Chương 4 - Khi Cơn Thịnh Nộ Bùng Nổ

“Nhắn với Chu Chấn Quốc, gặp nhau ở tòa.”

Nói xong, ông chặn luôn số.

Thế giới cuối cùng cũng yên lặng.

Ông nổ máy, lái xe tới văn phòng luật sư.

Ánh nắng xuyên qua cửa kính chiếu thẳng vào xe, hơi chói mắt.

Ông biết, từ khoảnh khắc nói ra những lời đó, ông đã không còn đường lui.

Ông đã trở thành kẻ phản bội cả dòng họ.

Nhưng ông không hối hận chút nào.

Có những gốc rễ đã mục nát, phải tự tay chặt bỏ.

Thì nhánh non mới có thể hướng về phía mặt trời mà vươn lên.

Tại phòng trọ, bà nội — Từ Tố Phương — cũng đang trải qua một trận “tổng tấn công”.

Điện thoại của bà gần như phát nổ.

Những người thân bình thường cả trăm năm không hỏi han, giờ từng người một nhảy ra.

Chỉ trích bà, chửi rủa bà, nói bà già rồi mà không biết điều, làm trò cười cho thiên hạ.

Bà run rẩy cầm điện thoại, nghe thì không dám, không nghe cũng không xong.

Mỗi lần nghe một cuộc, sắc mặt bà lại trắng thêm một phần.

Những lời ấy, như từng nhát dao tẩm độc, cắm sâu vào tim bà.

Đó chính là môi trường sống mà bà đã quen suốt cả đời.

Bà sợ.

Bà hoảng loạn.

Bà thậm chí bắt đầu nghi ngờ, liệu quyết định của mình có sai rồi không?

Liệu có phải, thật sự đã làm mất mặt cả họ hàng?

Ngay lúc bà sắp sụp đổ, cửa phòng bị đẩy ra.

Bố tôi — Chu Thành — bước vào.

Ông nhìn thấy bộ dạng mất hồn mất vía của bà, là hiểu hết mọi chuyện.

Ông bước đến, lấy chiếc điện thoại đang rung không ngừng từ tay bà.

Ngay trước mặt bà, ông dứt khoát tắt nguồn.

“Mẹ.”

Ông nhìn thẳng vào mắt bà.

“Từ hôm nay, những lời của họ, một chữ mẹ cũng đừng nghe.”

“Cái miệng của họ là xiềng xích, muốn giam cầm mẹ suốt đời trong địa ngục ấy.”

“Mẹ chỉ cần nhớ một điều.”

“Mẹ không hề sai.”

“Muốn sống vì chính mình một lần, vĩnh viễn không bao giờ là sai.”

Ông lấy ra một tập tài liệu từ trong túi, đặt trước mặt bà.

“Đây là đơn kiện do luật sư con mới nhờ soạn.”

“Một bản là đơn ly hôn, một bản là đơn chia tài sản.”

“Chỉ cần mẹ ký tên, chúng ta lập tức nộp lên tòa.”

Bà nhìn những tờ giấy trắng chữ đen kia, tay run bần bật.

Ký tên?

Cả đời bà, chỉ biết viết mỗi tên mình.

Văn kiện quan trọng nhất mà bà từng ký, là ghi tên bà cùng bố tôi trong sổ hộ khẩu.

Giờ đây, bà phải ký một văn bản tách mình khỏi Chu Chấn Quốc mãi mãi.

Bố tôi không giục bà.

Ông chỉ lặng lẽ chờ đợi.

Rất lâu sau.

Bà ngẩng đầu lên, trong mắt lần đầu hiện lên một tia cương quyết.

Bà cầm lấy bút, từng nét từng nét, ký xuống tên mình ở chỗ ký tên.

Từ.

Tố.

Phương.

Ba chữ đó, như dốc cạn toàn bộ sức lực của một đời người.

Cũng giống như thể, bà đang mở ra cuộc đời thật sự của chính mình.

06

Luật sư Vương là một người phụ nữ ngoài ba mươi, tóc ngắn, đeo kính gọng vàng.

Dứt khoát, sắc sảo, nói năng nhanh nhẹn.

Cô nhìn bố tôi và bà nội, đi thẳng vào vấn đề.

“Anh Chu, cô Từ, yêu cầu của hai người tôi đã nắm được.”

“Về đơn ly hôn thì không có vấn đề lớn, hành vi bạo lực gia đình của ông Chu Chấn Quốc đã có hồ sơ từ cảnh sát và bệnh viện làm chứng cứ, tòa án cơ bản sẽ phán cho ly hôn.”

“Điểm then chốt bây giờ là chia tài sản.”

Cô đẩy một xấp tài liệu tới trước mặt họ.

“Dựa trên điều tra sơ bộ của tôi, ông Chu Chấn Quốc hiện đứng tên một căn nhà tự xây, hai mẫu đất nhận khoán, và một sổ tiết kiệm.”

“Căn nhà tự xây được xây sau khi kết hôn, thuộc tài sản chung vợ chồng, nguyên tắc là mỗi người một nửa.”

“Thu nhập từ đất nhận khoán cũng tính là tài sản chung.”

“Vấn đề lớn nhất là sổ tiết kiệm kia.”

