Chương 4 - Mật Mã Đôi Bờ

Cơn giận của Trần Kính An không bùng nổ ngay lập tức.

Anh ta chỉ nhìn tôi thật sâu — ánh mắt phức tạp như mớ tơ vò: có giận dữ, có hoài nghi, nhưng nhiều hơn cả… là một thứ điên cuồng của kẻ bị dồn đến chân tường.

Rồi bất ngờ, anh ta hất tay tôi ra, không nói một lời, quay người lao vào thư phòng, rầm! một tiếng đóng sập cửa.

Qua lớp cửa gỗ, tôi vẫn nghe rõ tiếng anh ta cố kìm nén cơn thịnh nộ, cúi mình nói với khách hàng ở đầu dây bên kia bằng giọng nhẫn nhịn: xin lỗi, giải thích, xin hẹn lại.

Bạch Nguyệt ôm Nhạc Nhạc đang khóc nức nở đứng giữa phòng khách, mặt tái xanh tay chân luống cuống.

“Chị Lâm Thư… em… em xin lỗi chị… Em làm hỏng máy tính của anh Kính An rồi… Chắc đắt lắm phải không…”

Giọng cô ta nghèn nghẹn, như đứa trẻ phạm lỗi.

“Không sao.” Tôi bước đến, rút khăn giấy ra, trước tiên lau nước mắt và nước mũi lấm lem trên mặt Nhạc Nhạc, dịu dàng nói:

“Đừng khóc nữa Nhạc Nhạc, con là đàn ông con trai, phải mạnh mẽ, không được khóc nhè.”

Rồi tôi mới quay sang Bạch Nguyệt, vỗ nhẹ vai cô ta, giọng nhẹ như đang dỗ dành một con chim nhỏ:

“Chỉ là một cái máy tính thôi, có gì đâu mà lo. Em đừng tự trách mình. Kính An chỉ là công việc áp lực quá, không phải cố ý nổi giận với em đâu.”

Sự “hiểu chuyện” của tôi, khiến sự áy náy và biết ơn trong mắt Bạch Nguyệt như muốn trào ra ngoài.

“Nhưng mà…”

“Thôi, đừng nhưng mà nữa.” Tôi cắt lời cô ta.

“Dắt Nhạc Nhạc vào phòng đi, để con ngủ một giấc ngon. Hôm nay chắc nó sợ lắm rồi.”

Tôi tiễn hai mẹ con họ về phòng khách, đóng cửa lại, cách ly hoàn toàn tiếng khóc và lời xin lỗi bên trong.

Cả thế giới, trong khoảnh khắc ấy, trở nên yên tĩnh đến lạ.

Tôi đứng giữa phòng khách trống trải, lắng nghe tiếng Trần Kính An nhỏ nhẹ xin lỗi trong thư phòng, xen lẫn là giọng an ủi nhẹ nhàng của Bạch Nguyệt trong phòng ngủ kế bên, khóe môi tôi cong lên một nụ cười lạnh buốt.

Một bản hòa tấu gia đình thật “tuyệt diệu”.

Sự nghiệp của chồng gặp cú đâm chí mạng, thủ phạm lại là con trai của Bạch Nguyệt — ánh trăng trong mộng anh ta từng nâng niu suốt mười năm.

Còn tôi — “kẻ đồng lõa” dung túng cho bi kịch ấy — lại hóa thành vị thánh duy nhất đứng ngoài cuộc.

Trần Kính An, anh đang cảm thấy thế nào?

Hối hận vì đã dẫn sói vào nhà? Hay đang oán trách tôi, người vợ “thiếu hiểu chuyện”, không giúp anh dạy dỗ “tình yêu đích thực” và “đứa trẻ kéo theo” của cô ta?

Nhưng… đây mới chỉ là khúc dạo đầu. Vở kịch hay, phải diễn vào lúc đêm khuya tĩnh lặng.

Đêm hôm đó, Trần Kính An ở lì trong thư phòng đến tận khuya. Tôi đoán, anh ta vừa xử lý công việc, vừa hút đến nửa gói thuốc để trấn an tinh thần.

Tôi trở về phòng ngủ chính, khóa trái cửa, đeo tai nghe chống ồn, mở tiếng trắng thư giãn… rồi an nhiên chìm vào giấc ngủ.

Ba giờ sáng.

Một tràng đập cửa điên cuồng cùng tiếng gào nghẹn giận xuyên qua cả lớp tai nghe:

“Lâm Thư! Mở cửa! Cô khóa cửa làm gì?!”

Tôi thong thả tháo tai nghe, qua lớp cửa gỗ cũng có thể tưởng tượng ra vẻ mặt lúc đó của anh ta — tiều tụy, đôi mắt đỏ ngầu vì thức trắng, bị chặn lại ngoài chính căn phòng của mình… chẳng khác nào kẻ lang thang.

