Cuộc Chiến Trong Ngôi Nhà

Dòng chữ in đậm trên đầu trang: “Giấy xác nhận và cam kết hoàn trả nợ”.

“48 vạn 3 nghìn 7 trăm tệ. Một đồng cũng không thiếu. Phải trả.”

Tôi nói, giọng lạnh tanh.

“Tôi biết các người không có khả năng trả một lần. Tôi cho phép trả góp. Nhưng từng người một — phải ký tên vào bản cam kết này, rồi cùng tôi đến phòng công chứng làm chứng thực.”

“Mày nằm mơ!” Cậu tôi giận run người, vung tay ném bản thỏa thuận xuống đất.

“Là mẹ mày tự nguyện cho! Dựa vào cái gì mà bắt chúng tao trả lại?”

Tôi không thèm liếc nhìn ông ta, như thể vừa nghe một tiếng xì hơi vô hại.

Tôi quay lại, cầm thêm hai xấp giấy giống hệt, đặt trước mặt bố và mẹ.

“Phần thứ hai, dành cho bố mẹ tôi.”

Cả hai cúi nhìn. Là ba tờ giấy A4 được ghim lại.

Dòng tiêu đề to rõ: “Đơn thỏa thuận ly hôn”.

“Nhà — đứng tên con. Ai cũng khỏi mơ tranh. Con sẽ để bố ở lại, cho đến khi bố tìm được chỗ ở mới.”

“Tiền tiết kiệm trong nhà — chia đôi.

Xe — bán đi, chia đôi tiền.”

“Thỏa thuận này, cả hai người — phải ký. Ký xong, ngay ngày mai, đến ủy ban làm thủ tục ly hôn.”

Bố tôi nhìn tôi sững sờ, môi run run:

“Con… bố có thể ly hôn… nhưng con thì…”

Tôi cắt lời.

“Bố à, bố với bà ấy sống không nổi nữa rồi. Hai mươi mấy năm qua bố sống thế nào — con biết rõ hơn ai hết.”

“Thay vì tiếp tục dằn vặt nhau như bây giờ, thì thà buông tay cho rồi.

Buông tay cho nhau. Và buông tay cho con.”

Ánh mắt tôi quét một vòng:

Cậu — giận dữ.

Em họ — hoang mang.

Mẹ — căm hận.

Bố — đau đớn.

Tôi hít sâu một hơi, rồi đưa ra tối hậu thư cuối cùng:

“Tôi cho mọi người ba ngày suy nghĩ.”

“Ba ngày sau, nếu cậu và mọi người không đến ký bản cam kết hoàn trả, tôi sẽ cầm toàn bộ bằng chứng này, trực tiếp nộp lên tòa, kiện vì hành vi chiếm đoạt tài sản.”

“Bố, mẹ — nếu hai người không làm thủ tục ly hôn, con cũng sẽ gửi đơn lên tòa, lấy tư cách chủ sở hữu tài sản, yêu cầu hai người rời khỏi căn nhà này.”

“Mày dám!” Mẹ tôi cuối cùng không nhịn nổi nữa, gào lên.

Giọng bà méo mó vì tức giận và hoảng loạn.

Tôi bật cười.

Tôi nhìn bà, từng chữ, từng chữ, rõ ràng như lưỡi dao, đâm thẳng vào mọi ảo tưởng còn sót lại.

“Mẹ thử xem — con có dám không.”

“Từ cái ngày mẹ cầm tiền đền bù của con, ở ngoài thì làm trụ cột hào nhoáng, được người người tâng bốc — còn con trai mẹ thì nằm co ro sốt cao trong một căn phòng dột nát.”

“Từ lúc đó…”

“Người con trai biết nghe lời, biết hi sinh, biết nhẫn nhịn của mẹ — đã chết rồi.”

Chết trong cơn mưa tầm tã, trong cái lạnh buốt đêm sốt ướt lưng.

Chết giữa cuộc điện thoại khoe khoang rằng mẹ lại vừa “cho em trai hai vạn tiêu vặt”.

