỗng trở nên nghiêm túc lạ thường.

Anh kéo đến trang cuối cùng, nhấn đúp mở ra một đoạn ghi âm.

Tiếng cười the thé của một người phụ nữ vang lên từ chiếc iPad, chói tai đến rợn người.

“Anh nói xem thằng ngốc Lâm Kiến Quốc ấy, đến giờ vẫn tưởng Tiểu Diệu là con ruột mình sao?”

Máu tôi như đông cứng lại.

Là giọng mẹ tôi.

“Năm đó mà không nhờ anh diễn giỏi, giả vờ định bỏ đi, thì làm sao tôi có thể khiến ông ta cam tâm tình nguyện ‘đỡ đầu’?”

Giọng cười của một người đàn ông – xa lạ, nhầy nhụa, ghê tởm.

“Tiểu Diệu giống tôi lắm, thông minh, lanh lợi. Không như thằng ngốc Lâm Kiến Quốc, bị chúng ta xoay như chong chóng.”

“Chỉ tiếc con nhỏ chết tiệt Lâm Vị cứ chắn đường. Nhưng giờ thì ổn rồi, tống nó ra ngoài làm thuê, mỗi tháng còn biết điều gửi tiền về.”

“Hahaha, đúng là một công đôi việc! Vứt được gánh nặng, lại kiếm thêm cái máy rút tiền!”

Đoạn ghi âm kết thúc.

Tôi chết lặng nhìn Cố Thừa An, đầu óc trống rỗng như vừa bị thổi bay.

“Người đàn ông đó là bồ cũ của mẹ em, đã có vợ.” – Giọng Cố Thừa An vang lên, nhòe dần trong tai tôi.

“Năm xưa bị người ta bắt gặp ngoại tình, ông ta giả vờ biến mất, thực ra vẫn lén lút qua lại với mẹ em.”

“Còn cha em, Lâm Kiến Quốc, đã nuôi một đứa con không phải ruột thịt suốt hơn hai mươi năm.”

“Và em – đứa con ruột duy nhất – lại bị đối xử như một con lừa kéo xe.”

Tôi bỗng bật cười.

Nhưng trong nụ cười ấy, chỉ toàn là đắng cay và tuyệt vọng.

Thì ra là vậy.

Cả đời tôi… chỉ là một trò hề.

Cha ruột bị đội sừng hai mươi mấy năm mà vẫn không hay biết. Mẹ ruột thì cùng tình nhân diễn kịch, nâng niu đứa con ngoài giá thú như bảo vật, còn con ruột thì đẩy ra làm nô lệ.

Còn tôi – con ngốc này – lại cam chịu tất cả suốt bao năm qua.

“Lâm Vị? Em ổn chứ?” – Cố Thừa An thấy tôi run rẩy không ngừng, định vươn tay đỡ lấy.

Tôi khẽ xua tay, nụ cười ngày một lạnh lẽo.

“Em ổn. Chưa bao giờ ổn như bây giờ.”

Nước mắt vẫn rơi.

Nhưng trong tim – không còn đau nữa.

Không, không phải không đau.

Là tái sinh.

“Cố Thừa An, anh giúp em một việc được không?” – Tôi lau nước mắt, giọng lạnh đến mức gần như đông cứng.

“Em muốn họ phải trả giá.”

Anh gật đầu, trong mắt ánh lên một tia gì đó sâu thẳm.

“Anh đã chờ câu này từ rất lâu rồi.”

Căn phòng bệnh yên lặng, chỉ còn tiếng máy theo dõi tim mạch tích tắc vang lên.

Tôi nhìn ra cửa sổ, trời đêm sâu thẳm, nhưng trong lòng tôi lại chưa bao giờ bình yên đến thế.

Đã đến lúc đòi lại tất cả.

Từng xu, từng hào, cả nỗi đau, cả nước mắt – kéo cả vốn lẫn lời.

Một tuần sau ca mổ, tôi xuất viện.

Cố Thừa An đưa cho tôi một chiếc USB.

“Em chắc chứ? Một khi bắt đầu, sẽ không có đường quay lại.”

Tôi nhận lấy.