Giá Cả Của Sĩ Diện

Bạn còn lại thì hét lên chói tai, kéo mẹ tôi ra:

“A a a a! Có người bị tâm thần! Mẹ ơi, con sợ quáaaaa!”

Chờ đến khi thầy cố vấn đến nơi, mẹ tôi lập tức vỗ ngực tuyên bố:

“Tôi là mẹ nó. Đừng nói là đánh, đánh chết nó thì mấy người cũng chẳng có quyền can thiệp!”

Thầy cố vấn gần như hét khản cả giọng để ngăn cản, nhưng mẹ tôi chỉ lạnh lùng quét mắt qua rồi nói một câu sắc lẹm:

“Một thằng cố vấn thôi mà cũng dám mặc Chanel?”

Lúc này thì cả thầy lẫn bác bảo vệ đều bất lực.

Cuối cùng, tôi chủ động bước ra, mỉm cười gượng gạo:

“Không sao đâu ạ, mẹ em chỉ đang đùa một chút thôi, bà không đánh thật đâu.”

Câu nói ấy vừa vặn giúp thầy cố vấn lẫn cô bạn cùng phòng đã gọi cảnh sát có đường rút lui trong danh dự.

Là cán bộ quản lý sinh viên, thầy cố vấn và bảo vệ không thể không can thiệp.

Thế nhưng quan hệ giữa mẹ và con gái, lại vừa trơn tuột như lươn, vừa nóng bỏng như than hồng — ai cũng ngại dây vào, không cách nào giải quyết tận gốc.

Vì vậy, lời xin lỗi của tôi đúng lúc, vừa vặn giải vây cho tất cả mọi người.

Khi mẹ con tôi rời đi, thầy cố vấn nhìn theo, thở dài đầy khó xử, vẫn không quên dặn một câu:

“Con cái còn nhỏ, sau này còn có nhiều cơ hội để báo đáp cha mẹ. Nếu thật sự trở mặt, nhỡ sau này cô ấy không chịu nuôi dưỡng chị thì sao?”

Mẹ tôi nghe vậy liền quay phắt lại, ánh mắt điên dại đầy lệch lạc:

“Không thể nào! Nó từ lúc sinh ra đã nợ tôi!”

“Tôi đã ghi hết rồi! Bốn, năm triệu đấy! Cả đời này nó cũng đừng hòng trả hết! Nó có sống thêm mấy kiếp cũng không trả nổi!”

________________________________________

9

Giữa bầu không khí im lặng chết lặng vì quá sốc, tôi bị mẹ kéo ra khỏi trường.

Bà nắm chặt lấy tay tôi, lôi thẳng đến trước một câu lạc bộ cao cấp.

“Mày vào đó! Đi bán thân! Dù có bị lây giang mai, thối rữa mà chết — cũng phải mua cho tao cái áo lông chồn!”

“Mày có thể chết, nhưng thể diện của tao thì không thể mất!”

“Dù sao thì… mày cũng nợ tao. Dù làm gì cũng không trả hết được!”

Thấy tôi đứng lặng, bà sợ tôi không tin, liền rút sổ nợ ra, như phát điên mà đứng giữa đường, gào giá từng món như hát chầu văn.

Những người qua đường bắt đầu nhìn mẹ tôi bằng ánh mắt như nhìn một kẻ điên.

Chỉ riêng tôi — trong lòng lại thầm vui mừng.

Chỉ một đôi giày cao gót 60 tệ, cuối cùng cũng đủ làm bùng cháy ngọn lửa sĩ diện đã bị mẹ tôi kìm nén suốt bao năm.

Tôi chỉ mua cho bà một đôi giày giả, nhưng bà lại tự nâng cấp cả người:

Bà mặc bộ Chanel nhái không ai dạy,

xách túi Gucci giả không cần ai chỉ,

đeo chuỗi ngọc trai giả với niềm tự hào lấp lánh.

Tôi đột nhiên vòng tay ôm chặt lấy bà từ phía sau, cứng rắn nói:

“Dù có bán linh hồn, con cũng không mua nổi cái áo lông chồn thật mà mẹ muốn.”

“Nhưng nếu mẹ đã muốn đến thế… được! Vậy hai mẹ con mình cùng đi ‘bán’, chắc giá cao hơn! Đi thôi! Hai người thì chắc bán nhanh hơn một người! Đi nào!!”

Mẹ tôi tái mặt, hoảng hốt ngồi bệt xuống đất.

Bà vùng vẫy kéo tay tôi ra, hoảng loạn hét:

“Thả ra! Mày điên rồi à?! Tao thề rồi! Cả đời này tao sẽ không bao giờ bước chân vào cái chỗ này nữa!”

Lúc này, bảo vệ ở cửa nghe thấy động tĩnh, bước tới hỏi:

“Có chuyện gì vậy?”

Mẹ tôi sợ đến mức bò lồm cồm dậy, vừa la vừa chạy bán sống bán chết ra khỏi cổng.

Chỉ còn lại tôi, đứng một mình giữa gió, áo khoác tung bay, ánh mắt trống rỗng nhìn theo bóng lưng bà khuất dần.

“Không có gì đâu,”

tôi nhìn bảo vệ, mỉm cười nhàn nhạt.

“Chỉ là chữa bệnh cho người điên thôi.”

Nói xong, tôi quay lưng rời đi.

10

Tôi tìm thấy mẹ đang co ro ngồi bên cạnh thùng rác, trông vẫn chưa hoàn hồn.

Tôi hỏi:

“Mẹ vẫn muốn cái áo lông chồn không?”

Mẹ vừa lau nước mắt, vừa gật đầu lia lịa.

Tôi dẫn bà đến chợ đồ nhái.

Vừa đến cổng, mẹ đã cau mày khinh thường:

“Bà đây không thèm mặc hàng giả!”