Chương 11 - Khi Đứa Trẻ Câm Được Sinh Ra

Giám chính im lặng một lát, hạ giọng:

“Có thì có, nhưng cần hồn phách đó tự nguyện… hoặc phải có thứ hắn sinh thời coi trọng nhất làm mồi dẫn.”

“Tự nguyện?” Ta khẽ cười, “Nếu hắn không tự nguyện thì sao?”

“Vậy phải lập đàn làm pháp, lấy máu làm dẫn, lấy niệm làm đao, chém đứt toàn bộ liên hệ giữa hắn và thế gian.” Giọng Giám chính càng thấp, “Chỉ là cách này tổn hại thiên hòa.”

“Thiên hòa?” Ta cười nhẹ, “Những năm qua bản cung gây tổn hại thiên hòa còn ít sao?”

Giám chính không dám đáp.

“Đi chuẩn bị đi.” Ta nói, “Ba ngày sau, lập đàn tại Dưỡng Tâm điện.”

“Tuân chỉ.”

9

Ba ngày sau, tại Dưỡng Tâm điện.

Lúc này trong điện đã dựng xong pháp đàn, cờ vàng bay phấp phới, ánh nến chập chờn lay động.

Giám chính tay cầm kiếm gỗ đào, miệng lẩm nhẩm đọc chú.

Chu Hành Chi lơ lửng trong điện, ngơ ngác nhìn mọi thứ đang diễn ra.

“Thu Nguyệt,” hắn bay đến bên cạnh ta, “nàng đang làm gì vậy? Trừ tà sao? Quả thật trong cung có chút âm khí, trẫm đôi khi cũng cảm thấy được…”

Ta không nhìn hắn, chỉ lặng lẽ dõi theo đàn pháp.

Giám chính bắt đầu làm phép.

Ông đốt phù chú, rắc chu sa, kiếm gỗ đào vạch ra từng đạo phù lệnh trong không trung.

Chu Hành Chi đột nhiên cảm thấy không ổn.

Hồn phách hắn bắt đầu đau đớn dữ dội, như có hàng ngàn bàn tay đang xé nát hắn, muốn kéo hắn ra thành từng mảnh.

“Thu Nguyệt… đây là…” hắn nhìn ta đầy đau đớn, “nàng đang làm gì vậy?”

Lúc này ta mới ngẩng đầu lên nhìn hắn.

“Chu Hành Chi,” ta bình thản nói, “năm năm qua vất vả cho ngươi rồi.”

Hắn sững người lại.

“Vất vả cho ngươi phải nhìn Thẩm Ngọc Dao chịu khổ, nhìn nhà họ Thẩm diệt vong, nhìn con trai ngươi chết đi.” Ta nói từng chữ một. “Giờ thì… ngươi có thể nghỉ ngơi rồi.”

“Thu Nguyệt… nàng…” hồn phách hắn đã bắt đầu trở nên mờ nhạt, “nàng định… khiến trẫm hồn phi phách tán sao?”

“Chứ không thì sao?” ta hỏi lại, “để ngươi mãi mãi ở bên cạnh ta và Vĩnh An, như trước kia, cả nhà ba người sống hạnh phúc ư?”

Ta cười, nụ cười không mang theo chút hơi ấm nào:

“Chu Hành Chi, thâm tình đến muộn còn rẻ hơn cỏ dại. Huống chi, cái thứ tình cảm ngươi nói, là thật hay giả… trong lòng ngươi, tự biết rõ.”

“Ngươi thật sự hối hận, yêu ta, muốn bù đắp cho ta ư? Hay chỉ vì ngươi đã mất Thẩm Ngọc Dao, mất tất cả, mới nhớ ra ta — người từng yêu ngươi điên cuồng như một kẻ ngốc?”

Sắc mặt hắn cứng lại.

“Trẫm… trẫm là thật lòng…” hắn cố gắng mở miệng, “Thu Nguyệt, trẫm biết sai rồi… cho trẫm một cơ hội, để bù đắp cho nàng và Vĩnh An…”

“Không cần.” Ta cắt lời, “Ta và Vĩnh An, không cần ngươi bù đắp.”

Chú ngữ của Giám chính càng lúc càng gấp gáp.

Hồn phách của Chu Hành Chi dần trở nên mờ nhạt đến mức gần như vô hình.

Trong khoảnh khắc cuối cùng trước khi tan biến, hắn nhìn ta, trong mắt tràn đầy cảm xúc phức tạp.

Có hối hận, không cam lòng, đau đớn… và một tia cầu xin.

“Thu Nguyệt…” giọng hắn nhẹ như gió thoảng, “như vậy… nàng sẽ tha thứ cho trẫm sao?”

Ta không trả lời.

Chỉ lặng lẽ nhìn hắn — người đàn ông ta từng yêu, cũng từng hận — từng chút, từng chút, tan biến trong không khí.

Tựa như chưa từng tồn tại.

Giám chính dừng tay, trán đầy mồ hôi.

“Thái hậu,” ông thở dốc, “đã kết thúc rồi.”

Ta khẽ gật đầu, phất tay ra hiệu cho ông lui xuống.

Trong điện trở lại vẻ yên tĩnh.

Ngọn nến vẫn nhảy múa, cờ vàng vẫn bay, nhưng linh hồn quấn lấy ta suốt năm năm — cuối cùng đã biến mất.

Ta bước đến bên cửa sổ, đẩy cửa ra.

Bên ngoài ánh mặt trời rực rỡ, chiếu lên ngói vàng của cung điện, lấp lánh ấm áp.

Vĩnh An đang luyện kiếm trong sân, bóng dáng bé nhỏ dưới nắng càng thêm cứng cỏi.

“Mẫu hậu!” Thấy ta, bé con chạy đến tươi cười, “Ngài làm việc xong chưa? Cùng con dùng bữa được không?”

Ta nhìn nó, nhìn gương mặt ấy — vừa giống ta, lại vừa giống Chu Hành Chi.

“Được.” Ta nhẹ giọng đáp, đưa tay xoa đầu con.

Ngoài cửa sổ, hoa đào đã nở, cánh hoa hồng phấn bay theo gió, giống hệt mùa xuân năm ấy, khi Chu Hành Chi giúp ta phủi hoa rơi trên vai.

Nhưng tất cả đã là quá khứ.

Mọi yêu – hận – tình – thù, mọi ân – oán – dây – dưa, đều đã khép lại cùng sự tiêu tan của vong hồn ấy.

Mối nghiệt duyên của đời này, đến đây là hết.

Còn tha thứ ư?

Ta ngẩng đầu nhìn lên trời — nơi ấy trống rỗng, không một ai.

“Chu Hành Chi,” ta khẽ nói, “ta vĩnh viễn… sẽ không bao giờ tha thứ cho ngươi.”

Gió thổi qua mang theo lời nói ấy, cũng mang theo giấc mộng mùa xuân năm nào — đã sớm vỡ vụn.

HẾT