Người đang đứng ở đây lúc này — chỉ là một Trần Mặc khác.

Một người đến để đòi nợ.

06

Sau khi tôi nói xong, cả thế giới bỗng chốc trở nên yên tĩnh đến kỳ lạ.

Cậu và đám họ hàng rút lui như gà trống thua trận — mặt mày xám xịt, lủi thủi bỏ đi.

Lúc rời khỏi, ánh mắt đầy oán độc của cậu tôi nhìn tôi như thể muốn rạch vài đường lên mặt tôi mà trút giận.

Trong nhà, chỉ còn lại một bầu không khí chết lặng.

Mẹ nhốt mình trong phòng, từ đầu đến cuối không ló mặt ra lần nào nữa.

Bố ngồi trên ghế sofa, hút thuốc điếu này nối tiếp điếu kia, mùi khói đặc quánh quẩn khắp phòng khách.

Ông không nói một lời, không khuyên, cũng không trách — chỉ lặng lẽ ngồi đó, như đang tự tiêu hóa sự thật suốt hơn hai mươi năm mà trước nay ông chưa từng dám đối diện.

Tối hôm đó, tôi nhận được tin nhắn từ em họ Lưu Lợi.

Một đoạn tin nhắn thoại thật dài. Tôi mở lên, là giọng điệu quen thuộc, vừa ướt át vừa nhão nhẹt — thứ âm thanh đặc trưng của một “trà xanh đang cố làm mình yếu đuối.

“Anh ơi… anh đừng giận nữa… em biết cô làm vậy là không đúng… nhưng mà anh cũng biết đó, nhà bố em giờ nợ nần chồng chất, tiệm của anh trai thì lỗ nặng… họ thật sự không có tiền…”

“Còn sáu vạn của em… em… em nhất định sẽ nghĩ cách trả cho anh… Nhưng anh có thể nói đỡ với cô được không… đừng ép bố em nữa… dẫu sao cũng là người một nhà, kiện ra tòa thì khó coi lắm…”

Cách nói chuyện khôn khéo, trước mềm sau cứng.

Ban đầu thì hạ mình, rồi kể khổ, cuối cùng lôi “tình thân” ra làm bình phong.

Cốt lõi chỉ có một: tự rút mình khỏi đống lộn xộn, mong tôi tha cho cô ta.

Tôi không đáp.

Chỉ lặng lẽ chuyển tiếp đoạn tin nhắn đó cho cậu tôi.

Không tới mười phút sau, cửa phòng mẹ tôi bật mở.

Bà xông ra ngoài, điện thoại trong tay, mặt đầy tức giận:

“Trần Mặc, sao con lại chuyển tin nhắn của Tiểu Lợi cho cậu? Con cố tình muốn cái nhà này loạn lên đúng không?!”

Tôi đang nằm trên sofa, mắt còn chẳng thèm nhấc lên.

“Chuyện nhà các người, liên quan gì đến tôi?”

Reng reng reng—

Tiếng chuông điện thoại vang lên. Là máy của bố tôi.

Ông bắt máy, bật loa ngoài.

Là cậu tôi gọi.

Đầu dây bên kia, giọng ông ta giận đến run, nhưng đối tượng không phải tôi — mà là mẹ tôi.

“Lưu Lan, chị dạy con kiểu gì vậy hả?! Cái con nhỏ Lưu Lợi nó vừa nói với tôi, nó muốn trả tiền cho Trần Mặc, kêu chúng tôi tự lo lấy! Chị coi chị nuôi được đứa con ngoan chưa!”

“Với lại, cái khoản tiền đó rốt cuộc là sao? Lúc đầu chị nói là tiền của chị với Trần Vệ Quốc, nên chúng tôi mới dám cầm! Nếu biết là tiền đền bù của Trần Mặc, còn là phần ông bà nội để lại, chị có quỳ xuống lạy tôi, tôi cũng không dám đụng một đồng!”