Chương 7 - Lời Đòi Công Bằng
10
Ngay khi cuộc gọi được kết nối, âm thanh ồn ào bên đầu dây của Hầu tử lập tức biến mất, rõ ràng cậu ấy đã tìm đến một nơi yên tĩnh.
“Anh Dịch, anh đã suy nghĩ kỹ chưa? Một khi ra tay thì không còn đường lui đâu. Loại như Lý Hồng Vĩ, khi phản đòn sẽ điên cuồng lắm đấy.”
Giọng Khỉ mang theo một chút xác nhận và sự nghiêm trọng.
“Hắn đã ra tay rồi.”
Giọng tôi lạnh như băng.
“Hắn động đến dì tôi, chỉ để ép tôi khuất phục. Hầu tử à, tôi không muốn chờ nữa. Tôi sợ nếu chờ thêm, tôi sẽ không kiềm được mà tự tay hủy diệt hắn.”
Bên kia im lặng một lúc, rồi vang lên tiếng Hầu tử hít sâu một hơi.
“Tôi hiểu rồi. Chó điên cắn người, phải đập chết ngay.
Anh yên tâm, anh Dịch. Tôi biết phải làm gì.”
“Tôi cần làm gì không?”
“Không cần làm gì cả.”
Giọng Hầu tử trở nên lạnh lẽo và chuyên nghiệp bất thường.
“Anh và mẹ, từ giờ giữ im lặng. Đừng trả lời bất cứ phỏng vấn nào, đừng phản hồi bất cứ điều gì. Mọi chuyện để tôi lo.
Giữ điện thoại mở, chờ tin tôi.”
Cúp máy, ngọn lửa phẫn nộ trong tôi kỳ lạ thay, bỗng lắng xuống.
Thay vào đó là một sự lạnh lùng, mang màu sắc phán xét, chờ thời điểm ra tay.
Tôi không đến đồn công an giải cứu người, cũng không gọi thêm cho Lý Hồng Vĩ.
Tôi biết, từ khi Hầu tử nói “để tôi lo”, chiến trường đã chuyển hướng.
Không còn là trận chiến tay đôi giữa tôi và hắn nữa, mà là cuộc đối đầu giữa công lý dư luận và quyền lực thối nát.
Tôi quay lại phòng khách, mẹ đang đi đi lại lại trong lo âu.
“Mẹ, đừng lo. Dì sẽ không sao. Rất nhanh thôi, dì sẽ được thả.”
Tôi đỡ mẹ ngồi xuống, rót cho bà một cốc nước nóng.
“Mẹ đừng nghĩ gì cả, ngủ một giấc thật ngon.
Trời sáng rồi, mọi chuyện sẽ qua.”
Mẹ nhìn tôi đầy ngờ vực, nhưng khi thấy sự kiên định trong ánh mắt tôi, trái tim rối bời của bà cũng dần lắng lại.
Đêm đó, tôi không ngủ.
Tôi ngồi trước máy tính, liên tục làm mới trang web chính thức và các tài khoản mạng xã hội của tờ báo thành phố nơi Hầu tử làm việc – Giang Thành Đô Thị Báo.
Đúng 12 giờ đêm.
Một bài viết với tiêu đề:
“Nước mắt của một nhà giáo công huân: Bốn mươi năm trồng người, đổi lấy tám trăm tệ lương hưu?”
Được đồng thời đăng tải trên Weibo và WeChat chính thức của tòa soạn.
Bài viết không nêu đích danh ai.
Không nhắc đến Lý Hồng Vĩ, thậm chí cũng không nói đến Sở Giáo dục.
Chỉ bằng những câu chữ bình dị, kiềm chế, kể lại một câu chuyện tưởng như rất bình thường.
Nhân vật chính là một người phụ nữ tên “cô Vương”.
Bà bước lên bục giảng từ năm 20 tuổi, suốt bốn mươi năm không rời phấn trắng bảng đen.
Bài viết đính kèm vài bức ảnh đã được làm mờ:
Một chồng giấy khen in mạ vàng chất cao như núi.
Những bức ảnh đen trắng cũ kỹ – trong đó là một cô Vương trẻ trung, được học trò vây quanh.
Rồi đến đoạn chuyển hướng:
Một bức ảnh sổ tiết kiệm được làm mờ, hiện rõ con số đỏ chót: 840.00.
Trong một bài viết đầy tình cảm, con số ấy hiện lên thật chói mắt, thật đau lòng.
Cuối bài không có lời phẫn nộ.
Không có chất vấn mạnh mẽ.
Chỉ là một câu hỏi nhẹ nhàng mà đầy suy tư:
“Chúng ta không khỏi tự hỏi, điều gì đã khiến một người giáo viên tận tụy cả đời, sau khi nghỉ hưu, lại phải rơi những giọt nước mắt tủi nhục đến vậy?”
