Tình Yêu Hay Lòng Biết Ơn

14.

Nghe tin Phó Thần tỉnh lại, tôi mang ít quà đến bệnh viện thăm.

Đứng ngoài cửa phòng bệnh, tôi nghe thấy tiếng đối thoại bên trong.

Triệu Yên Yên gần như sụp đổ:

“Anh hành hạ bản thân thế này để ai xem? Để Dụ Xinh à?

Cô ấy sẽ không quay lại nữa đâu!”

“Phó Thần, cô ta đã không còn yêu anh từ lâu rồi!

Anh nhìn em đi! Người luôn ở bên cạnh anh là em mà!”

‘Cút đi!’ — tiếng động vang lên cùng tiếng gào giận dữ của Phó Thần:

“Không phải em! Không phải em!”

Anh hét đến mệt nhoài, nằm vật xuống giường, giọng khàn đặc nhưng vô cùng kiên định:

“Người anh yêu là cô ấy.

Từ đầu đến cuối, chỉ có cô ấy.

Cô gái dịu dàng mà kiên định, không ngần ngại cứu người…

Người từng đặt cả thế giới của cô ấy vào anh…”

Triệu Yên Yên không nghe nổi nữa, mở cửa bước ra.

Cô nhìn thấy tôi đứng đó — hai vai chúng tôi như đổi chỗ cho nhau.

Cô giờ đây tiều tụy, mệt mỏi rã rời, nước mắt giàn giụa.

Còn tôi — ánh mắt bình thản, thần sắc điềm nhiên.

“Tại sao? Tại sao anh ấy lại không yêu em nữa?”

“Rõ ràng người ở bên cạnh anh ấy đầu tiên là em!

Em chỉ mắc một sai lầm nhỏ, tại sao lại không thể quay lại được nữa?

Cô vừa rời đi, anh ấy như phát điên… Tại sao lại không còn là em?”

Từng câu, từng câu cô ấy gào lên, như thể mọi oán hận với Phó Thần đều trút lên người tôi.

Tôi nhìn cô, bình thản đáp:

“Triệu Yên Yên, năm đó là cô chê anh ấy nghèo, tự mình cắt đứt.

Anh ấy vực dậy rồi, cô lại quay về.

Cô dùng anh ấy để giúp đỡ nhà mình, vừa dựa dẫm, vừa tỏ vẻ thanh cao.”

“Cô gọi đó là ‘không quên tình cũ’?

Cô gọi đó là yêu à?

Buồn cười thật.

Cả cô lẫn Phó Thần — tình yêu của các người đều quá rẻ mạt!”

Nghe tôi nói xong, Triệu Yên Yên như quả bóng xì hơi, mất hết khí thế.

Một lúc sau, cô ngẩng đầu lên, nước mắt rơi lã chã, giọng trầm xuống:

“Cô nói đúng… là tôi giả vờ cao thượng.

Tôi đã từ bỏ A Thần, giờ lại không dám cứu Phú Thủy và anh trai nó.

Tôi không bằng cô,

Phó Thần hối hận là đúng.

Anh ấy không xứng với người như cô.

Mà tôi… đến cả Phó Thần… cũng không xứng.”

Tôi nhẹ nhàng lắc đầu:

“Triệu Yên Yên… Cô chỉ làm điều mà rất nhiều người — rất nhiều người trong chúng ta — có thể sẽ chọn mà thôi.”

Cô ấy đột ngột ngẩng đầu, nhìn tôi với ánh mắt không thể hiểu nổi.

“Trong một thế giới thực dụng, việc cô rời đi hay từ bỏ không sai.

Cô sai là ở chỗ chen vào chuyện tình cảm của người khác.

Nhưng… tôi cũng phải cảm ơn cô, vì nhờ cô mà tôi mới thật sự nhìn rõ lòng mình.”

“Tôi không trách cô nữa.”

Tôi mỉm cười nhẹ:

“Vậy nên cô cũng đừng tự xem thường bản thân.

Ai cũng có quyền theo đuổi những điều tốt đẹp.

Phú Thủy chắc chắn cũng sẽ hy vọng anh trai mình được sống vui vẻ mãi mãi.”

Hôm đó, tiếng khóc của Triệu Yên Yên vang vọng cả hành lang bệnh viện.

Có lẽ… đó là khởi đầu cho một lần tái sinh của cô ấy.

Sau khi cô rời đi, tôi đẩy cửa bước vào phòng bệnh. Phó Thần nhìn thấy tôi, đôi mắt lập tức sáng rực lên.

Anh cố gắng chống người dậy: “Xinh Xinh… em đến rồi.”

Tôi đặt phần quà trên tay xuống: “Ừ, tiện mang trả lại cái này cho anh.”

Tôi lấy từ túi áo ra chiếc ghim hoa tulip — món đồ anh đã làm rơi ở trung tâm phục hồi.

