Đừng Nghĩ Lung Tung

22

Mẹ tôi không ra ngoài.

Bà không biết đường ở Hải Thành.

Nhưng lúc nào đó, bà lại từ đâu đem về các món ăn mà tôi thích.

Rau quả, trái cây.

Đều rất tươi mới.

Tôi nhìn xuống từ cửa sổ,

Thấy Châu Niệm An hối hả chạy qua chạy lại mỗi ngày.

Làm gì chứ?

Tôi cũng không cảm kích đâu.

Mẹ lẩm bẩm bên tai tôi:

“Thực ra, Châu Niệm An cũng không đến nỗi tệ.

“Nó đâu có làm gì có lỗi với con, chỉ là nói thật thôi. Thời của bọn mẹ, ai mà chẳng sống như thế.

“Con gái ngốc, phải biết trân trọng phúc phận.”

Khi bà nấu ăn, tôi thi thoảng nhìn thấy.

Món ăn đó rõ ràng không chỉ đủ cho hai người.

Bà lén mở cửa chống trộm, mang đồ ăn ra ngoài,

Rồi khoảng mười phút sau lại mang bát đĩa trống về.

Thở dài.

Châu Niệm An ban ngày loanh quanh ở hành lang.

Ban đêm, khi tôi ngủ, lại được mẹ lén đưa vào nhà.

Anh cuộn mình ngủ trên ghế sofa.

Thực ra, tôi ho cả đêm, không tài nào ngủ được.

Vậy mà họ cứ nghĩ tôi không biết.

23

Tôi chưa bao giờ nghĩ rằng,

Từ “tái phát” lại đến nhanh như vậy.

Trong đêm, tôi ho ra rất nhiều máu, được đưa khẩn cấp vào bệnh viện.

Mẹ tôi khóc đến mức không thở nổi.

Một người phụ nữ chỉ mới 50 tuổi,

Nhưng dường như chỉ vài ngày đã già đi rất nhiều.

Tôi nắm lấy tay bà.

Muốn nói với bà rằng…

Mẹ, đừng khóc.

Lúc đó, tôi mới biết rằng tế bào ung thư trên phổi có thể lan rộng với tốc độ rất nhanh.

Tôi cũng mới biết, để giúp bệnh nhân có thái độ tích cực, các bác sĩ thường giảm bớt mức độ nghiêm trọng khi thông báo tình trạng.

Tôi cũng mới hiểu, hóa trị thực chất chỉ là truyền dịch.

Trong quá trình truyền dịch, tôi cảm thấy vô cùng buồn nôn.

Tôi nôn khan, rồi nhìn thấy mẹ tôi quay lưng lại, lén lau nước mắt.

Nhanh thật.

Thứ gọi là “khối u” này, thậm chí không cho tôi thời gian để phản ứng.

Tôi nằm trên giường và nhìn thấy một người đàn ông loạng choạng chạy vào phòng tôi.

Miệng lẩm bẩm:

“An Hảo… An Hảo…”

Hậu ký:

1

Trong bệnh viện, lại có thêm một trường hợp không thể cứu được.

Người đàn ông tìm thấy một cuốn ghi chú trong điện thoại của cô ấy.

【Ngày 7 tháng 10.】

Hôm nay, tôi phát hiện mình bị bệnh, nhưng Châu Niệm An không có ở đây, tôi chỉ có thể tự mình đến bệnh viện.

Tuy nhiên, tôi gặp được một cô bé tốt bụng giúp đỡ.

Cô ấy thật dịu dàng.

Chúc cô ấy cả đời bình an.

【Ngày 8 tháng 10.】

Hôm nay, cuối cùng Châu Niệm An cũng về nhà~

Anh ấy sẽ đưa tôi đi tiêm.

Tôi đã nói rồi mà, tôi không phải chỉ có một mình, tôi có Châu Niệm An – người tuyệt vời nhất thế giới~

【Ngày 9 tháng 10.】

Hôm nay tôi mới biết, hóa ra cô bé đó là thực tập sinh của Châu Niệm An.

Nếu có thể, nhờ anh ấy giúp đỡ cô bé một chút nhé?

Ghi chú dừng lại ở đây vài ngày.

Khi cập nhật lại, đã là ngày 21 tháng 10.

【Ngày 21 tháng 10.】

Hóa ra, cô ấy cũng thích anh ấy…

【Ngày 22 tháng 10.】

Tôi đứng trên ban công, nhìn thấy Châu Niệm An hút thuốc suốt đêm.

Anh ấy chưa bao giờ hút thuốc.

Là vì cô gái đó sao?

Hay… là vì tôi?

【Ngày 29 tháng 10.】

Hôm nay, tôi nhận chẩn đoán ung thư tại bệnh viện.

Bác sĩ hỏi tôi: “Gia đình của cô đâu?”

Tôi nghĩ, Châu Niệm An… có lẽ đang bận.

Yết hầu của bác sĩ di chuyển lên xuống nhiều lần trước khi hạ giọng nói với tôi:

“Đừng sợ, như trường hợp ung thư phổi giai đoạn đầu của cô, nếu điều trị tích cực, khả năng chữa khỏi là rất cao.”

