Bí Mật Đằng Sau Cuộc Hôn Nhân Tan Vỡ

5.

Phải đến sáu tháng sau khi cô hoàn toàn mất liên lạc, Cố Hàn Chu mới biết được cô đã sinh con.

Nửa năm ấy, anh gần như lục tung tất cả hồ sơ bệnh viện ở Nam Thành.

Là Lâm Chỉ đưa ra manh mối.

Hôm đó, cô ấy không thể chịu nổi nữa.

“Ngày cô ấy sinh con, vết mổ suýt chút nữa thì bung ra. Còn anh thì ở đâu?” Cô đứng trước cửa văn phòng Tổng Giám đốc của Cố thị, giọng khản đặc như một tấm vải rách, “Anh lạnh lùng đứng nhìn, đẩy cô ấy vào vực thẳm, giờ lại đóng vai si tình sao?”

Anh ngồi yên bất động trên ghế giám đốc.

Như một chiếc đinh bị đóng chết trên ghế sofa, ngay cả hơi thở cũng đau đớn.

Lâm Chỉ nghiến răng, ném một tờ giấy ghi địa chỉ lên bàn anh: “Đây là địa chỉ cuối cùng trước khi cô ấy chuyển nhà. Tự anh lo liệu đi.”

Cô quay người rời đi, không thèm quay đầu lại.

Chiều hôm đó, Cố Hàn Chu lái xe đến Nam Thành.

Trời nắng trong vắt, ánh mặt trời rực rỡ, bầu trời xanh như kính thủy tinh vừa được lau sạch, không một tì vết.

Nhưng trong lòng anh… mây đen giăng đầy.

Anh nhớ Giang Từ từng nói, cô thích nhịp sống chậm rãi của những thị trấn nhỏ phương Nam, thích ông cụ bán kẹo hồ lô bên vệ đường, cũng thích những ông già tập thái cực quyền dưới ánh mặt trời.

Anh đã nói: “Ồn ào quá.”

Từ đó, cô không bao giờ nhắc đến chuyện muốn chuyển nhà nữa.

Anh còn từng nói một câu:

“Nếu em thật sự thích thì tự chuyển đi mà sống.”

Cô cười: “Anh không đi cùng em sao?”

Anh liếc nhìn cô, nói: “Tôi không có thời gian chơi trò gia đình với em.”

Nhưng bây giờ, cuối cùng anh cũng lái xe tiến vào thành phố nhỏ nơi phương Nam – nơi mà cô từng nói muốn “sống an nhàn tuổi già”.

Lúc này anh mới hiểu, cô không phải đang chơi trò gia đình.

Cô thật sự… đã chuẩn bị sống một mình suốt cả đời.

Anh gõ cửa căn nhà gạch đỏ ba tầng đó.

Mở cửa là một người phụ nữ khoảng gần năm mươi tuổi – là bà chủ nhà.

“Xin hỏi, Giang Từ còn ở đây không?”

Bà chủ nhà nhíu mày: “Cô ấy chuyển đi mấy tháng rồi, dắt theo một đứa bé nhỏ xíu.”

Cố Hàn Chu sững người: “Đứa bé?… Bao nhiêu tháng tuổi rồi?”

Bà chủ nghĩ ngợi: “Chắc mới đầy tháng thôi, nhỏ lắm, trông đáng yêu lắm.”

Cổ họng anh khô rát: “Bà chắc đó là con cô ấy sao?”

“Vớ vẩn, không phải con cô ấy chẳng lẽ là con tôi à?” Bà chủ nhà liếc anh một cái, “Cũng tội, lúc sinh không có ai bên cạnh, sinh mổ, khâu mấy mũi, người nhà tôi phải giúp chăm sóc trong tháng ở cữ. Haizz…”

Tai Cố Hàn Chu như bị sét đánh.

Trước mắt anh tối sầm lại, chân lảo đảo, suýt không đứng vững.

Cô thật sự… đã một mình sinh con.

Và đứa bé đó, là con của anh.

Anh không biết mình đã rời đi như thế nào.

Ngồi trong xe, bầu trời ngoài cửa sổ tối đen như sắp sụp đổ.

Anh chưa bao giờ nghĩ rằng – người phụ nữ từng đêm nào cũng chờ anh về – lại có thể một mình chịu đau mà sinh con ra.

Lại càng không ngờ, trên đời này có loại “hối hận”, âm thầm mà tàn nhẫn, nghiền nát lòng tự trọng và lý trí của một người.

Anh siết chặt vô lăng, khớp ngón tay trắng bệch.

Bỗng nhiên, anh muốn gặp cô.

Dù chỉ là từ xa nhìn một cái cũng được.

Chỉ cần cô còn ở đây, anh vẫn còn có cơ hội.

Anh huy động tất cả các mối quan hệ.

Cuối cùng, tại một trung tâm giáo dục sớm tư nhân, anh nhìn thấy cô.

Cô mặc một chiếc váy dài màu trắng ngà, bế một đứa bé thơm mùi sữa, đang nhẹ nhàng dỗ dành nó ngủ.

Ánh nắng rọi xuống đuôi tóc cô, như phủ một tầng hào quang màu vàng kim.