Bài báo giống như một quả bom nước thả vào mặt hồ yên ả.
Ban đầu là tĩnh lặng.
Rồi từng cơn sóng dữ cuộn trào.
Tôi tận mắt chứng kiến lượt đọc của bài viết từ ba chữ số nhảy lên bốn, rồi năm chữ số chỉ trong vài phút.
Weibo liên tục hiện lên các lượt chia sẻ và bình luận, mỗi giây tăng thêm vài chục dòng.
“840 tệ? Chắc thiếu một số 0 chứ? Không, là thiếu hai số 0 mới đúng!”
“Tôi đã khóc. Nhớ đến cô giáo tiểu học của mình – bà cũng hiền hậu, tận tụy cả đời như thế.”
“40 năm dạy học, giấy chứng nhận cấp quốc gia, mà chỉ được chừng ấy tiền? Một cái tát vào mặt tất cả những ai còn tôn trọng nghề giáo!”
“Phải điều tra! Phải điều tra đến nơi đến chốn! Tiền đi đâu rồi?”
“#Lương hưu 840 tệ cho giáo viên 40 năm# — đẩy thẳng lên top tìm kiếm cho tôi!”
Cảm xúc công chúng đã bị đốt cháy hoàn toàn.
Lòng kính trọng bẩm sinh với giáo viên, cộng với sự giận dữ trước bất công, hòa làm một thành cơn sóng không gì ngăn nổi.
Tôi nhìn màn hình đang liên tục hiện bình luận.
Tôi biết, tiếng chuông cáo chung của Lý Hồng Vĩ, đã vang lên.
11
Trời còn chưa sáng, điện thoại tôi đã reo.
Là một số máy bàn lạ.
Tôi bắt máy, đầu dây bên kia vang lên một giọng nói dè dặt, gần như nịnh bợ.
“Alo… là, là Chu Dịch phải không? Là cậu của con đây…”
“Có chuyện gì?”
“Dì con… dì con về rồi! Vừa nãy công an đích thân đưa bà ấy về nhà, còn xin lỗi lia lịa, nói là hiểu lầm, nhầm người thôi. Dịch à, chuyện này… có phải là con nhờ người không?”
Giọng ông ấy đầy vẻ may mắn thoát nạn, xen lẫn sự kính sợ.
“Không sao là được. Nói dì từ nay đừng đánh bài nữa.”
Tôi lạnh nhạt đáp.
“Dạ dạ, chắc chắn rồi! Tôi sẽ bảo bà ấy đập bàn mạt chược luôn!”
Ông ta vội vã cam kết, rồi lại đổi giọng:
“Mà… Dịch à, chuyện mẹ con ấy… dì con chỉ là ăn nói không kiêng kỵ, chứ thật ra không xấu đâu, con…”
“Tôi biết rồi.”
Tôi ngắt lời, dứt khoát cúp máy.
Tôi không cần sự xu nịnh của ông ta, cũng chẳng bận tâm Vương Tú Cầm giờ đang nghĩ gì.
Từ lúc Lý Hồng Vĩ nhắm vào bà, bà ấy đã không còn là người thân phiền phức nữa, mà chỉ là công cụ trong cuộc chiến này.
Và giờ, công cụ đó đã hết tác dụng.
Quyền lực của Lý Hồng Vĩ đang bắt đầu lung lay.
Gần như cùng lúc, Hầu tử gọi cho tôi.
Phía sau cậu ấy ồn ào náo động, rõ ràng toà soạn báo đang rối như tơ vò.
“Anh Dịch, thành rồi!”
Giọng Hầu tử đầy phấn khích.
“Từ bốn giờ sáng, điện thoại tôi không ngừng reo. Đầu tiên là Ban Tuyên giáo Thành uỷ, rồi đến Cục Quản lý mạng, sau cùng là cả Tổng Biên tập của báo gọi trực tiếp cho tôi, hỏi chuyện gì xảy ra, bắt tôi gỡ bài. Áp lực khủng khiếp.”
“Cậu đã xoá bài chưa?”
Tôi hơi lo lắng hỏi.
“Xoá cái quái gì!?”
Hầu tử cười to.
“Tôi tắt máy luôn! Lúc họ cuống lên thì bài đã được chia sẻ hàng triệu lần trên các nền tảng, có xoá cũng không kịp nữa! Dư luận đã nổ tung rồi, giờ không phải chúng ta muốn xoá hay không, mà là họ đang năn nỉ xin ta một lời giải thích.
Lý Hồng Vĩ lần này đâm đầu vào thép rồi.”