Chương 6 - Giấc Mơ Cung Đấu
Có lẽ — hạnh phúc trên đời là một con số có hạn.
Trước kia, ông trời thiên vị Tần Kế Sinh.
Bao nhiêu điều tốt lành đều dành cho hắn.
Còn Lý Tiêu Nhược, chỉ có thể đứng trong góc tối, kiên nhẫn chờ đợi.
Nhưng thời gian trôi qua.
Hạnh phúc ấy — cuối cùng cũng tìm đường quay về phía bà.
Xuân qua hạ đến, thu sang đông về.
Chúng ta đã cùng nhau đi qua trọn vẹn bốn mùa nơi núi rừng này.
Trên mái tóc cô Lý, lặng lẽ xuất hiện sợi bạc đầu tiên.
Nhưng ta không thấy lo sợ vì bà đang già đi.
Vì ta biết —— bà đang sống trong một hạnh phúc trọn vẹn, hơn bất cứ lúc nào trước kia.
Rồi một ngày hè năm ấy.
Cô Lý bất ngờ nói:
“Minh Nhan, mẹ muốn vào kinh chơi một chuyến.”
Ta gật đầu: “Được.”
Hôm sau trời còn chưa sáng, chúng ta đã lên đường.
Xe ngựa chạy qua những con phố quen thuộc.
Cô Lý dường như vô tình buông lời:
“Lâu rồi không ăn vịt quay Vọng Lâu.”
Muốn ăn vịt quay Vọng Lâu…
Thì nhất định phải đi ngang qua Tần phủ.
Ta hiểu.
Bà muốn nhìn xem — quá khứ từng làm mình đau khổ, giờ ra sao rồi.
16
Ta không phản đối.
Xem màn đạn cả năm trời rồi — lần đầu tiên được xem trực tiếp, đương nhiên không bỏ lỡ.
Xe ngựa nhanh chóng đến gần Tần phủ.
Ta nhẹ tay vén rèm lên…
Cảnh tượng trước mắt khiến cả ta và mẹ đều ngẩn người.
Tần phủ từng náo nhiệt lừng lẫy một vùng — giờ vắng lặng như tờ.
Cảnh tượng tiêu điều — rõ ràng đến mức rợn người.
Đèn lồng treo trước cổng phủ… không biết bao lâu chưa thay.
Phủ đầy bụi, trơ trọi hệt như một tòa nhà hoang.
Đúng lúc ấy…
Cánh cổng bị ai đó từ trong đẩy ra.
Mấy kẻ đòi nợ lôi theo vài món đồ lớn, vừa đi vừa chửi bới om sòm.
Có vẻ — đồ bị mang ra để gán nợ.
Phía sau, Tần Kế Sinh hớt hải đuổi theo.
Vừa gào xin gia hạn, vừa năn nỉ.
Nhưng chẳng ai thèm để ý.
Thậm chí có người còn đạp hắn một cú, ngã lăn lông lốc xuống bậc thềm.
Lăn đúng tới trước xe ngựa của chúng ta.
Ta còn nhớ —— nửa tháng trước xem màn đạn, có người kể:
Tần Kế Sinh cắt đứt hoàn toàn với Tôn ma ma.
Một năm qua nhà họ Tôn bám vào hắn hút máu như đỉa.
Đầu năm, hắn nhịn không nổi, đuổi hết một đám đó ra khỏi phủ.
Nhưng nợ cũ thì vẫn còn đó.
Vốn dĩ, nếu chăm chỉ buôn bán thì cũng dần bù lại được.
Ai ngờ — hắn đầu óc nóng, nghe ai đó xúi đi mở sòng bạc.
Thế là ôm theo chút tài sản còn sót lại, lao lên chiếu bạc.
Và kết quả —— là như bây giờ.
Những điều này, ta đã kể với mẹ từ lâu.
Nhưng cả hai ta không ngờ…
Lại thảm hại đến mức này.
Tần Kế Sinh đau đến méo mặt.
Loạng choạng bò dậy, định ngăn mấy người kia tiếp tục vác đồ.
Ngẩng đầu lên — lại thấy xe ngựa của ta.
Họa tiết vẽ trên xe vẫn là kiểu dáng khi còn ở Tần phủ.
Hắn tất nhiên nhận ra.
Nhưng chỉ sững người một chút…
Rồi cắn răng quay đi, tiếp tục giằng co với đám đòi nợ.
Thời thế đổi thay.
Ai mà chẳng ngậm ngùi?
Cô Lý nhìn một màn hỗn độn trước cổng phủ.
Nặng nề thở dài:
“Đáng đời.”
Bà cúi đầu.
Không biết đang nghĩ gì…
Nhưng khi ngẩng lên nhìn ta, trong mắt không còn chút thương xót nào cho Tần Kế Sinh nữa.