Tôi không mở cửa, chỉ uể oải hỏi:

“Muộn vậy rồi, có chuyện gì?”

“Có chuyện gì?” — Giọng anh ta gắt lên, cao hơn một bậc.

“Cô không nghe thấy à?! Là thằng nhóc Nhạc Nhạc! Nó cứ khóc! Gào mãi không dứt! Người ta còn ngủ được không?!”

À, ra là bản giao hưởng thiếu nhi bắt đầu rồi.

Nhạc Nhạc ban ngày hoảng sợ, đêm đến gặp ác mộng — hoàn toàn bình thường.

“Vậy thì anh đi dỗ nó đi.” Tôi đáp, giọng mang theo một tia bối rối như thể chuyện hiển nhiên:

“Anh không phải rất thương mẹ con họ sao? Giờ là lúc anh thể hiện rồi đấy.”

“Anh…” — Trần Kính An nghẹn họng.

Tất nhiên là anh ta đã thử. Bị tiếng khóc đánh thức, anh ta bực dọc đến gõ cửa phòng khách.

Bạch Nguyệt, đôi mắt sưng đỏ, tay chân luống cuống, vừa mở cửa đã nói: “Em dỗ kiểu gì nó cũng không nín. Nó cứ đòi tìm… ba.”

Từ “ba” ấy, như một cú tát, giáng thẳng vào mặt Trần Kính An.

Anh ta có thể làm “anh trai Kính An”, nhưng chưa từng nghĩ đến việc làm ba của một đứa trẻ năm tuổi.

Anh ta bỏ chạy, định về phòng tìm chút yên bình — nhưng phát hiện cánh cửa đã bị tôi khóa trái từ bên trong.

Cả căn nhà, nơi duy nhất có thể chặn tiếng khóc — là phòng tôi. Và anh ta… bị nhốt bên ngoài.

“Lâm Thư, cô đừng có quá đáng quá!” Anh ta gào lên, cơn giận đạt đến đỉnh điểm.

“Tôi làm cả ngày mệt gần chết, chỉ muốn ngủ một giấc yên lành! Mau mở cửa ra!”

“Quá đáng?” — Tôi bật cười khẽ, không to, nhưng ngập tràn châm biếm.

“Trần Kính An, là ai khi trước trách tôi ‘thiếu rộng lượng’? Là ai thương xót ‘mẹ góa con côi’ họ? Là tôi cầu xin anh đón họ về sống chung sao?”

“Giờ thì ánh trăng trong mộng của anh ở ngay phòng bên, con trai cô ấy cần anh — một người đàn ông ‘chung tình’ như anh không lo tròn bổn phận, mà quay sang gõ cửa phòng vợ mình, tính làm gì?”

“Muốn chăm sóc cô ta mà? Thì đi mà chăm.”

“Thấy cô ta tội nghiệp lắm mà? Thì đi mà vỗ về.”

“Ngay cả tiếng khóc của con cô ta cũng chịu không nổi — thì anh lấy tư cách gì nói mình yêu cô ta?”

Mỗi câu tôi nói ra, như từng nhát dao bén ngọt, rạch toạc lớp mặt nạ giả dối của anh ta, để lộ trần trụi bộ mặt đầy ích kỷ và “sâu sắc” giả tạo dưới ánh đèn khuya.

Bên ngoài cánh cửa — im lặng.

Chỉ còn lại hơi thở gấp gáp, nặng nề của Trần Kính An — nghẹn đầy phẫn nộ.

Cùng với đó… là tiếng khóc dai dẳng, không ngừng nghỉ của Nhạc Nhạc — sắc và nhọn, như xuyên vào tận xương.

Hai âm thanh ấy, hòa quyện lại, tạo thành bản giao hưởng đích thực — bản giao hưởng địa ngục của chính anh ta.

Không biết bao lâu đã trôi qua — mười phút? Hay nửa tiếng?

Tiếng thở dồn dập dần yếu đi.

Rồi một tiếng gầm xé cổ họng bật ra — chát chúa, tuyệt vọng, như bị lôi ra từ tận cùng lồng ngực…

“——Aaaaa!!!”

Rồi là tiếng vật nặng đập vào tường, kèm theo tiếng hét hoảng loạn của Bạch Nguyệt.

Tôi nằm trên giường, lắng nghe màn bùng nổ muộn màng bên ngoài cánh cửa, khóe môi cong lên trong bóng tối, nụ cười lan rộng, lặng lẽ nở rộ.

Sướng.

Thật mẹ nó quá sướng.

Sấm sét bất ngờ · Bộ vest quan trọng nhất của anh ta, bị vẽ đầy “Heo Peppa”

Màn bi hài đêm đó khép lại bằng cảnh Trần Kính An đập vỡ một chiếc bình cổ đắt tiền trong thư phòng, và tiếng Bạch Nguyệt nức nở cam đoan: “Em sẽ không làm phiền giấc ngủ của anh nữa…”

Sáng hôm sau, bầu không khí trên bàn ăn lạnh như băng.

