Người Đàn Ông Khốn Kiếp Trở Lại

Hồi cấp ba, thầy dạy nhạc từng thấy tôi hay lầm lì, liền gọi tôi lên hát thử. Còn đùa rằng tôi là “tiểu Vệ Lan”.

Nhưng dù đã luyện tập rất lâu trong âm thầm, tới gần ngày thi tôi mới nhận ra một điều—

Ở đại học, nhất là đại học top đầu, nhiều cuộc thi không đơn thuần là cuộc thi.

Nó còn là lần đầu tiên các bạn trẻ bước ra xã hội, là cơ hội giao lưu đầu tiên.

Có rất nhiều cựu sinh viên ưu tú tới trao giải— Đa phần là giám đốc cấp cao các tập đoàn lớn, con nhà quan chức hoặc đại gia.

Thí sinh tham gia thi hát đều dốc hết vốn liếng, mặc những bộ đồ đẹp nhất mình có.

Không phải tôi ham hư vinh, mà là lúc đó… tôi đến một bộ váy tươm tất cũng chẳng có.

Vì muốn tham gia, tôi đi thuê một chiếc váy.

Đó là bộ rẻ nhất ở tiệm cho thuê, mặc cũng hơi rộng, không vừa người.

Hôm thi, trùng đúng đêm Giáng Sinh.

Các trung tâm thương mại và cửa tiệm đều đã trang hoàng rực rỡ.

Ngay cả trong tòa giảng đường cũng có một cây thông Noel thật to.

Từ ngoài trở về hậu trường, đầu óc tôi lơ đễnh nghĩ— Người ta hay nói ông già Noel đi xe kéo tuyết, mà tôi… đến tuyết còn chưa từng thấy.

Và cũng chính vào đêm hôm đó, tôi gặp Giang Khâm lần đầu tiên.

Tôi là người lên sân khấu gần cuối.

Không chọn bài hát tiếng Quảng Đông mà hát 《Cuộc đời lênh đênh》 của nhóm Mayday.

Thời gian ấy tôi rất thích bài đó, vì trong giai điệu có cảm giác của sóng biển và tự do.

Lúc giới thiệu bản thân, tôi gần như bị thu hút ngay từ ánh nhìn đầu tiên.

Giang Khâm ngồi ở góc hàng ghế đầu tiên bên dưới, khác hẳn với các vị giám khảo lớn tuổi còn lại—anh ta nổi bật đến lạ.

Ngoại hình điển trai, khí chất lạnh lùng, toát ra vẻ rất riêng.

Khi ấy tôi chỉ biết anh là cựu sinh viên ưu tú xuất thân danh giá, không rõ gì thêm.

Chỉ cảm thấy anh cao ráo, ngũ quan tinh tế, khí chất quá xuất sắc.

Lúc đầu mọi chuyện rất suôn sẻ.

Tôi làm chủ được bầu không khí bên dưới, ánh đèn sân khấu vừa tắt, đèn flash từ điện thoại lập tức sáng lên.

Ánh sáng lấp lánh bên dưới khán đài như những vì sao nhỏ, khiến tôi có cảm giác đang đứng giữa dải ngân hà.

Thế nhưng đúng lúc gần kết thúc bài hát, dây kéo của chiếc váy mượn bỗng tuột.

Tôi nghe rõ tiếng “xoẹt” phía sau lưng.

Cảm giác vô cùng xấu hổ—điều đầu tiên tôi nghĩ là:

Chỉ mong váy không bị rách, chỉ là dây kéo bị tuột, nếu không tôi sẽ phải đền tiền.

Nhưng may mắn là những phản xạ đã luyện tập không vô ích, ngay lập tức tôi gỡ tóc đã búi lên, xõa ra che lưng.

Mái tóc dài xõa xuống như dòng suối, tạo nên một dáng vẻ bay bổng.

Khán giả bên dưới còn huýt sáo cổ vũ.

Tôi thở nhẹ, lùi vào trong hậu trường, cố gắng xử lý chiếc váy, nhưng buồn thay, tôi phát hiện… dây kéo đã thật sự hỏng.

