Bánh Bao và Lời Hứa Đắng

Ở Sở phủ mười năm, Sở Thiên Tường học vấn uyên bác, nhưng chưa từng dạy ta một chữ.

Khi ta dùng que củi vẽ nguệch ngoạc lên đất theo giấy vụn hắn bỏ đi, hắn chỉ đứng một bên cười nhạo.

Ngay cả mấy tiểu đồng bên hắn cũng biết đọc biết viết, chỉ có ta vẫn mù tịt.

Phúc Đức từng cố gắng thỉnh cầu thay ta:

“Cô nương Uyển Nhi lanh lợi thông minh, sao công tử không dạy nàng đọc sách viết chữ?”

Sở Thiên Tường nói rất đỗi đàng hoàng:

“Con gái mà biết chữ thì hiểu biết nhiều, lại sinh tham vọng, chẳng chịu nghe lời.”

“Học để làm gì?”

Phúc Đức khi ấy len lén nhìn ta đầy áy náy.

Chuyện công tử đã quyết, lý lẽ đã định, chẳng ai có thể đổi thay.

Lý Văn Bác gãi đầu cười, nhẹ giọng hỏi:

“Vậy… cô nương có muốn học không?”

Ta ngẩng đầu thật nhanh, ánh mắt lóe lên rực rỡ:

“Muốn!”

Biết chữ rồi, ít nhất sau này nếu còn bị bán, ta cũng biết mình bị bán bao nhiêu bạc, bán cho ai.

Lý Văn Bác xoay người đi lấy văn phòng tứ bảo trong y quán, trên mặt nở nụ cười:

“Vậy viết gì trước đây… hay viết tên ngươi trước, Tô Uyển Nhi, được chứ?”

Ta gật đầu.

Dọn sạch bàn ăn, ta cẩn thận trải giấy Tuyên, thêm ít nước vào nghiên mực.

Mùi dược thảo theo tay áo phảng phất lướt qua ta chăm chú nhìn bóng lưng hắn, trong lòng bỗng dâng lên cảm giác khó tả.

Ngón tay hắn thon dài, sạch sẽ, trái ngược hẳn với đôi tay thô ráp của ta.

Chỉ thấy hắn chấm mực cầm bút, nghiêm túc viết ba chữ,

Tô, Uyển, Nhi.

Ta bắt chước viết theo, nhưng nét chữ nguệch ngoạc như gà bới, nét cuối cùng còn lem mực trông như dán miếng cao dán vào giấy.

“Là ta dạy chưa tốt,” Lý Văn Bác lại điềm nhiên nói dối, “Ta viết lại lần nữa, ngươi cứ từ từ học theo.”

Vị đại phu này, có vẻ không hề lạnh nhạt như ta từng nghĩ.

Buổi trưa, Lý Văn Bác đi hái thuốc về, vai còn đọng sương núi.

Từ trong giỏ, hắn cẩn thận lấy ra một xấp vải bông thêu hoa, được gói bằng giấy dầu, nền cam, hoa mai trắng, không hề bị mưa thu làm ướt.

“Cho ngươi.” – hắn nói khẽ.

Khi rời Sở phủ, ta chỉ mang theo hai bộ y phục vải thô chắp vá, rất hợp với căn y quán tồi tàn này.

“Thứ vải này… chắc đắt lắm?” – ta hỏi.

“Không đắt. Ta có chút tích lũy, chưởng quỹ Diệp phu nhân lại hạ giá cho.”

Hắn quay đầu nói nhỏ: “Trời lạnh rồi, may lấy bộ đồ mới, đừng để nhiễm lạnh.”

Ngón tay ta khẽ vuốt qua tấm vải, mềm mại khiến người lưu luyến không nỡ buông.

Kiểu vải này ta từng thấy, tháng trước cùng Sở Thiên Tường đến tiệm gấm, ta lỡ nhìn thêm vài lần mà sinh lòng yêu thích.