Sắc mặt Trần Kính An đen kịt như than, quầng thâm dưới mắt tuyên bố rõ ràng rằng anh ta đã thức trắng cả đêm.

Bạch Nguyệt mắt sưng húp như con thỏ bị hoảng loạn, không dám ngẩng đầu.

Chỉ có tôi và Nhạc Nhạc là hoàn toàn vô sự. Tôi thong thả uống sữa, còn thằng bé thì chăm chú chiến đấu với quả trứng ốp la của mình.

Cuộc chiến tranh lạnh kéo dài suốt một tuần.

Trần Kính An chính thức biến thư phòng thành phòng ngủ, đi sớm về muộn, cố gắng né tránh mọi cuộc chạm mặt.

Bạch Nguyệt thì càng trở nên cẩn thận, trông chừng Nhạc Nhạc từng li từng tí, sợ lại gây họa.

Căn nhà yên tĩnh đến rợn người — và cũng ngột ngạt đến ngạt thở.

Tôi biết, đây chỉ là sự tĩnh lặng trước cơn bão.

Cơn giận của Trần Kính An, đang tích tụ từng ngày trong một chiếc bình kín, lên men từng giờ.

Anh ta cần một cú giáng — một tiếng sét đúng lúc để bùng nổ.

Và tôi — chính là người trao tận tay anh ta ngòi nổ đó.

Thứ Sáu là ngày tổ chức buổi đấu thầu quan trọng nhất của công ty Trần Kính An. Anh ta là tổng phụ trách dự án, phải trình bày báo cáo cuối cùng. Anh ta đã chuẩn bị cho buổi này gần nửa năm.

Tối hôm trước, tôi “chu đáo” lấy bộ vest Armani được đặt may riêng cho dịp này từ tiệm giặt là về, ủi phẳng phiu, treo ngay ngắn trong tủ quần áo phòng ngủ chính.

“Chồng à,” tôi cố tình đi tới cửa thư phòng, nở một nụ cười dịu dàng,

“Bộ vest mai anh mặc em chuẩn bị sẵn rồi, treo trong tủ ấy. Ngủ sớm đi nha, mai cố gắng nhé.”

Trần Kính An đang vùi đầu trong đống tài liệu, chẳng buồn ngẩng lên, chỉ hừ mũi một tiếng.

Chắc anh ta nghĩ đó là tín hiệu tôi xuống nước làm hòa.

Sáng hôm sau, anh ta dậy sớm chưa từng thấy. Tôi nghe tiếng anh ta trong nhà tắm — đánh răng, cạo râu, từng động tác đều chỉn chu — đúng chuẩn nghi thức ra trận.

Tôi nằm trên giường, nhắm mắt, lặng lẽ chờ đợi.

Một phút.

Hai phút.

Rồi —

“A——!!!”

Một tiếng hét còn thảm thiết và tuyệt vọng hơn cả hôm đập vỡ bình cổ, vang lên từ phòng ngủ, như muốn thổi bay cả mái nhà.

Tôi từ tốn mở mắt, khóe miệng cong lên một đường cong hoàn mỹ.

Đến rồi.

Tôi khoác áo choàng, mở cửa. Trước mắt là Trần Kính An đứng như hóa đá trước tủ quần áo.

Trên tay anh ta là bộ vest mà anh ta xem như chiến bào — bộ Armani đắt đỏ, được cắt may riêng cho ngày trọng đại.

Trên nền vải đen tuyền, từ ngực áo đến tà áo, là chi chít những hình vẽ nguệch ngoạc, sặc sỡ… của Heo Peppa.

Bằng… bút lông dầu không thể giặt sạch.

“Bộ… vest của tôi…” Trần Kính An giọng run run, chậm rãi quay đầu, đôi mắt đỏ ngầu nhìn chằm chằm tôi như muốn ăn tươi nuốt sống: Lâm Thư… chuyện này là sao?!!”

Tôi làm bộ ngạc nhiên, đưa tay che miệng, bước nhanh tới, gương mặt lộ rõ vẻ sốc và đau lòng đúng mức:

“Trời ơi! Sao lại thế này? Cái này… là ai làm chứ?!”

Ánh mắt tôi đảo một vòng trong phòng, cuối cùng dừng lại dưới gầm giường. Tôi cúi người, thò tay nhặt lên — một hộp bút lông màu sặc sỡ bị vứt lăn lóc.

Trên nắp một chiếc bút đỏ — có một dấu răng bé xíu, rõ ràng.

Tôi đưa hộp bút lên trước mặt Trần Kính An, biểu cảm tràn ngập “ngỡ ngàng” và “chợt hiểu ra”:

“Là… Nhạc Nhạc?”