Cuộc Giao Dịch Cuối Cùng

Thậm chí hành lý còn chưa kịp thu dọn, anh đã bế đứa con đang bệnh, vội vã lao thẳng đến sân bay.

Trên suốt đường đi, cảm giác bất an ngày càng dâng cao.

Khi máy bay vừa hạ cánh, anh gần như lao thẳng về nhà.

Cánh cửa mở ra, trong nhà tĩnh lặng đến kỳ lạ.

Mọi thứ vẫn như cũ — sang trọng, sạch sẽ, hoàn hảo.

Nhưng chỉ một cái liếc mắt, anh đã nhận ra có điều gì đó khác.

Phòng thay đồ tuy đã được lấp đầy bằng những bộ đồ mới vừa gửi đến, nhưng trống rỗng lạ thường.

Những món đồ riêng, những thứ mang hơi thở của cô — tất cả đã biến mất.

Phó Dực gần như theo bản năng, bước nhanh về phía góc khuất nhất của căn phòng —

Nơi đó vốn dĩ là chỗ đặt chiếc vali cũ, sờn mép của Tô Vãn.

Nay đã trống trơn.

Tim Phó Dực như bị ai đó bóp nghẹt, anh thốt lên, giọng khàn đi:

“Chiếc vali đó đâu rồi?”

Quản gia đáp khẽ:

“Thưa ngài, hôm phu nhân rời đi, chỉ mang theo duy nhất chiếc vali đó.”

Phó Dực chợt nhớ lại lời cô từng nói:

“Nếu có một ngày em rời đi, em sẽ không mang theo gì cả, chỉ lấy đúng chiếc vali đó thôi…”

Phó Thì An lúc này mới mơ hồ hiểu chuyện, giọng nghẹn ngào vang lên phía sau:

“Mẹ… mẹ không cần chúng ta nữa sao?”

Thằng bé ôm con thú bông cũ mà Tô Vãn từng mua cho, đứng ở cửa phòng ngủ.

Khuôn mặt nhỏ nhắn tràn đầy hoang mang và sợ hãi.

Câu nói ấy như nhát búa cuối cùng, giáng thẳng vào trái tim đã hỗn loạn rối bời của Phó Dực.

Đúng lúc đó, điện thoại anh vang lên, là một số lạ.

“Xin chào, có phải là ngài Phó Dực không ạ? Đây là Cục Dân chính.”

“Hợp đồng ly hôn giữa ngài và cô Tô Vãn đã hết thời hạn chờ xem xét, thủ tục đã hoàn tất. Mời ngài đến nhận giấy chứng nhận ly hôn khi thuận tiện.”

Giấy chứng nhận… ly hôn…

Lúc này anh mới nhận ra.

Tờ giấy mà anh đã ký hôm đó, hoàn toàn không phải hợp đồng bồi thường gì cả, mà là… đơn ly hôn!

Phó Dực siết chặt tờ giấy mỏng manh mà nặng nề như đè ngàn cân, ngồi trong thư phòng suốt một đêm.

Gần sáng, cửa thư phòng bị gõ nhẹ.

Mẹ Phó dẫn theo Lâm Vi, đã được ăn vận chỉn chu, bước vào.

“A Dực, mẹ nghe nói chuyện của Tô Vãn rồi.”

Giọng mẹ Phó bình thản, thậm chí còn mang theo chút nhẹ nhõm.

“Ly hôn là đúng. Nó vốn không hợp với nhà họ Phó chúng ta. Lâm Vi thì con quen rồi, nhà họ Lâm lại môn đăng hộ đối, hai đứa mà—”

“Ra ngoài.” – Giọng Phó Dực khàn khàn, nhưng lại lạnh lùng và đầy uy lực.

Mẹ Phó ngẩn ra: “A Dực, con…”

“Con nói, ra ngoài.”

Anh ngẩng đầu, đôi mắt đỏ ngầu vì thiếu ngủ, ánh nhìn sắc như dao, quét thẳng qua Lâm Vi.

“Còn cô nữa, cô Lâm từ nay về sau, không cần đến đây nữa.”

Nụ cười mà Lâm Vi dày công giữ gìn phút chốc sụp đổ, cô ta không cam lòng bước lên một bước.

“Phó tổng, hai nhà chúng ta là chỗ thân tình bao đời nay. Thời gian qua ở cạnh nhau, cả anh và An An đều rất quý em, đúng không?”

“Hôn nhân giữa hai nhà sẽ là lựa chọn tốt nhất cho cả Phó thị và Lâm thị…”

Phó Dực cắt ngang:

“An An quý cô, nên tôi mới cho phép cô đến gần nó.”

“Chỉ vậy thôi.”

Lời của Lâm Vi khiến anh nhớ lại chuyện nhiều năm trước — bố mẹ anh cũng từng bị sắp đặt như thế.

Một cuộc hôn nhân môn đăng hộ đối, cuối cùng kết thúc bằng việc cha anh tự sát vì tình, mẹ anh biệt xứ tha hương.

Anh căm ghét kiểu quan hệ bị trói buộc bởi lợi ích ấy, càng ghét hơn việc có người muốn thay thế vị trí của Tô Vãn.

“Tôi chưa từng có ý định đổi vợ.”

Sắc mặt Lâm Vi tái nhợt, dưới ánh nhìn bất mãn của mẹ Phó, cuối cùng đành chật vật rời đi.

Trong thư phòng chỉ còn lại một mình Phó Dực.

Và những dấu vết của Tô Vãn vẫn hiện diện khắp nơi.

Rèm cửa do cô chọn, chậu cây cô trồng, những tạp chí thiết kế cô để lại trên giá sách — thứ mà anh chưa từng mở ra xem một cách nghiêm túc…

Ba tháng tìm kiếm, hoàn toàn vô vọng. Cô như bốc hơi khỏi thế gian.

Sự trống trải và bất an ngày càng gặm nhấm anh từng đêm.

Cho đến khi anh vô tình nhìn thấy ngày được khoanh đỏ trên tờ lịch —

Ngày giỗ của mẹ Tô Vãn.

Ngay khoảnh khắc đó, anh gần như chắc chắn — chính là ở đó.

Tôi dẫn theo Phó Thì An, đến nghĩa trang từ rất sớm.

…

Ba tháng sau tôi mới trở về nước, đúng vào ngày giỗ của mẹ.

Trong quãng thời gian đó, tôi đã đi qua ba quốc gia, xem vô số triển lãm tranh.

Ngồi ở một góc phố nơi đất khách, dùng bút vẽ ghi lại từng gương mặt, từng câu chuyện đời thường.

Không còn những việc nhà phiền phức, không còn những người thân phải lấy lòng.

Càng không còn cái gông xiềng mang tên “Phu nhân nhà họ Phó” luôn lơ lửng trên đầu.