Bên ngoài đang bắt đầu chấm điểm, tôi rõ ràng không có thời gian để thay đồ.

Tôi định sửa lại tóc một chút, mong nó che đi phần lưng, thì chợt nhìn thấy người đàn ông có khí chất lạnh lùng ban nãy— đang đứng ngay cửa phòng thử đồ.

Tôi khựng chân, không biết nên gọi thế nào.

Đang định mở lời thì anh ta đã bước đến, vươn tay phủ chiếc áo vest của mình lên vai tôi.

Mùi tuyết tùng dịu nhẹ, xen chút hương khói thuốc nhàn nhạt.

Đây là lần đầu tiên tôi ở gần một người khác giới đến vậy.

Mặt tôi lập tức nóng bừng, theo phản xạ định từ chối:

“Cảm ơn, nhưng mà…”

Giang Khâm khàn giọng đáp:

“Mặc vào đi.”

Tôi mím môi, tháo chiếc đai lưng váy bên trong, quấn ra ngoài áo vest, rồi khéo léo xắn tay áo lên.

Nhìn tổng thể chẳng khác gì một chiếc áo vest nữ hơi rộng.

Tôi mỉm cười, ngẩng đầu nhìn anh: “Cảm ơn.”

Nhưng kết thúc hoạt động, anh liền rời đi.

Tôi biết tên anh, biết cả thân phận, nhưng chừng đó cũng chẳng giúp ích gì— nó chỉ khiến tôi càng hiểu rõ: tôi không thể liên lạc với anh.

Tối hôm đó như một thước phim tua đi tua lại trong đầu tôi, tôi cứ tự hỏi: Giang Khâm làm sao mà thấy được?

Rõ ràng không ai nhận ra chuyện xảy ra trên sân khấu.

Thế là tôi đem bộ vest cao cấp đó đi giặt khô, rồi cất sâu trong tủ quần áo.

Không thể trả lại cho chủ nhân, đành tạm để nó “ở nhờ” chỗ tôi vậy.

10

Tôi đọc rất nhiều sách và bắt đầu nghiêm túc lên ý tưởng cho một cuốn tiểu thuyết.

Trên diễn đàn truyện mạng, tôi cũng đã có được một nhóm độc giả đầu tiên, tuy còn nhỏ.

Tuy tiền nhuận bút lúc ấy chẳng đáng là bao, nhưng với tôi, đó là một sự khích lệ lớn.

Tôi bắt đầu lên kế hoạch, biết đâu một ngày nào đó, tôi không cần phải làm thêm ở bên ngoài nữa, có thể dành nhiều thời gian hơn cho điều mình thật sự yêu thích.

Tôi từng tính toán, suốt ba năm cấp ba, cộng với khoản tiền ban đầu đưa cho bố mẹ và tiền học đại học mà cô Chu cứ nhất quyết đưa tôi, tổng cộng tôi nợ cô gần bốn vạn tệ.

Năm đầu tiên, tôi đã trả được một vạn.

Cô Chu sợ tôi vất vả, dịu dàng khuyên tôi đừng quá nóng vội.

Đời sống đại học thật đẹp, cô hy vọng tôi đừng bước quá nhanh mà bỏ lỡ phong cảnh ven đường.

Nhưng bố mẹ tôi, sau khi nhận được tiền, lại chỉ lạnh mặt như thể tôi nợ họ, như thể đó là điều đương nhiên.

Dù vậy, mỗi ngày bận rộn mà tràn đầy ý nghĩa ấy khiến tôi có cảm giác— dường như trong cuộc sống chật vật này, tôi đã nhìn thấy một tia sáng le lói.

Nhưng rồi, mùa đông năm hai đại học, mọi thứ ập đến.

Nguyễn Tông Diệu—người đã vét sạch tiền nhà để học một trường dân lập— vì nạp tiền chơi game mà vay tiền qua app online, nợ đến tận 100.000 tệ.