Mẹ Đã Ra Đi, Ai Sẽ Cứu Bé Ngoan

12

Thẩm Hàm Lam tiến lại gần, nhẹ đặt bàn tay mình lên bàn tay nhỏ bé của Bé Ngoan.

“Sau này con cũng sẽ thật xinh đẹp… còn đẹp hơn cả mẹ.”

Bé Ngoan chăm chú nhìn thật lâu.

Thẩm Hàm Lam nghĩ, mình đã không để Bé Ngoan thất vọng.

Cô quay sang nhìn Bùi Dạ Cảnh, trịnh trọng nói lời cảm ơn:

“Cảm ơn chú, tiểu thúc.”

Bùi Dạ Cảnh đưa tay khẽ nắm lấy bàn tay nhỏ bé đang áp trên kính của Bé Ngoan.

Dừng lại một lúc, anh dịu dàng nói với con bé:

“Phải nói tạm biệt với mẹ rồi.”

Bé Ngoan không đáp, chỉ khẽ gật đầu.

Bùi Dạ Cảnh lại ôm con bé vào lòng, bàn tay nhẹ đặt lên sau gáy nó.

Thẩm Hàm Lam dõi theo nhân viên từng chút một đẩy cô vào lò hỏa táng.

Bé Ngoan lặng lẽ vùi đầu vào hõm vai anh.

“Mẹ… tạm biệt.”

Giọng trẻ con vang lên từ trong vòng tay anh, nghẹn ngào và nén chặt.

Thẩm Hàm Lam đã chết — cô biết.

Bé Ngoan cũng biết.

Bùi Dạ Cảnh đứng ở đó rất lâu mới bế con bé ra ngoài.

Anh lại đặt Bé Ngoan vào vòng tay của vệ sĩ, ánh mắt vẫn dịu dàng nhìn nó.

“Bé Ngoan, chúng ta đi tiễn mẹ nhé.”

Bùi Dạ Cảnh đi nhận hũ tro cốt của Thẩm Hàm Lam đích thân ôm lấy trong tay.

Còn Bé Ngoan thì ôm chặt di ảnh của mẹ vào lòng.

Cả ba người cùng đi đến phần mộ.

Bùi Dạ Cảnh nhẹ nhàng đặt tro cốt xuống, từng chút một xúc đất lấp lại.

“Hàm Lam anh sẽ chăm sóc thật tốt cho Bé Ngoan… em yên tâm.”

Di ảnh trong tay Bé Ngoan được đặt ngay ngắn lên bia mộ.

Trên bia, Thẩm Hàm Lam vẫn tươi trẻ rạng rỡ — đó là bức ảnh Bùi Dạ Cảnh chụp cho cô trong lễ thành nhân năm ấy.

Thẩm Hàm Lam lặng lẽ nhìn nghi thức được hoàn tất.

Cô lại thấy Bùi Dạ Cảnh bế Bé Ngoan cúi đầu lạy ba lạy, rồi quay người rời đi.

Chỉ đến lúc này, Thẩm Hàm Lam mới muộn màng rơi vào một nỗi hoài nghi.

Bùi Dạ Cảnh đặt chiếc thùng đựng di vật lên bàn dài trong thư phòng, động tác đặc biệt cẩn thận, như thể bên trong không chỉ là đồ vật, mà là cả một đời của một con người.

Bé Ngoan được an trí trên ghế sofa, bảo tiêu ngồi cạnh chiếu phim hoạt hình cho con bé xem, nhưng ánh mắt của nó vẫn trống rỗng, chỉ thỉnh thoảng mới chớp nhẹ.

Hàm Lam đứng bên cạnh, nhìn chiếc thùng phủ một lớp bụi mỏng, tim bỗng siết lại.

Đó là tất cả dấu vết cô từng tồn tại giờ chỉ còn lại trong một chiếc hộp ký ức bị phong kín.

Bùi Dạ Cảnh đứng trước bàn lặng im rất lâu, rồi mới khom người, chậm rãi cắt bỏ lớp niêm phong.

“Hàm Lam…” Giọng anh rất thấp, giống như tự nhắc mình, cũng như đang khẽ gọi cô.

Nắp thùng được mở ra, mùi hương quen thuộc ùa đến — quần áo của cô, ảnh chụp, cùng vài món trang sức nhỏ mà cô yêu thích nhất.

Hàm Lam ngây người nhìn, không rõ trong lòng là chua xót nhiều hơn hay ấm áp nhiều hơn.

“Những thứ này, anh sẽ thay em giữ thật tốt.”

Giọng Bùi Dạ Cảnh khẽ khàng, nhưng lại mang theo một lời hứa đầy trang trọng.

Bé Ngoan còn nhỏ, ăn xong bữa tối đã được Bùi Dạ Cảnh bế về phòng nghỉ.

Thấy con bé ngủ say, anh mới ngồi xuống bàn làm việc bên cạnh, bắt đầu kiểm tra những thứ trong chiếc thùng.

Vừa mở nắp, thứ nằm trên cùng chính là chiếc gối ôm hình thỏ.

Gối ôm này gần như không dính bụi, cũng chẳng có vết rách nào.

Thế nhưng, Hàm Lam chỉ liếc một cái đã nhận ra phần bông bên trong từng bị lục tung.

“Xem ra những bức thư mình giấu bên trong đều đã bị lấy đi rồi.”

Trái tim vốn không còn tồn tại của cô như đang đập thình thịch.

Quả nhiên, khi Bùi Dạ Cảnh nhấc gối ôm lên, bên dưới chính là chỗ mà trước kia Hàm Lam từng giấu thư.

Anh nhẹ nhàng vuốt lại chiếc gối, nhìn thêm một lúc lâu rồi mới đặt xuống.

Khi ánh mắt quay trở lại chiếc thùng, anh đã thấy một xấp thư từng được sắp gọn gàng, giờ lại lộn xộn trở lại.

“Gửi chú Bùi Dạ Cảnh.”

Trên mỗi phong thư, tôi đều viết như vậy.

Khi nhìn thấy những lá thư này, chú khựng lại một thoáng.

Thời gian viết thư khác nhau, nên nét chữ và màu mực trên phong bì cũng có chút thay đổi.

Chú cầm lấy toàn bộ thư, sắp xếp lại, trong mắt dần dần ánh lên tia sáng ươn ướt.

Tôi lặng lẽ đứng bên cạnh, khẽ thổ lộ những tâm sự thiếu nữ mà trước kia mình luôn giấu thật sâu trong lòng.

“Những bức thư này, cháu bắt đầu viết từ khi nhận ra tình cảm của mình, mỗi năm một bức.”

Chú mở xấp thư đã được chỉnh lại ngay ngắn, đọc từng lá một.

Ban đầu, nét chữ của tôi còn non nớt.

Đó là bức thư tôi viết vào đúng ngày sinh nhật tuổi 16 của mình.

Trong thư, cô thiếu nữ ấy đang vừa bối rối vừa bất an.

“Chú à, phải làm sao đây? Cháu hình như đã thích một người rồi. Nhưng cháu không thể thích anh ấy.”

“Nếu anh ấy biết, chắc chắn sẽ bị dọa sợ mất. Cháu không muốn mất anh ấy.”