Ánh nhìn ấy bị hắn phát hiện, liền cười nhạo:

“Ngươi xưa nay giản dị lại hay làm lụng, mặc thứ tốt thế này chẳng phải uổng phí?”

Rồi chỉ vào tấm vải gai: “Cái này mới hợp với ngươi.”

Khi ấy, ta đã từng mơ, ta không phải sinh ra đã yêu việc nặng nhọc, ta cũng biết mỏi mệt, cũng từng khao khát được như Sở phu nhân, ngồi lầu thủy các phe phẩy quạt, nhàn nhã tự tại.

Nhưng mỗi lần nghĩ tới lời lạnh lùng của hắn:

“Ngươi tới để hưởng phúc sao?”

“Phủ ta không nuôi kẻ ăn không ngồi rồi.”

Là ta lại dập tắt ý niệm nghỉ ngơi.

Ta muốn chứng minh với hắn, ta không phải kẻ vô dụng, không phải ăn bám cơm nhà hắn.

Lý Văn Bác không chỉ mua vải, còn chuẩn bị sẵn hũ sáp thơm.

Ta luống cuống giấu tay ra sau, định che đi vết nẻ đông lạnh.

Mấy năm ở Sở phủ, mùa thu đông giặt đồ, các đốt tay thường nứt toác rớm máu, ta quen giấu tay trong tay áo.

Không ai quan tâm, Sở Thiên Tường ngược lại còn trách ta lười biếng không chịu làm việc.

Chỉ vài ngày ngắn ngủi, hắn lại nhận ra.

Lý Văn Bác lấy từ ngực áo ra chiếc hộp sứ nhỏ, vừa mở nắp, hương quế phảng phất lan tỏa.

“Sau này đừng giặt đồ giúp người khác nữa,” hắn nhẹ giọng, “trời lạnh, tay sẽ đau đấy.”

“Ta không muốn làm kẻ lười nhác,” mũi ta cay xè, khàn khàn đáp, “Ta vẫn có thể làm việc mà…”

“Ta biết.” – hắn nói dịu dàng.

“Nhưng ngươi cũng có thể thỉnh thoảng nghỉ ngơi một chút.”

“Không sao cả. Có ta ở đây rồi.”

Ngẩng đầu nhìn lên, Lý Văn Bác mỉm cười ôn hòa, mắt cong như trăng lưỡi liềm.

Thì ra, không cần phải là cành vàng lá ngọc, cũng có thể được người ta để tâm ghi nhớ.

Đúng lúc ta ăn hết viên kẹo hoa quế cuối cùng, mụ mối quan phủ – Du mụ mụ đến y quán, làm mối cho Lý Văn Bác.

Lý Văn Bác thẳng thắn nói: “Nhà nghèo, không muốn làm lỡ dở người ta, năm nay vẫn xin nộp thuế thân vậy.”

Du mụ mụ nhận tiền thuế, lại quay sang nhìn ta:

“Cô nương Tô năm nay cũng gần mười chín rồi, nếu không gả, thì với tư cách là chủ nhà, ngươi cũng phải thay cô ấy nộp thuế.”

Lý Văn Bác sững sờ: “Ngươi chẳng phải mới mười bảy sao?”

“Gần mười chín rồi.” Ta khẽ đáp.

Du mụ mụ đi rồi, Lý Văn Bác bắt đầu lục lọi khắp nơi.

Từ hũ sành dưới gầm giường, ống tre cạnh bếp, đến cả ngăn bí trong tủ thuốc cũng không bỏ qua.

Đồng tiền lách cách rơi trên bàn, ta đếm kỹ: chưa đầy hai quan.

Ngốc nghếch làm sao, hắn vẫn luôn tưởng ta còn nhỏ, nên đem tích góp dùng để mua vải, mua hương cao cho ta. Giờ đến cả tiền thuế cũng không gom đủ.