Chương 8 - Khi Đám Cưới Thành Ác Mộng
Có khi là dòng máu phụt ra từ cổ tay Ôn Ý.
Có khi là gương mặt méo mó của cả hai cùng lao về phía tôi…
Miệng gào: Tại sao không yêu tôi”, Tại sao không thành toàn”…
Mệt mỏi.
Một cảm giác mệt mỏi nặng nề, dâng lên từ tận sâu trong linh hồn, đè đến mức tôi thở không nổi.
Báo cảnh sát? Tố cáo anh ta quấy rối, đe dọa?
Có thể. Nhưng bằng chứng đâu?
Pháp luật rất khó để triệt để xử lý kiểu dây dưa nằm ở ranh giới giữa “tranh chấp tình cảm” và “tinh thần không ổn định” này.
Thậm chí còn có thể làm mâu thuẫn bùng nổ, kéo theo sự trả thù điên loạn hơn.
Trốn? Trốn đi đâu? Lại đổi thành phố?
Bỏ hết công sức gây dựng chỗ đứng ở vị trí mới?
Sống như con chuột cống lúc nào cũng nơm nớp?
Dựa vào đâu?
Một ý nghĩ, trong cực độ mệt mỏi và nỗi sợ vô tận về tương lai bị quấn chặt,
như dây leo trong bóng tối, âm thầm mọc ra, quấn lấy, rồi phá đất trồi lên.
Có lẽ,
cách duy nhất để chấm dứt mối nghiệt duyên này, không phải đối kháng, mà là…
“Cầu xin.”
Không phải cúi đầu trước bạo lực, mà là cúi đầu trước logic của “kẻ điên”.
Tôi ngồi trước máy tính, ngón tay lơ lửng trên chuột rất lâu.
Cuối cùng, trong một chuỗi dài lạnh lẽo của danh sách chặn, tìm thấy cái tên ấy: Bùi Tịch.
Hít sâu một hơi, tôi tạo một file văn bản trống.
Con trỏ nhấp nháy trên nền màn hình trắng toát, như nhịp tim trống rỗng và bồn chồn của tôi lúc này.
Viết gì đây?
Chỉ trích? Tố cáo? Chửi rủa?
Tôi làm hết rồi, chỉ khiến mâu thuẫn thêm gay gắt, chẳng ích gì.
Van xin? Yếu đuối? Mong lấy được chút thương hại?
Không, làm vậy chỉ khiến anh ta nghĩ tôi còn kẽ hở để lợi dụng, càng bám riết hơn.
Tôi cần một đòn trí mạng, khiến anh ta không thể tiếp tục bám theo.
Tôi nhớ lại ở hành lang bệnh viện, cha mẹ anh ta nói với tôi những gì;
Nhớ lại lúc trước cửa phòng cấp cứu, khi nhìn Ôn Ý được đẩy ra, ánh mắt anh vừa nhẹ nhõm vừa thương xót;
Nhớ lại bao lần anh bỏ tôi lại để chạy về phía Ôn Ý;
Nhớ lại khi anh ôm cô ta mà gào vào mặt tôi hai chữ “độc ác”;
Và cả khi anh đứng trên sân thượng, ánh mắt chứa cái thứ “si tình” điên dại ấy…
Một nhận thức lạnh lẽo và rõ ràng, như tia sét xé tan mớ suy nghĩ hỗn loạn.
Tôi tìm thấy “con dao” có thể đâm thẳng vào tim anh.
Ngón tay bắt đầu gõ trên bàn phím, chậm rồi nhanh dần,
mang theo một sự trút bỏ tuyệt vọng và sự bình tĩnh của kẻ đặt cược tất cả:
“Bùi Tịch:Viết lá thư này, không phải để yếu thế, càng không phải để quay lại.
Là để cầu xin anh, buông tha cho tôi.
Như buông tha cho chính anh vậy.
Tôi chặn anh, tránh anh, trốn đến tận ngàn dặm, thậm chí không tiếc… dùng những lời độc địa nhất để kích thích anh.
Tôi nghĩ như thế là đủ để anh hiểu thái độ của tôi: Chúng ta hết rồi, hoàn toàn hết rồi, không bao giờ có khả năng.
Nhưng anh lại dùng cách nhảy lầu, dùng chính mạng sống của anh.
Biến mình thành một cái gai độc cắm trong cuộc sống của tôi, không nhổ được, không chạm vào được, ngày đêm dày vò.
Tôi mệt rồi, Bùi Tịch. Thật sự, mệt đến mức từng kẽ xương cũng đau.
Mệt đến mức sắp chẳng còn sức mà hận anh, chỉ còn lại nỗi sợ và chán ghét không bờ bến.
Tôi sợ rồi.
Sợ cái “si tình” của anh.
Sợ cái “bất chấp tất cả” của anh.