Đứa bé cuộn tròn trong lòng cô, ngủ say như thiên thần.

Khoảnh khắc đó, Cố Hàn Chu suýt bật khóc.

Cảnh tượng mà anh từng hàng vạn lần tưởng tượng, hôm nay đã thành hiện thực.

Nhưng người đứng ngoài bức tranh, lại là anh.

Không phải chồng, không phải cha, chỉ là một kẻ đứng ngoài cuộc.

Anh lấy hết can đảm bước đến.

“Giang Từ.”

Cô ngẩng đầu, nhìn thấy anh, vẻ mặt không ngạc nhiên, không hoảng loạn, thậm chí không có cả thù hận.

Chỉ là một sự bình thản lạnh nhạt.

“Cố tiên sinh, có chuyện gì sao?”

Cô không còn gọi anh là “Hàn Chu” nữa.

Cái cảm giác xa cách ấy, còn đau hơn mọi lời trách móc.

Yết hầu anh khẽ động, giọng khàn đặc:

“Đứa bé… là con anh, đúng không?”

Cô nhìn anh một cái, không trả lời.

Im lặng chính là thừa nhận.

Anh bước nhanh lên một bước: “Cừu Cừu, anh không biết… anh thật sự không biết em đã mang thai…”

Cô bật cười, nụ cười có chút lạnh lẽo: “Anh đến chuyện em có ăn cơm hay không còn không quan tâm, làm sao có thể biết em mang thai?”

Anh sững lại.

Ánh mắt cô mệt mỏi, nhưng kiên quyết:

“Em có thể một mình nuôi lớn thằng bé. Anh — không cần phải tham gia.”

“Cừu Cừu…”

“Đừng gọi tôi như vậy.” Cô cắt lời, “Anh gọi tên tôi lúc này… chỉ khiến tôi cảm thấy ghê tởm.”

Lần đầu tiên trong đời, anh quỳ xuống trước mặt cô.

Ngay trước cửa trung tâm giáo dục sớm, người qua lại tấp nập.

Anh không màng ánh mắt người đời, quỳ thẳng xuống, đôi tay run rẩy: “Giang Từ, xin lỗi em. Em có thể đánh anh, mắng anh, nhưng xin đừng đẩy anh ra xa như thế.”

“Anh muốn bù đắp.”

“Anh muốn cho con một gia đình trọn vẹn.”

“Anh… anh nguyện ý bắt đầu lại từ đầu.”

Ánh mắt cô thoáng sững lại một giây.

Nhưng cuối cùng, cô chỉ siết chặt đứa bé trong lòng hơn.

Cô cúi đầu, nhìn anh, từng chữ từng lời:

“Thằng bé đã có gia đình rồi.”

“Chỉ là… không có anh.”

Lần đầu tiên, Cố Hàn Chu nhận ra…

Có những sai lầm, một khi đã phạm phải, thì thật sự… không còn cách nào cứu vãn.

6.

Ngày Cố Hàn Chu quay trở lại Bắc Thành trong trạng thái hồn bay phách lạc, trời đổ mưa.

Đó là cơn mưa đầu tiên của mùa thu, lạnh như kim châm vào da.

Anh ngồi trước cửa sổ sát đất trong văn phòng, bộ vest đặt may đã ướt đẫm, người mệt mỏi rã rời nhưng không chịu thay đồ.

Trợ lý đứng ngoài cửa, cẩn trọng nhắc nhở: “Cố tổng, hội đồng quản trị đã đợi hơn nửa tiếng…”

Anh không động đậy.

“Cho họ về hết.”

“Nói tôi không muốn bàn bạc gì cả.”

Trợ lý hiểu chuyện, lặng lẽ rút lui, khép cửa lại thật nhẹ.

Anh cúi đầu, nhìn chằm chằm vào tờ giấy đặt trên bàn.

《Thỏa thuận chuyển nhượng cổ phần》

Trên đó viết rõ: Cố Hàn Chu tự nguyện chuyển nhượng 45% cổ phần tập đoàn Cố thị cho cô Giang Từ, như một phần bù đắp cho thời kỳ hôn nhân và trách nhiệm nuôi dưỡng con cái.

Anh đã ký tên. Cô thì chưa.

Không phải anh chưa từng cố gắng.

Nhưng cô chưa từng gặp lại anh, không bắt máy, không đọc tin nhắn.

Anh chỉ còn biết gửi cho cô một tin nhắn mỗi ngày — như đang viết nhật ký gửi cho một người không bao giờ hồi đáp:

【Hôm nay trời mưa rồi, chỗ em có lạnh không?】

【Thằng nhóc đã biết lật mình chưa?】

【Cừu Cừu, anh mơ thấy em… em nói em mệt rồi, không muốn quay đầu lại nữa.】

Cô chưa từng trả lời một lần.

Những tin nhắn WeChat của anh như những chiếc chai trôi vào đại dương — chìm nghỉm không một tiếng vang, không một bong bóng.

Cố Hàn Chu bắt đầu thường xuyên xuất hiện quanh cuộc sống của cô.

Anh gửi sữa, tã, đồ chơi cho con trai cô — tất cả đều là những thương hiệu tốt nhất.