Đầu tôi như trống rỗng.

Tôi chỉ mới 26 tuổi.

Tôi chưa từng hút thuốc hay uống rượu, làm sao có thể bị ung thư được?

Tôi không nhớ mình đã bước ra khỏi bệnh viện như thế nào.

Tôi chỉ nhớ…

Khi tôi bước ra khỏi bệnh viện, tôi đã tận mắt thấy Châu Niệm An.

Anh đang nhìn cô gái ấy với ánh mắt đầy xót xa.

Anh nói:

“Đừng khóc, anh sẽ cho em một tương lai.”

Đến tối, anh hỏi tôi:

“Nếu anh gặp một cô gái tốt hơn em thì sao?”

Trời ơi, như thể bầu trời sụp đổ vậy.

【Ngày 24 tháng 12.】

Hóa ra trong y học còn có một từ gọi là “tái phát”.

【Ngày 1 tháng 1.】

Hình như tôi sắp trở thành một ngôi sao rồi.

Nhưng mà… tôi vẫn chưa sống đủ.

Tôi vừa mới tha thứ cho mẹ mình.

Bà vẫn chưa trở về Lương Thành.

Cái ông Vương kia không phải người tốt.

Mẹ không quay về chăm sóc ông ta, tôi thực sự lo ông ta sẽ ra tay đánh mẹ.

Bà đã lớn tuổi rồi.

Nếu trên đời, người con gái duy nhất của bà cũng trở thành một ngôi sao,

Thì bà sẽ làm sao đây?

【Ngày 2 tháng 1.】

Hôm nay, tôi lại mơ thấy Châu Niệm An.

Trong giấc mơ,

Tôi chết rồi.

Thật sự đã trở thành một ngôi sao.

Sau đó, mỗi tối tôi đi theo anh,

Chiếu sáng cho anh.

Nhưng mà…

Tôi thật sự chưa từng tha thứ cho anh.

Ngay cả khi đã biến thành một ngôi sao,

Tôi cũng không muốn ánh sáng của mình chiếu lên anh.

2

Trong nhà ga.

Một bà lão nhỏ nhắn run rẩy bước đi.

Phía sau bà là một người đàn ông trẻ tuổi, mặc toàn đồ đen, tiến tới giữ lấy bà.

“Mẹ, nếu mẹ về, thì hãy đi máy bay. Để con đưa mẹ đi!”

Bà lão cương quyết gạt tay anh:

“Không cần con đưa! Nếu không có An Hảo, chúng ta vốn dĩ chẳng có mối quan hệ gì cả.”

Đôi mắt người đàn ông đỏ hoe.

“Mẹ, nhưng trên thế giới này, đã từng có An Hảo!”

Bà lão khóc, như một đứa trẻ.

“An Hảo của tôi… đã không còn nữa. Tôi phải mang con bé về nhà!”

Trong nhà ga đông người qua lại.

Nhiều ánh mắt dõi theo họ.

Bà lão lau nước mắt,

Ôm hành lý của mình, từng bước một, đi vào trong nhà ga.

Từng bước đi đều lảo đảo.

Bóng lưng… cô độc.

Những người qua đường ấy chẳng hề hay biết.

An Hảo của bà… đã không còn nữa.

Tại sao An Hảo lại sinh ra trong bụng bà,

Cả một đời, chẳng hề có “an hảo” (bình an).

3

Lương Thành.

Lại đến mùa mưa dầm.

Bà lão nhỏ nhắn, loạng choạng chạy lên núi.

Nhưng khi đến mộ của cô gái, bà nhìn thấy có một người đàn ông đã đứng đó.

Trông dáng vẻ hơi thấp bé?

Người này, bà chưa từng gặp qua.

Bà lão chạy lại gần:

“Chàng trai, cậu có phải cúng nhầm mộ rồi không? Đây là mộ của An Hảo nhà tôi.”

Người “chàng trai” đó mắt đỏ hoe:

“Không nhầm đâu, bác ạ. Cháu cũng tiện đường đến thăm bác luôn.”

Dáng vẻ hơi cộc cằn của bà lão thoáng chững lại.

Người trước mặt, tóc cắt ngắn,

Mặc áo hoodie và quần thể thao, gọn gàng, tinh tế.

Người trẻ đó giúp bà thắp hương cho cô gái.

Sau đó tự mình quỳ xuống, cắm ba nén hương, rồi đỡ bà xuống núi.

Bà lão ngẩng lên hỏi:

“Chàng trai, cậu là ai? Cậu phải nói cho An Hảo biết, nếu không nó sẽ không biết ai đã đến thăm nó.”

Người “chàng trai” rút từ trong người một phong thư đã cuộn lại, lặng lẽ nhét vào giỏ rau của bà.

“Bác ạ, cháu tên là Giang Nhược… cháu là một cô gái…”

Bà lão gật đầu.

Dù bà không nhớ nổi, nhưng có một cái tên, An Hảo sẽ biết.

Đôi mắt bà đã mờ đi.

Đôi tay thô ráp của bà nắm lấy tay người trẻ tuổi, nghẹn ngào.

“Bao năm qua, nhớ đến nó, chỉ còn tôi và cháu…”