Anh thấy nó thì cười gượng: “Tặng rồi thì là của em.”

“Đồ quý giá như vậy… không nên giữ.” — tôi lạnh nhạt đáp.

Ánh mắt anh hơi tối lại:

“Xinh Xinh… hôm đó ở trong lều, câu hỏi anh hỏi em… em vẫn chưa trả lời.”

“Em có thể… cho anh một cơ hội nữa không?”

Tôi nhìn xuống chân anh — hơi gầy.

Rõ ràng là do ít vận động, cơ bắp cũng teo lại.

Tôi nhớ hồi anh bị tai nạn, phải phục hồi chức năng.

Tôi ngày nào cũng ở đó, mát-xa cho anh, mỗi lần thấy anh gầy hơn, tôi lại khóc trước.

Tôi còn tự học châm cứu, tự dùng kim thử lên chính người mình.

Chỉ cần anh nói thấy đau — tôi liền khóc vì vui mừng.

Nhưng rồi tôi nhớ lại: anh từng phản bội, từng nói với Triệu Yên Yên rằng anh không yêu tôi.

Trong khoảnh khắc đó, tim tôi đau đến mức nghẹt thở.

Rồi tôi nhớ đến vô số lần anh dây dưa, không buông tay.

Lúc đó tôi ghét anh, chán ghét anh đến tột độ.

Nhưng bây giờ, tôi rất bình tĩnh.

Bình tĩnh đến mức anh giống như một bệnh nhân trong hàng ngàn người tôi từng điều trị.

Tôi hắng giọng, rồi nói:

“Ừm… bây giờ, em với anh, chỉ còn biết ơn.

Không còn tình yêu nữa.”

Chính là câu anh từng nói với người khác, hôm nay tôi trả lại cho anh — y nguyên từng chữ.

Phó Thần nghe xong, lặng đi vài giây.

Đôi mắt từng ánh lên hy vọng của anh… lúc này chỉ còn lại một màu xám tro — màu của người sắp mất hết tất cả.

Đúng vậy — là sự tuyệt vọng.

Anh bật khóc mà không phát ra tiếng, gương mặt méo mó vì đau khổ. Tôi lặng lẽ rời khỏi.

Lúc cánh cửa khép lại sau lưng tôi, giống như tôi vừa khép lại mười mấy năm thanh xuân của chính mình.

Hồi đó, tôi ngày nào cũng cầm một bó tulip, đẩy cửa phòng bệnh. Trong phòng — luôn là Phó Thần nằm đó.

Bước ra khỏi bệnh viện, nắng chói đến mức khiến tôi hoa mắt, gió vừa nhẹ vừa mát.

Tình yêu nồng nhiệt và nỗi đau tê dại năm xưa, đã theo gió bay đi.

Giờ nghĩ lại — chẳng còn gì quan trọng nữa rồi.

Phiên ngoại (góc nhìn nam chính)

Tôi lại bị thương lần nữa — nhưng lần này không ai dám cười tôi cả.

Vì tôi là Tổng Phó. Phó tổng nổi tiếng cả thành phố.

Nhưng vì sao… tôi lại thấy nhớ Phó Thần khi xưa nhiều đến thế?

Anh ấy thông minh hơn tôi rất nhiều. Biết trân trọng điều quý giá nhất đời mình — Dụ Xinh.

Cô ấy bây giờ thật rực rỡ — bác sĩ danh tiếng trong ngành. Thì ra trước đây… là tôi đã che lấp ánh sáng của cô ấy.

Bác sĩ nói tôi vẫn có thể hồi phục, thậm chí còn khuyên tôi đến trung tâm phục hồi của cô ấy.

Nhưng tôi không dám.

Tôi sợ… sợ khi đến đó, tôi không còn chút tự trọng nào. Sợ mình lại không kìm được mà níu lấy cô ấy thêm lần nữa.

Tôi càng sợ… ánh mắt cô ấy nhìn tôi sẽ như nhìn một bệnh nhân xa lạ — sẽ làm tan vỡ hết mọi ảo tưởng cuối cùng trong tôi.

Tôi không chuyên tâm vào phục hồi nữa, tốt hay xấu, với tôi lúc này cũng chẳng quan trọng.

Tôi bắt đầu trở nên cáu gắt, đuổi hết người chăm sóc. Cho đến một ngày, tôi nghe tiếng một y tá mới đang trò chuyện:

“Tôi từ trung tâm phục hồi của bác sĩ Dụ Xinh qua đây học hỏi kinh nghiệm.”

Tôi lập tức yêu cầu đổi người chăm sóc.

Tôi muốn người đó.

Chị gái tôi nhìn tôi, nước mắt rơi không ngừng.

Cô ấy nói tôi cuối cùng cũng biết cố gắng rồi, nhưng tôi hiểu rõ — tôi chỉ muốn biết thêm chút tin tức về cô ấy mà thôi.

