Khi Tình Yêu Tàn Phai

8

Anh không rời đi, ngồi trong xe ngước nhìn ánh trăng.

Tôi tận mắt thấy giọt lệ rơi xuống từ gương mặt anh.

Một tháng sau khi bắt đầu cuộc sống mới cũng vừa tròn ngày giỗ của Nguyên Chính.

Tôi đi tảo mộ, mua bó hoa tươi đẹp đặt trước bia mộ.

Bức ảnh trên bia sau năm tháng đã hơi mờ, đường nét phai dần, đôi mắt cũng nhạt đi nhiều, nhưng vẫn có thể thấy anh đang mỉm cười.

Tôi ở đó thật lâu, nói rất nhiều.

Nhưng chẳng ai đáp lại.

Ngay cả khi tôi khóc, Nguyên Chính cũng không còn luống cuống lau nước mắt cho tôi nữa.

Mặt trời chiều buông xuống, ánh nắng làm mặt tôi nóng rát, nước mắt cũng bị hong khô.

Mờ mịt trong ánh hoàng hôn, tôi lại như thấy lần cuối cùng gặp anh.

Hôm đó, anh nhận nhiệm vụ, ra đi rất vội, đã hẹn sẽ ăn tối cùng tôi nhưng vừa nhận cuộc gọi đã cuống quýt rời đi.

Tôi bướng bỉnh níu anh lại, anh muốn dỗ dành nhưng gương mặt đầy lo lắng, giọng nhẹ nhưng thúc bách.

Anh gọi tôi là “Ninh Ninh”, bảo tôi chờ thêm, anh sẽ về, lúc đó sẽ bù lỗi cho tôi.

Tôi vừa giận vừa sốt ruột, buột miệng: “Nếu anh đi, em sẽ không bao giờ để ý tới anh nữa!”

Chỉ là lời nói dỗi, nhưng cuối cùng lại thành thật.

Sau đó, dù tôi có khóc gọi bao nhiêu lần bên thi thể anh, bảo anh dậy mà nói với tôi đôi câu… anh vẫn im lặng.

Bác sĩ nói mười ba nhát dao ấy không trúng chỗ hiểm, Nguyên Chính chết vì mất máu quá nhiều.

Giây phút cuối cùng, anh vẫn thì thầm: “Ngày kia… cưới… phải cưới…”

Anh biết tôi vẫn đang đợi.

Anh cũng biết mình đã thất hứa.

Nhưng tôi không trách anh nữa, cũng chẳng trách ai nữa.

Bước ra khỏi nghĩa trang, tôi lại nhận được cuộc gọi từ mẹ Tư Quyết.

Tôi cúp máy.

Bà gửi tin nhắn: “Ninh Ninh, dì chỉ muốn trò chuyện với con thôi.”

Trong điện thoại, bà không còn khóc, giọng bình thản xen chút vui mừng:

“Ninh Ninh, dì tưởng con chia tay Tư Quyết rồi sẽ không bao giờ nghe máy của dì nữa.”

Tôi vẫn chưa thoát khỏi nỗi buồn, lau nước mắt, cười: “Không đâu, dì à.”

“Vậy thì tốt.” Mẹ Tư Quyết thở dài, “Cho dù hai đứa chia tay, dì vẫn luôn xem con như con gái… Chỉ tiếc sau này chắc chẳng còn gặp được nữa.”

Không gặp nữa — là thật.

Tôi sẽ không bao giờ quay lại.

Tôi không biết nói lời an ủi, chỉ bảo: “Dì nhớ giữ gìn sức khỏe.”

“Dì thì không sao.” Bà như cân nhắc điều gì, rất lâu sau vẫn nuốt lời xuống.

Tôi đoán được bà muốn nói gì.

Tư Quyết gần đây tinh thần rất kém, phải vào viện điều trị tâm lý — tôi nghe từ bạn chung.

Nhưng chuyện đó, tôi cũng chẳng giúp được gì nữa.

Tôi không muốn gặp anh, và anh chắc cũng không muốn gặp tôi.

May là mẹ anh không nói thẳng, chỉ như trò chuyện, nhắc lại chuyện tôi từng chăm sóc bà.

Mặt trời lặn dần sau núi, trong lòng tôi bỗng trống hoác, như thể Nguyên Chính thật sự đã rời xa tôi.

Điện thoại vang lên tiếng cười hiền hòa, mẹ Tư Quyết nói: “Con là đứa trẻ ngoan, là Tư Quyết không xứng với con.”

“Dì, không phải vậy đâu…”

“Sao lại không?”

Bà ngắt lời: “Con không biết chứ? Nó từng bị bệnh tim, đã phẫu thuật. Lúc đó gia đình khó khăn, sau này kiếm được tiền, nó còn đến tận nhà người hiến tặng để cảm ơn. Khi ấy nó thường nói, mạng này là nhặt lại được, được ở bên con cũng là phúc nhặt được.”

Tai tôi như ù đi, tim cũng như ngừng vài giây.

Tôi khẽ hỏi: “Dì… dì nói nó đã đến nhà người hiến tặng?”

“Đúng vậy.” Bà nói rất tự nhiên: “Bình thường bệnh viện không tiết lộ, nhưng thằng bé cứng đầu, nghe nói người hiến là cảnh sát nên rất dễ tìm…”

Mọi hình ảnh bỗng ùa về.

Là ánh mắt kỳ lạ của Nguyên Thanh mỗi lần gặp Tư Quyết.

Là câu nói của Tư Quyết trên xe: “Em nhìn cậu ta rất lạ.”

Anh biết — vì Nguyên Thanh giống Nguyên Chính.

Anh cũng biết, dì Nguyên không phải mẹ nuôi của tôi, mà là mẹ của Nguyên Chính.

Anh càng biết, tôi ở bên anh là vì một trái tim.

Từ rất lâu trước đây, tất cả họ đều đã biết.

Mọi người đều cùng tôi diễn một vở kịch.

Cả Tư Quyết.

Anh sắp đặt tất cả, chỉ để đẩy tôi ra, để tôi rời đi mà không vướng bận.

Anh thành toàn cho tôi, còn tôi lại hủy hoại anh.

Hoàng hôn tắt, tia sáng cuối cùng bị nuốt mất.

Tôi giống hệt Tư Quyết ngày hôm đó, ngồi trong xe, khóc không thành tiếng.

Ngoại truyện

Sáu tháng trước, tôi nhận được một bức thư cảm ơn.

Không phải gửi cho tôi, mà gửi cho Giang Ninh.

Cô ấy đã quyên góp phần lớn số tiền mình có.

Những năm qua làm giáo viên, cô ấy không kiếm được bao nhiêu, những món hàng hiệu tôi tặng cô hiếm khi dùng.

Cô ấy không giàu đến mức có thể quyên một số tiền lớn như vậy.

Vậy chỉ có một lý do.

Cô ấy muốn rời đi.

Bên nhau mười ba năm, tôi vẫn không thể khiến cô quên được người đàn ông kia.

Đó là sự bất lực của tôi.

Điều cuối cùng tôi có thể làm cho cô, là đẩy cô đi, để cô yên tâm mà nhớ về anh ta.