Cuộc Họp Đầy Nỗi Lo

6

“Tiểu Hạo! Mau đến đón chúng ta! Chúng ta vừa làm xong một chuyện lớn!”

Tôi lái xe đến Tĩnh An Viên.

Vừa bước vào sảnh, tôi đã thấy ba mẹ tôi mặt mày hớn hở, ngồi giữa sofa, xung quanh là một đám nhân viên bán hàng đang không ngớt khen:

“Chú thím thật có tầm nhìn!”,

“Dì thật có phúc phận!”

Trước mặt họ, đặt một bản hợp đồng in nổi ánh vàng.

Mẹ tôi vừa thấy tôi, liền nhét hợp đồng vào tay tôi, vẻ mặt tự hào:

“Con trai, mau nhìn xem! Mẹ với ba đã mua sẵn ‘ngôi nhà tương lai’ rồi!”

Bà chỉ vào điều khoản trong hợp đồng, cười khoái chí:

“Là suất đôi, vị trí đẹp nhất, tựa núi nhìn hồ, tầm nhìn thoáng đãng! Hơn nữa, chúng ta là khách hàng đầu tiên, còn được giảm giá cực lớn! Tiết kiệm hẳn mấy chục ngàn lận!”

Ba tôi cũng hào hứng chen vào:

“Đúng thế! Nhân viên bán hàng nói đây gọi là ‘phúc vị’, là đầu tư! Sau này chỉ có lên giá, chúng ta mua bây giờ tức là đã kiếm lời rồi!”

Họ đã đem toàn bộ tiền tích cóp cả đời, mua về hai phần mộ xa xỉ.

Và họ tin chắc rằng mình vừa thực hiện thương vụ “có lời nhất đời”.

Nhìn khuôn mặt rạng rỡ vì “tiết kiệm” của họ, tôi chỉ thấy chua chát đến buồn cười.

Người cả đời vì năm xu cũng có thể cãi nhau cả buổi ở chợ, người tiếc vài đồng tiền điện không chịu bật điều hòa…

Vậy mà giờ lại ném hàng trăm ngàn mua một thứ như thế.

Tôi gấp hợp đồng lại, giả vờ mỉm cười chúc mừng:

“Ba, mẹ, thật sáng suốt! Từ nay, ba mẹ đúng là chẳng còn lo lắng gì nữa rồi.”

Tôi đưa họ về quê.

Mẹ tôi tức tối đánh vào đầu tôi, gào lên:

“Sao lại đưa về đây? Mau đưa chúng ta về thành phố, ở đây thì lấy đâu ra giấy bìa mà nhặt?”

Tôi lạnh nhạt mở cửa xe, mời họ xuống:

“Tôi đã bị đuổi việc, căn hộ cũng đã trả, đống giấy bìa đều vứt hết rồi. Cái điều hòa trong nhà, tôi cũng bán rồi.”

Tôi đưa cho họ xem lịch sử giao dịch:

“Bán được 800 tệ. Lát nữa tôi chuyển cho ba mẹ, đủ ăn bánh bao với dưa muối trong một tháng.”

“Giờ ba mẹ đã tự chuẩn bị xong hậu sự cho mình, vậy sau này chúng ta không cần gặp lại nữa.”

Nói xong, tôi không chờ họ phản ứng, lập tức nổ máy rời đi.

Đằng sau, chỉ còn tiếng họ gào gọi thất thanh.

Một tuần tiếp theo, tôi dọn dẹp căn nhà bừa bộn. Ban công vẫn bốc mùi chua nồng.

Nhìn cảnh tượng ấy, tôi bỗng cười phá lên, cười đến chảy cả nước mắt.

Hóa ra, dồn hết can đảm một lần, cũng chẳng có gì quá khó.

Điện thoại vang lên — là mẹ tôi gọi.

Tôi trực tiếp ngắt máy.

Lại reo, vẫn là mẹ.

Tôi tắt nguồn.

Sáng hôm sau mở máy, hiện lên 99+ tin nhắn chưa đọc.

Tất cả đều là của mẹ, từ khóc lóc kể khổ đến chửi rủa, từ đe dọa đến van xin.

“Giang Hạo, mày không chết yên đâu!”

“Tao nuôi mày uổng phí rồi!”

“Đợi đó, tao sẽ đến khu mày ở, cho cả thiên hạ biết mày là đồ vong ân bội nghĩa!”

“Tiểu Hạo, mẹ sai rồi, con quay về đi…”

Tôi lẳng lặng xóa từng tin một, rồi chặn số của họ.

Đổi luôn số điện thoại, xóa sạch mọi cách họ có thể lần ra tôi.

Tôi bán cả xe, rồi lên chuyến tàu cao tốc đi tới một thành phố khác.

Ngồi bên cửa sổ, ngắm cảnh vật vun vút lùi lại phía sau, lần đầu tiên tôi cảm nhận được tự do thật sự.

Không còn ai suốt ngày lải nhải chuyện tiết kiệm.

Không còn ai lục thùng rác của tôi.

Không còn ai biến căn nhà tôi thành bãi phế liệu.

Cuộc sống ở thành phố mới khó khăn hơn tôi tưởng.

Không có thư giới thiệu, chẳng có quan hệ, tôi chỉ có thể bắt đầu từ tận đáy.

Làm nhân viên ở một công ty nhỏ, lương chẳng cao, nhưng đủ nuôi một mình.

Tôi thuê một căn hộ một phòng ngủ. Diện tích tuy hẹp, nhưng sạch sẽ, không mùi lạ, không gián.

Mỗi tối đi làm về, tôi bật điều hòa, chỉnh nhiệt độ đến mức thoải mái nhất.

Đồng nghiệp ở đây đều thân thiện, không ai biết quá khứ của tôi.

Tôi nói với họ:

“Cha mẹ tôi đã qua đời rồi.”

Khi thốt ra câu đó, tôi không hề thấy áy náy.

Bởi trong lòng tôi, hai người ấy thực sự đã chết từ lâu.

Ở thành phố mới chưa được yên ổn bao lâu, thì dì hai gọi điện tới, giọng oang oang như nổ bên tai:

“Giang Hạo! Cháu làm sao vậy hả? Mẹ cháu vừa gọi cho dì, khóc lóc nước mắt nước mũi tèm lem, nói cháu đuổi họ ra khỏi nhà, giờ mất tăm mất tích! Cháu định dồn cha mẹ vào chỗ chết sao? Cháu bị công ty đuổi việc, đó là báo ứng! Cháu nghĩ xem, nuôi cháu khổ sở thế nào, mà giờ lại đối xử thế này? Mau gọi lại cho mẹ, xin lỗi, rồi về nhà ngay đi!”

Tôi lặng im nghe, không xen ngang.

Đến khi bà ta ngừng lại để thở, tôi mới bình thản mở miệng: