Chương 9 - Bé Bị Đổi Chỗ
Giang Nguyệt hiển nhiên cũng nghĩ đến khả năng đó — mặt cô tái nhợt, thân hình lảo đảo như sắp ngã.
Tôi vội đỡ lấy cô:
“Giang Nguyệt, đừng xúc động, đây mới chỉ là phỏng đoán thôi.”
“Không…” — Cô lắc đầu, nước mắt lặng lẽ tuôn rơi,
“Mẹ nuôi từng nói với em… Chị gái em… ch/t ngay trong bệnh viện, vừa sinh ra đã bị vấn đề tim phổi…”
Anh tôi hít sâu một hơi:
“Vậy thì khả năng cao, toàn bộ sự việc diễn biến như sau:”
“Thứ nhất, mẹ sinh ra Giang Nguyệt.”
“Thứ hai, Lưu Phân cũng sinh một bé gái, nhưng có bệnh bẩm sinh.”
“Thứ ba, bố đầu óc ‘tắt điện’, đặt Giang Nguyệt lên giường của con gái Lưu Phân.”
“Thứ tư, bệnh viện trong lúc hỗn loạn đánh tráo thân phận, tuyên bố con gái Lưu Phân đã qua đời, rồi giao Giang Nguyệt cho vợ chồng Vương Cường, nói rằng đây là con họ — và hoàn toàn khỏe mạnh.”
“Thứ năm, bố lại một lần nữa đầu óc ‘tắt điện’, đi nhặt về một đứa trẻ bị bỏ rơi — chính là em.”
Tôi tổng kết:
“Vậy tức là bố đã một tay ‘gửi đi’ con ruột, ‘nhặt về’ con nhà người ta, rảnh tay giúp thêm người ta đánh tráo thân phận con gái — đúng là một bản anh hùng ca ‘đổi đổi vui vẻ’ phiên bản đời thực.”
Bố tôi – Hứa Kiến Quốc –
một mình chính là cả một đội hình “hoán đổi niềm vui”.
Lúc này ông đã hoàn toàn ngu người, ngồi bệt trên ghế, miệng cứ lẩm bẩm mãi:
“Không cố ý… bố không cố ý mà…”
Mẹ tôi run rẩy vì tức giận, nhưng nhìn thấy bộ dạng thất thần ấy của ông, cuối cùng chỉ biết thở dài, chẳng trách mắng thêm được nữa.
Chuyện đã đến nước này, có mắng cũng không vãn hồi được gì.
Việc quan trọng trước mắt là:
Phải tìm được tấm thẻ tên mà năm đó bố tôi “vô tình” mang về.
Chúng tôi lập tức hành quân hồi phủ.
Căn nhà bị lục tung lên như bị cướp.
Bố tôi lôi cả mấy bộ vest cưới quý báu giữ mấy chục năm, giày cưới, bất kỳ ngóc ngách nào có thể cất giấu vật gì — lật tung hết cả.
Cuối cùng, trong một chiếc hộp sắt gia truyền nơi mẹ tôi hay cất vé xe cũ, hóa đơn cũ, giấy tờ xưa…, chúng tôi tìm thấy tấm thẻ nhỏ đã ố vàng giòn tan ấy.
Nó nhỏ như một tấm danh thiếp.
Mặt trước, bằng nét chữ mềm mại, viết:
“Họ tên: Vương Tuế An”
Mặt sau, là một dòng chữ to hơn một chút:
“Mong người tốt bụng nuôi giúp.
Chúng tôi thật sự không còn đường nào khác.
—— Cha: Vương Kiến Quân, Mẹ: Lý Thúy Hoa”
Vương Tuế An.
Thì ra, tôi tên thật là Vương Tuế An.
Cái tên “Tuế An” khắc trên vòng bạc — là tên thật của tôi.
Còn Vương Kiến Quân và Lý Thúy Hoa — chính là cha mẹ ruột của tôi.
Tôi cầm tấm thẻ nhỏ đó, cảm thấy nó nặng như ngàn cân.
Suốt 24 năm qua đây là lần đầu tiên… tôi biết được mình từ đâu mà đến.
Nhưng… tại sao họ lại bỏ rơi tôi?
“Không còn đường nào khác” — nghĩa là gì?
Thân thế của Giang Nguyệt, nhờ cú “lật xe” của bố tôi, cuối cùng đã rõ ràng.
Bây giờ, đến lượt tôi.
Tôi hít sâu, lấy điện thoại ra, nhập từ khóa:
“Vương Kiến Quân” + “Lý Thúy Hoa”
Tôi biết chuyện này chẳng khác nào mò kim đáy bể, nhưng… đây là manh mối duy nhất của tôi.
Nhưng đúng lúc tôi chuẩn bị nhấn “tìm kiếm”, anh tôi bất ngờ đè tay tôi lại.
“Khoan đã.”
Anh chỉ vào góc của dòng chữ phía sau thẻ — nơi có một dấu mờ gần như bị cọ mòn.
“Giống số điện thoại đấy.”
Anh lôi từ ngăn kéo ra một chiếc kính lúp độ phóng đại cao, áp vào đoạn chữ, nheo mắt nhìn cả buổi.
“5… 2… 1… Phía sau không rõ nữa… hình như còn vài số nữa…”
Một số điện thoại không trọn vẹn.
Số cố định từ 24 năm trước.
Nó… bây giờ còn gọi được không?
08
Một số điện thoại không đầy đủ, giờ đây trở thành tia hy vọng cuối cùng của chúng tôi.
Anh tôi – Hứa Hàng – không hổ danh là dân kỹ thuật.
Anh chụp lại đoạn in mờ kia hơn mười mấy tấm ảnh siêu nét, rồi nhập vào máy tính, dùng đủ mọi phần mềm để phục chế, làm nét, tăng độ tương phản.
Một lúc sau, anh nhăn mày lắc đầu:
“Không được. Phía sau mờ quá. Chỉ nhìn được mơ hồ là số bảy chữ số, kiểu số bàn thời đó.”
“Bảy chữ số thì cũng có đến một triệu tổ hợp lận, thử kiểu gì đây?” — Bố tôi chen vào.
“Chưa chắc.” — Tôi nhìn chằm chằm màn hình, trong đầu chợt lóe lên một ý:
“Tôi tên là Vương Tuế An. Bố mẹ tôi là Vương Kiến Quân, Lý Thúy Hoa.
Chỉ nghe tên thôi cũng biết họ thuộc kiểu người ‘truyền thống chính hiệu’, chẳng phải kiểu phá cách đâu.
Vậy thì có khi… số điện thoại họ dùng cũng có quy luật gì đó.”
“Ví dụ như… ngày sinh, hoặc số mang ý nghĩa gì đó?”
Mắt anh tôi sáng rỡ: “Hợp lý!”
Cả nhà lập tức nhập cuộc.
Tôi không biết sinh nhật của bố mẹ ruột mình, chỉ có thể dùng ngày sinh của tôi để thử.
Chúng tôi đem ngày sinh của tôi sắp xếp thành đủ kiểu tổ hợp khác nhau, ghép vào sau con số đã biết là “521”, rồi lần lượt gọi từng số một.
“Xin lỗi, số máy quý khách vừa gọi không tồn tại…”
“Thuê bao quý khách vừa gọi hiện không liên lạc được…”
“A lô? Ai đấy? Tìm ai? Gọi nhầm số rồi!”
Một tiếng trôi qua chúng tôi đã thử hàng chục số điện thoại, tất cả đều không có kết quả.
Không khí trong phòng khách trở nên nặng nề.
Mẹ tôi nấu nước đường, bưng ra cho chúng tôi:
“Ngồi nghỉ chút đi, không cần vội.”
Giang Nguyệt cũng an ủi tôi:
“Chị Hứa Niệm, đừng nản, rồi sẽ tìm được thôi.”
Tôi uống một ngụm nước đường, ngọt đến ngấy cổ, nhưng trong lòng lại đắng chát.
Hy vọng càng lớn, thất vọng càng nhiều.
Tôi tựa vào sofa, nhìn lên trần nhà, bỗng cảm thấy mệt mỏi vô cùng.
Hay là… thôi đi?
Bây giờ tôi có gia đình yêu thương mình, có một Giang Nguyệt — không phải chị ruột mà còn hơn chị ruột — cuộc sống như vậy đã rất tốt rồi.
Tại sao tôi còn phải cố chấp truy tìm một câu trả lời, mà hai mươi bốn năm trước đã lựa chọn bỏ rơi tôi?