Chương 8 - Kiếp Này Chỉ Muốn Yên Tĩnh

Đây cũng là “người bố tốt” mà Mạnh Ngọc tranh giành cho bằng được.Thật buồn nôn.“Bố.” Tôi gọi.

Mạnh Thượng Nhân lập tức bật dậy, mặt đầy hy vọng.

“Ôi, con gái ngoan, cho tiền phải không?”

“Tôi sắp chết rồi, lấy đâu ra tiền?” Tôi chỉ vào đầu mình.

“U não, giai đoạn cuối.”“Nếu ông muốn, cái u này tôi tặng.”Mạnh Thượng Nhân chết lặng.

Nhìn tôi gầy như que củi, mặt mũi tiều tụy, mắt ông ta lóe lên chút sợ hãi.“Xui! Xui xẻo!”

Ông ta vội bò dậy, phủi bụi trên người.“Sao tôi lại sinh ra hai đứa sao chổi thế này.”

“Một đứa bị đánh gần chết, một đứa sắp bệnh chết.”“Tổn phúc tám đời mới gặp vận đen thế này!”

Nói xong, ông ta quay đầu bỏ chạy, sợ dính phải “hơi bệnh” của tôi.

Tôi nhìn cái bóng dáng lảo đảo của ông ta, bật cười.

Cười đến mức nước mắt trào ra.Đây chính là tình thân.Trước lợi ích và sống chết, không mấy giá trị.

Chu Hoài An ngồi xuống cạnh tôi, lau nước mắt giúp tôi.“Đừng nhìn nữa, bẩn mắt.”

“Ừ.” Tôi gật đầu.“Về phòng đi, tôi mệt rồi.”Cơ thể tôi ngày càng tệ đi.

Thị lực bắt đầu mờ dần, nhiều lúc nhìn không rõ mặt người.

Chỉ có thể dựa vào giọng nói để phân biệt.

Mẹ mỗi ngày đều khóc, mắt sưng như hai quả đào.

Bà bắt đầu tin Phật, ngày nào cũng ngồi trong phòng bệnh tụng kinh.

Nói là cầu phúc cho tôi.

Tôi nghe tiếng tụng kinh mà chỉ thấy phiền.“Mẹ, đừng tụng nữa.” Tôi nói.“Nếu Phật có mắt thật, đã chẳng để con chịu khổ thế này.”

Mẹ đờ người, quyển kinh rơi xuống đất.“Tịnh Dao…”

“Con muốn ăn sườn xào chua ngọt.” Tôi cắt lời.“Được, được, mẹ về làm ngay.”

Mẹ luống cuống nhặt quyển kinh rồi chạy ra ngoài.Tôi biết mình ăn không nổi nữa rồi.

Tôi chỉ muốn đuổi mẹ ra để được yên tĩnh.Trong phòng chỉ còn tôi và Chu Hoài An.

“Chú Chu.” Tôi gọi.“Ừ.” Ông viết chữ vào lòng bàn tay tôi.Cho tôi biết — ông đang ở đây.

“Cháu không muốn trị nữa.” Tôi nói. “Rút ống đi.”

Khắp người gắn đầy dây ống, đau đớn đến mức không chịu nổi.

Tôi muốn ra đi một cách có tôn trọng.Tay Chu Hoài An hơi run.

“Được.” Ông gật đầu.“Đợi mẹ cháu tới, tôi sẽ nói.”“Cảm ơn chú.”“Còn chuyện này nữa.”

Tôi lấy từ dưới gối ra một chiếc thẻ ngân hàng.Là năm vạn tiền tiêu vặt trước đó ông đưa tôi.

“Trong đây có năm vạn.”“Mật khẩu là sinh nhật của cháu.”“Để lại cho Mạnh Ngọc.”

“Nó ngu thật, nhưng dù sao cũng là em cháu.”

“Cho nó lấy số tiền này, rời khỏi bố, đến nơi không ai biết mà bắt đầu lại.”

Chu Hoài An cầm thẻ.“Cháu vẫn mềm lòng.”

“Không phải mềm lòng.” Tôi nhắm mắt.“Là dứt nợ.”“Từ nay, không ai nợ ai.”

Mẹ quay lại, mang theo hộp sườn xào chua ngọt còn nóng.

