Trọng Sinh Vợ Hiền Không Còn Ngu Ngốc

9

Chị dâu lao đến nhà tôi, chất vấn có phải tôi là người đã đi làm xét nghiệm ADN.

Anh cả nghe tin cũng vội vã chạy đến, cầm theo con dao nhọn, giận dữ đến mức muốn liều mạng với chị ta.

“Mày là con đàn bà trơ tráo! Đứa con tao nuôi suốt sáu năm trời lại không phải con tao!”

Với đàn ông trung niên, hạnh phúc lớn nhất là con mình là con ruột. Chỉ tiếc, anh tôi không được may mắn như vậy.

Chị dâu luống cuống né tránh, biết chuyện bị phanh phui thì nói thêm cũng vô ích.

Anh cả dù có ngu, cũng không thể cam tâm đội nón xanh cả đời.

Trên đời này có mấy người thật sự đối xử với con người khác như con ruột chứ?

“Cũng do anh không sinh được! Anh tưởng mình giỏi giang lắm à?”

“Tôi làm vậy là để giữ thể diện cho anh thôi!”

“Cái gì? Mẹ kiếp, cô mới là đứa không sinh được ấy!”

Anh cả nổi giận, lao đến xô chị dâu.

Chị ta loạng choạng lùi lại, ánh mắt hoảng sợ lướt qua bể cá, cố gắng dừng bước.

“Đừng… đừng… cái bể cá…”

Nhưng lời còn chưa dứt, đã bị anh tôi đẩy mạnh, đâm thẳng vào bể cá.

Trong mắt chị ta là nỗi kinh hoàng tuyệt vọng, nhưng không sao dừng lại được.

Chiếc bể cá tưởng chừng kiên cố lập tức vỡ vụn, nước bắn tung tóe. Đúng lúc ngã xuống, mảnh kính cứa trúng động mạch.

“Cái… bể cá… là hỏng… gieo gió gặt bão…”

Đó là câu cuối cùng chị ta nói.

Có lẽ, câu đầy đủ là “gieo gió gặt bão, không thể sống nổi.”

Tôi nhìn dòng máu tuôn ra từ động mạch chị ta, y hệt như kiếp trước của tôi.

Chỉ có tôi mới biết bể cá đó là hàng hỏng.

Vì chính tôi là nạn nhân đầu tiên.

Kiếp trước, chị dâu đã cố ý làm hỏng bể cá, để khi Triệu Chí Khôn xô tôi, tôi bị mảnh kính đâm chết.

Nhờ cái chết đó, tài sản trong hôn nhân thuộc hết về Triệu Chí Khôn, để rồi sau này Đỗ Thanh ly hôn có thể chia nửa.

Chỉ tiếc là, kiếp này, người thế chỗ tôi lại là chị ta.

Anh tôi kinh hoảng, lập tức nhảy khỏi tầng 17. Với độ cao đó, không còn cơ hội sống sót.

Mẹ chồng bán đi căn nhà.

Tôi hỏi mẹ có dự định gì?

Kiếp trước, ai cũng tính toán giùm bà, nhưng chẳng ai hỏi bà thật sự muốn gì.

Tôi biết, điều bà tiếc nuối không phải là chưa được đi du lịch.

Ngoài cửa, một người đàn ông lớn tuổi, tóc bạc trắng, đeo balo đứng lặng lẽ.

Dù đầu tóc bạc phơ, nhưng vẫn có thể thấy nét nho nhã năm xưa.

“Ái Cầm…” Ông chỉ gọi khẽ, nước mắt đã tuôn rơi.

Bà run rẩy, mắt đỏ hoe, nhìn ông như không thể tin nổi.

Bà lắp bắp mãi mới nói được:

“Là… là ông thật sao?”

“Là tôi.”

Dù đã trải qua bao sóng gió, chỉ một câu nói đã nói hết nỗi lòng.

Hai người ôm chầm lấy nhau, chẳng thể kìm nổi nước mắt.

“Hồi đó tôi trở về tìm bà mà không thấy đâu cả. Tôi đã tìm bà cả đời.”

“Tôi cũng đợi ông cả đời. Nhược Hồng, là tôi có lỗi với ông, tôi có lỗi với ông…”

Bà giơ tay lên, cổ tay chi chít vết sẹo chằng chịt — là những lần bà từng muốn rời khỏi thế gian này.

Tôi sau này mới biết, khi còn trẻ, bà từng yêu sâu đậm người đàn ông đó. Ông hứa sẽ quay lại tìm bà khi trở về thành phố.

Nhưng bà đợi suốt hai năm, không thấy bóng dáng ông đâu.

Cha mẹ bà ép bà gả cho người chồng sau này. Cuộc đời bà là một chuỗi những tháng ngày không hạnh phúc, thậm chí đầy dằn vặt.

Tất cả ngọt ngào đều ở lại tuổi trẻ, về sau chỉ còn khổ đau.

Kiếp trước, tôi từng thấy ông ấy lặng lẽ đến lễ tang của bà, đầu bạc trắng xóa, khóc đến không còn sức.

Ông đến muộn, không ai để ý.

Chỉ đến khi mọi người đã về hết, ông mới lặng lẽ rời đi. Cảnh tượng ấy khiến tim tôi nhói lên mỗi khi nhớ lại.

Vậy nên kiếp này, tôi tìm ông từ sớm.

Tôi chỉ mong… còn kịp.

Tại sân bay, bà và ông nắm tay nhau, gương mặt rạng rỡ như đôi tình nhân trẻ tuổi.

Bà nói với tôi, ông đã bán hết tài sản, muốn đưa bà ra nước ngoài tìm cơ hội sống.

Tôi nhìn bà đầy lo lắng, định nói rồi lại thôi.

Bà nắm tay tôi, như đã hiểu, nhẹ nhàng bảo:

“Dì không sợ chết. Mỗi ngày sống là một ngày thêm.”

“Dì sẽ sống mỗi ngày như ngày cuối cùng.”

“Mộng Kỳ, con cũng phải theo đuổi hạnh phúc của mình.”

Nửa năm sau, ông gọi cho tôi.

“Mộng Kỳ, dì con muốn con đến dự đám cưới của tụi ta.”

Tôi biết,Phép màu, đã thực sự xảy ra rồi.