Y tá chăm sóc tôi cũng hay mang theo hoa mỗi ngày, xem ra cô ấy thực sự yêu công việc của mình, nhân viên của cô ấy cũng học được điều đó từ cô.

Từ miệng cậu ấy, tôi biết được:

Dụ Xinh đã giành được rất nhiều giải thưởng, sau khi rời khỏi tôi, cô ấy trở nên rực rỡ như ánh mặt trời.

Tính cách âm thầm nhưng luôn nỗ lực của cô cũng được mọi người công nhận.

Nhân viên dưới quyền đều rất yêu quý cô ấy.

Người anh trai được cô cứu — anh trai của Phú Thủy — sau này đã đậu đại học, học ngành Đông y.

Việc phục hồi của tôi kéo dài hơn hai năm, gấp đôi so với lần trước.

Không biết bao lần, tôi đẩy xe lăn từ xa chỉ để lặng lẽ nhìn cô — vẫn dáng người gầy gò ấy.

Khi vui, khóe miệng cô sẽ hơi cong lên, nhẹ đến mức khó nhận ra. Khi buồn, chỉ khẽ mím môi, còn khó thấy hơn.

Cô ấy giống như một bông tulip lặng lẽ nở, dịu dàng, tinh tế, khiến người ta say mê.

Ngày tôi nghe tin cô ấy nói: “Tôi không còn yêu cũng chẳng còn hận”, là lúc tôi đang chống nạng tập đi.

Y tá đỡ tôi, vui vẻ nói: “Giám đốc trung tâm của tụi em đang yêu đấy ạ!

Đến lương cũng tăng thêm một ít!”

Chân tôi bỗng mềm nhũn, quỳ sụp xuống.

Không nên thế — lại phải ngồi xe lăn thêm vài tháng nữa.

Hôm đó Triệu Yên Yên đến thăm. Cô ấy đã rất lâu không xuất hiện.

Tôi nhìn cô ấy, chẳng còn sức để nói lời cay nghiệt. Vì nếu có ai sai, người đó cũng là tôi trước.

Ngày xưa, tôi mang theo tâm lý “đã thành công trở lại”, đến gần cô ấy chỉ để khiến cô ấy hối hận vì đã bỏ rơi tôi.

Ngay từ đầu, tôi đã sai.

Cô ấy chỉ là người do dự, ích kỷ, còn tôi thì mù quáng và tự phụ.

Tôi ngây thơ nghĩ rằng:

Một cô gái mạnh mẽ, từng gánh cả thế giới thay tôi, lại không thể phát hiện ra những lời dối trá của tôi sao?

Triệu Yên Yên nói: Cô ấy sắp ra nước ngoài, muốn sống độc lập — giống như Dụ Xinh.

Thật tốt… mọi người đều có mục tiêu cho tương lai.

Còn tôi thì sao? Nửa đời còn lại… tôi phải sống thế nào?

Tôi không biết… chắc là sống trong hối hận đến hết đời.

Nhưng như vậy cũng công bằng — vì tôi đã phụ một tấm chân tình như thế.

Hối hận là điều tối thiểu tôi nên làm.

Chân tôi đã hồi phục, nhưng vẫn còn khập khiễng.

Không sao cả.

Lẽ ra tôi nên là người tàn tật từ lâu rồi, chính cô ấy đã nhiều lần cho tôi cơ hội sống lại.

Tôi không còn tham vọng trong thương trường, phần lớn tài sản đã chuyển sang làm từ thiện.

Khi cô ấy kết hôn, tôi đem bán đấu giá chiếc ghim tulip quý hiếm từng tự tay thiết kế cho cô ấy.

Món đồ này từng gây chấn động một thời.

Tôi cũng đã nhận lời phỏng vấn.

Hôm ấy trời mưa, chân tôi đau quá nên phải ngồi xe lăn.

Phóng viên hỏi: “Chiếc ghim ấy được bán với mức giá kỷ lục. Là vật quý giá như thế, sao anh nỡ quyên tặng?”

Tôi mỉm cười:

“Vì người tôi yêu thương nhất đã không còn nữa.

Vật quý đến mấy… cũng chỉ là đồ vật mà thôi.”

Tôi nói: “Có những thứ tưởng chừng rực rỡ,

nhưng phải dựa vào điều tốt đẹp mới thật sự tỏa sáng.

Có những điều tưởng như bình thường, lại luôn âm thầm phát sáng.

Khi anh ôm lấy thứ tưởng là hào nhoáng mà đắc ý, thì thật ra anh đã đánh mất điều quý giá nhất đời mình rồi.”

Phóng viên rất thông minh, hỏi lại ngay:

“Có thứ gì quý giá hơn cả chiếc ghim đó sao?”

Tôi gật đầu:

“Có.

Là vô giá.

Là… hối tiếc không kịp.”

Hết