“Tịnh Dao, dậy ăn đi, mẹ cho thêm nhiều đường rồi.”

Tôi ngửi được mùi thơm, nhưng không thể há miệng.

Tôi nhìn khuôn mặt mờ dần của mẹ.“Mẹ, con mệt.”“Con muốn ngủ.”Mẹ như linh cảm điều gì đó.

Hộp cơm trong tay rơi xuống sàn, sườn văng tung tóe.

“Tịnh Dao, đừng ngủ! Đừng ngủ mà!”“Nhìn mẹ đi, con nhìn mẹ thêm cái nữa!”Bà lao tới, lay người tôi.

“Đừng lay nữa.” Chu Hoài An kéo bà ra.“Để con bé đi.”

“Nó đau quá rồi.”Mẹ khuỵu xuống sàn, gào khóc tuyệt vọng.Tiếng khóc ấy, đầy hối hận và bất lực.

Tôi nghe tiếng mẹ cố gắng níu tôi lại, nhưng cơ thể tôi nhẹ dần.Nhẹ như một cọng lông vũ.Bay đi.

Khoảnh khắc đó, tôi thấy chính mình ở kiếp trước.

Thấy mình làm việc trên dây chuyền, chạy băng qua tuyết.

Thấy Mạnh Ngọc ngốc nghếch.Thấy người bố kiêu ngạo ấy.Tất cả… đều kết thúc rồi.

Cuối cùng… tôi cũng tự do.“Kiếp sau, không trở lại nữa.”Tôi khẽ mấp môi,Nói câu di ngôn cuối cùng.

Rồi thế giới chìm vào bóng tối vĩnh hằng.

Mạnh Tịnh Dao chết.Chết vào một buổi chiều đầy nắng.

Tang lễ rất đơn giản.Chỉ có mẹ, Chu Hoài An và Mạnh Ngọc.

Mạnh Thượng Nhân không đến.

Nghe nói vì ăn trộm bị đánh gãy chân, quăng xuống gầm cầu.

Mẹ tôi bạc trắng cả đầu chỉ sau một đêm, như biến thành người khác.

Mỗi ngày ôm tấm ảnh của Mạnh Tịnh Dao, ngồi ngẩn ngơ trong vườn.

Miệng lẩm nhẩm:“Tịnh Dao sợ lạnh, phải phơi nắng nhiều…”

Chu Hoài An đem thẻ ngân hàng đưa cho Mạnh Ngọc.

“Đây là chị cô để lại.”

“Dùng nó để rời khỏi đây, làm lại cuộc đời.”

Mạnh Ngọc cầm lấy thẻ, khóc đến đứng không nổi.“Chị…”“Em xin lỗi chị…”Cuối cùng, nó cũng hiểu.

Có những phúc khí — không thể cướp được.Có những khổ đau — tránh cũng không tránh khỏi.

Nó rời khỏi thành phố.Đến một thị trấn nhỏ ở phương Nam, làm công trong một tiệm trà sữa.

Khó khăn, nhưng ít ra là trong sạch.Cơ thể Chu Hoài An cũng không cầm cự nổi.

Ba tháng sau cái chết của Tịnh Dao, ông cũng ra đi.

Ra đi rất bình yên.Trong di chúc, ông hiến phần lớn tài sản.

Chỉ để lại một phần nhỏ cho mẹ tôi dưỡng già.Ông viết:“Tiền nhiều, là tai họa.”

Mẹ tôi được đưa vào viện dưỡng lão — viện tốt nhất.Nhưng bà chẳng còn nhận ra ai.

Chỉ nhớ mình có một đứa con gái, tên Tịnh Dao.Ngoan ngoãn, nghe lời, sợ lạnh nhưng thích nắng.

Mỗi khi trời mưa, bà sẽ nhìn ra cửa sổ, gọi vọng ra ngoài:

“Tịnh Dao, mưa rồi, về nhà đi con.”“Mẹ làm sườn xào chua ngọt cho con đây.”Tiếc rằng…Không ai đáp lại nữa.

Mưa vẫn rơi.Gột rửa bụi bẩn thế gian.Cũng gột rửa những hối hận đến muộn màng.

【Toàn văn hoàn】