Sắc mặt luật sư Vương trở nên nghiêm trọng.

“Sổ tiết kiệm đó chỉ đứng tên một mình ông Chu Chấn Quốc, hiện tại chúng ta không biết có bao nhiêu tiền trong đó.”

“Hơn nữa, tôi đoán rằng, suốt bao nhiêu năm qua toàn bộ tài chính trong gia đình đều do một mình ông ta kiểm soát, đúng không?”

Bà nội — Từ Tố Phương — gật đầu, nói khẽ:

“Ông ấy chưa từng cho tôi đụng tới tiền.”

“Mỗi tháng chỉ đưa vài trăm tệ để đi chợ, nhiều hơn thì không có.”

Ánh mắt sau tròng kính của luật sư Vương thoáng lướt một tia lạnh lùng.

“Kiểu kiểm soát tài chính điển hình — cũng là một dạng bạo lực gia đình.”

“Điều nan giải nhất bây giờ, là ông ta rất có thể sẽ tẩu tán khoản tiền đó trước khi ra tòa.”

“Đến lúc đó, dù chúng ta thắng kiện, cũng rất khó thi hành án.”

Bố tôi cau mày.

“Vậy có cách nào ngăn ông ta không?”

“Có hai cách.”

Luật sư Vương giơ hai ngón tay.

“Thứ nhất, lập tức nộp đơn lên tòa xin phong tỏa tài sản, đóng băng toàn bộ tài khoản ngân hàng đã biết đứng tên ông ta.”

“Nhưng điều này cần có tài sản đảm bảo, và chỉ đóng băng được những tài khoản mà ta biết. Nếu ông ta rút tiền mặt hoặc chuyển sang tên người khác thì ta vẫn không làm gì được.”

“Thứ hai, và cũng là hiệu quả nhất — tìm ra chứng cứ cho thấy ông ta tẩu tán tài sản.”

“Hoặc, tìm ra những tài sản khác mà ta chưa biết.”

Cô quay sang nhìn bà nội.

“Cô Từ, cô cần cố gắng nhớ lại.”

“Suốt mấy chục năm nay, trong nhà có khoản thu nhập lớn nào không?”

“Ông ấy có gửi tiền ở ngân hàng khác, hay từng mua gì có giá trị không?”

“Ông ấy có thói quen ghi chép sổ sách gì không?”

“Bất cứ chi tiết nhỏ nào cũng có thể trở thành lưỡi dao sắc bén của chúng ta trước tòa.”

Lưỡi dao sắc bén.

Toàn thân bà nội khẽ run lên.

Hồi ức.

Với bà, hồi ức đồng nghĩa với việc phải mở lại những vết thương rướm máu.

Bốn mươi năm ấy là một vũng lầy tối tăm.

Mỗi ngày bà chỉ nghĩ cách sống sót tới ngày mai.

Làm gì còn tâm trí mà nhớ tới sổ sách hay tiền nong.

Bố tôi nhận ra nỗi đau và khó xử trong ánh mắt bà.

Ông nắm lấy bàn tay lạnh ngắt của bà.

“Mẹ, không cần vội, mình cứ từ từ nghĩ.”

“Nếu mẹ không nhớ ra cũng không sao.”

“Dù không lấy lại được đồng nào, cuộc ly hôn này, chúng ta vẫn nhất định phải làm.”

“Con đủ sức nuôi mẹ.”

Lời bố tôi, như một dòng suối ấm, len lỏi vào tim bà nội.

Bà nhìn gương mặt kiên nghị của con trai, ánh hoảng loạn trong mắt dần dần tan đi.

Bà hít sâu một hơi, bắt đầu lục lọi trong miền ký ức tăm tối ấy.

Gương mặt Chu Chấn Quốc.

Khuôn mặt hung dữ khi say rượu.

Gương mặt độc ác lúc ra tay đánh chửi.

Gương mặt tham lam khi đếm tiền.

Tiền…

Phải rồi — tiền.

Chu Chấn Quốc coi tiền như mạng sống.

Mỗi đồng trong nhà đều bị ông ta giữ khư khư.

Ông ta có một chiếc hộp sắt khóa kín, cấm tiệt ai đụng vào.

Ông ta luôn nói: đó là tiền lo hậu sự.

Ông ta hình như có thói quen ghi chép.

Học qua mấy năm chữ nghĩa, biết viết biết tính.

Trước kia từng làm người ghi điểm trong đội sản xuất.

Ông ta có một quyển sổ cũ kỹ, bìa màu đen.

Mỗi lần bán lúa, hay khi bố tôi gửi tiền về, ông ta đều tự nhốt mình trong phòng, ngồi viết viết vẽ vẽ vào quyển sổ ấy.

“Ông ấy có một quyển sổ ghi chép!”

Bà nội như người chết đuối vớ được phao, vội vàng nói.

“Một quyển sổ bìa đen, ông ấy luôn khóa dưới ngăn kéo tủ đầu giường.”

Ánh mắt luật sư Vương sáng bừng.

“Sổ ghi chép! Đó là chứng cứ trực tiếp nhất!”

“Chúng ta nhất định phải tìm cách lấy nó.”

Nhưng lông mày bố tôi càng nhíu chặt.