Mẹ Tôi Đã Trở Về

Năm tôi sáu tuổi, mẹ rời khỏi thế giới này.

Trước khi đi, bà dặn đi dặn lại:

“Con phải nhớ, con là đại tiểu thư danh chính ngôn thuận của nhà họ Tô. Con không được yếu đuối, càng không được để ai bắt nạt.”

“Mẹ không thể đưa con đi được, đừng hận mẹ.”

Tôi hiểu sai lời dặn đó.

Để không bị bắt nạt, tôi bắt đầu đánh nhau, gây gổ, uốn tóc, hút thuốc… trở thành một con nhóc hư hỏng khiến người ta nghe tên đã sợ.

Cho đến sinh nhật mười tám tuổi của tôi, dáng người oai phong của mẹ đạp tung cửa KTV mà bước vào.

1

Lúc mẹ xuất hiện, tôi đang dí đầu lọc thuốc vào mu bàn tay một tên du côn.

Nó vừa chửi tôi là đứa “mất mẹ”, câu đó như cái kim đâm thẳng vào tim tôi.

Nó bắt nạt tôi, nên tôi quyết không tha.

Vài thằng đàn em của tôi đang giẫm lên đầu nó, hùng hổ dọa:

“Ra ngoài mà hỏi thăm xem ai dám động đến chị Nhuận của Hải Thành! Tối nay không cho mày nằm cáng thì chị tao không mang họ Tô!”

Tiếng xèo xèo của đầu thuốc cháy trên da nó, hòa cùng tiếng la hét, tiếng nhạc ầm ĩ trong phòng càng thêm hỗn loạn.

Tôi khó chịu, vứt điếu thuốc, cầm chai rượu lên, định đập thẳng vào đầu nó.

Nhưng chai rượu vừa giơ lên thì bị ai đó giật mất.

Cơn giận trong tôi bốc lên ngùn ngụt.

Ngẩng đầu nhìn — một người phụ nữ mặc đồ thể thao giản dị, dáng người cân đối, khuôn mặt xinh đẹp đến kinh ngạc, đứng trước mặt tôi, mày nhíu chặt, sát khí lẫm liệt.

“Tô Noãn, ai dạy con thành ra thế này? Con có biết mình đang làm gì không?”

Giọng nói này…

Khuôn mặt kia giống hệt với mẹ trong tấm ảnh tôi luôn giữ.

Tôi ngẩn ra một lúc.

Nhưng đã quen ngang tàng, tôi không thể chịu được cái cách bà ta nói chuyện với tôi như vậy.

“Bà là ai mà dám quát tôi? Chán sống rồi à?”

Đàn em tôi xắn tay định xông lên.

Đón chờ nó là một cái bạt tai mang theo hương nước hoa.

“Bốp” — tiếng tát vang dội, gió táp theo sau.

Tôi còn chưa kịp nổi điên thì bà ta đã buông một câu:

“Mẹ là mẹ của con đây!”

Tôi chết sững.

Mẹ tôi mất tích năm tôi sáu tuổi.

Không phải chết, cũng không phải bỏ đi, mà là mất tích theo đúng nghĩa đen.

Bố tôi tìm bà suốt hơn mười năm, cảnh sát cũng điều tra từng ngóc ngách, nhưng không hề có chút manh mối.

Mười hai năm sau, một người phụ nữ đột nhiên xuất hiện và nói mình là mẹ tôi?

Nực cười.

Chắc lại là một con “thế thân” không biết trời cao đất dày, muốn lợi dụng tôi để bấu víu vào bố tôi.

Tưởng giống mặt là muốn làm gì thì làm à?

Tôi vạch mặt không chút nể nang:

“Mẹ tôi chết hơn chục năm rồi. Dù không chết thì cũng chẳng thể trẻ thế này. Có đóng kịch cũng phải giống một chút chứ.”

Người phụ nữ hơi nhíu mày, vẻ mặt phức tạp đến mức tôi không thể đoán nổi.

“Khi mẹ đi, con còn nhỏ, không nhớ cũng phải. Bây giờ, con phải đi với mẹ.”

Dứt lời, bà ta đưa tay nắm lấy cổ tay tôi.

Tôi cười khẩy. Diễn sâu quá rồi đấy.

Không biết bố tôi đã đuổi hết “thế thân đoàn” chưa.

Tiếc là, tôi không thiếu mẹ đến mức này.

Tôi ra hiệu bằng một cái phẩy tay, mấy cậu đàn em liền lao vào.

Chớp mắt, mấy tiếng “bốp bốp bốp” vang lên, toàn quân thất thủ.

Tôi lặng lẽ thu tay về, bỏ luôn ý định cầm chai rượu.

Thật ra, tôi là kiểu người tôn sùng kẻ mạnh.

Bà ta có thể tát bay cả đám đàn em tôi thì chắc cũng không phải dạng vừa.

Tôi không thèm chấp.

Cuối cùng…

Tôi bị bà ta xách đi như xách một con gà con.

2

Trời thu về đêm bắt đầu se lạnh.

Tôi bị bà ta kéo thẳng ra lề đường.

“Gọi điện đi, bảo tài xế đến đón con, tiện thể gọi cả bố con tới.”

Nhìn dáng vẻ nghiêm túc của bà ta, tôi không nhịn được bật cười.

“Phì… Bà nói cái gì buồn cười vậy? Muốn gây chú ý với Tô Niệm Chu thì ít ra cũng nên tìm hiểu tình hình đi đã. Không ai đến đón tôi đâu, tôi cũng chẳng có bố!”

“Nếu bà định giở trò gì với tôi, thì tôi khuyên bà bỏ ngay ý định đó đi. Đừng có mơ.”

Tôi rung đùi, móc chìa khóa ra bấm một cái — chiếc xe máy điện cũ kỹ đậu trước cửa KTV lập tức phát tiếng kêu “bíp bíp”.

Tôi không bỏ qua nét ngỡ ngàng và bối rối thoáng hiện trong mắt bà ta.

Bà ta đi theo tôi, lại nhíu mày hỏi:

“Con đi cái xe cũ nát này à?”