Bà khẽ cười:
“Đi thôi. Mẹ nhớ vịt quay rồi.”
17
Năm tám mươi tư tuổi.
Cô Lý ngã bệnh.
Trong thời đại này, sống tới tám mươi tư đã là một điều kỳ tích.
Càng không nói đến hơn bốn mươi năm an yên, sung túc — thật sự là một cái kết viên mãn.
Ta ngồi bên giường chăm bà.
Cầm bát canh nhân sâm đưa lên, nhưng bà cứ lắc đầu, uống không nổi nữa.
Giờ đây, ta cũng đã là một bà lão tóc bạc trắng.
Vậy mà — nước mắt vẫn không kìm được mà rơi.
“Mẹ ơi…”
“Uống xong bát này, tối nay mẹ sẽ ngủ ngon hơn một chút.”
Gương mặt bà trắng bệch, nhưng vẫn nở nụ cười dịu dàng, lắc đầu:
“Không cần đâu.”
“Đêm nay, chắc mẹ phải đi đến một nơi rất xa.”
“Minh Nhan, sao con vẫn như trẻ con vậy, còn khóc nhè?”
Bàn tay nhăn nheo, già cỗi khẽ đưa lên — giúp ta lau đi những giọt nước mắt.
Ánh mắt bà dần mờ đi, nhưng vẫn chăm chú nhìn ta:
“Gần đây mẹ hay mơ những giấc mộng kỳ lạ.”
“Trong mơ, con cũng gọi mẹ là ‘mẹ’, mặc đồ kỳ quái, ngắn cũn.”
“Con ngồi bên giường mẹ, khóc mãi không thôi.”
“Trái tim mẹ lúc đó như muốn vỡ ra.”
“Con ngoan… đừng khóc nữa, hãy vui vẻ sống nhé…”
Ta cố gắng mỉm cười.
Nhưng nụ cười ấy còn khó coi hơn cả khóc.
Nước mắt nhỏ từng giọt, ướt đẫm lòng bàn tay bà.
Mẹ khẽ thở dài.
Khóe mắt bà — cũng rơi xuống một giọt lệ.
“Con gái của mẹ.”
“Mẹ không còn gì tiếc nuối. Mẹ đã hạnh phúc rồi. Vậy nên con đừng khóc.”
Ta luôn là đứa nghe lời mẹ nhất.
Vậy nên ta lau khô nước mắt, gắng gượng nở một nụ cười thật lòng.
Chúng ta nắm chặt tay nhau.
Cùng đi với nhau đến đoạn cuối cùng của hành trình.
Cho đến khi bàn tay ấy dần lạnh đi.
Cho đến khi mặt trời dâng lên khỏi ngọn núi.
Mẹ không tỉnh lại nữa.
18 (Ngoại truyện)
Hồi còn ở biệt trang.
Cô Lý từng hỏi ta — vì sao ta lại đối xử với bà tận tình đến thế.
Ta khi đó chỉ cười, bịa ra một lời nói dối:
“Vì làm con gái thì phải thế mà.”
Nhưng thật ra — không phải vậy.
Bản năng không thể tinh tế đến mức đó.
Chỉ có tiếc nuối.
Chỉ có những hối tiếc từng lặp đi lặp lại trong đêm.
Mới khiến ta hiểu — một người con gái yêu mẹ đến nhường nào, sẽ thể hiện ra sao.
Ban đầu, ta chỉ xem cô Lý là người giống mẹ ruột.
Ở cái thế giới này, có một người như thế tồn tại…
Dù có phải nát xương tan thịt, ta cũng muốn bảo vệ.
Nhưng dần dần…
Ta nhận ra, bà và mẹ quá giống nhau.
Cùng thích ăn vịt quay, cùng thích cuộn chăn nằm ngủ.
Khi lo âu thì bẻ tay, khi vui thì cười lên có lúm đồng tiền mờ mờ.
Thậm chí… ta bắt đầu mơ hồ.
Mơ hồ đến mức tin rằng:
Phải chăng ông trời cho ta thêm một cơ hội nữa…
Để bù đắp những gì dang dở?
Vì vậy, ta càng thêm hết lòng với bà.
Cùng bà đón giao thừa, ngắm pháo hoa, làm tất cả những điều mà kiếp trước ta chưa kịp làm.
Chỉ mong mỗi ngày bà đều sống vui vẻ, hạnh phúc.
Ý niệm ấy — trở thành trụ cột tinh thần, giúp ta sống vững vàng nơi thế giới xa lạ này suốt mấy chục năm.
Cho đến khi — một năm sau ngày cô Lý mất, ta cũng nằm lên chiếc giường ấy.
Sức tàn lực kiệt.
Trong mơ hồ…
Ta lại thấy bà.
Sau một năm, bà đã trẻ trung trở lại.
Giống như…
Giống như năm đó — khi mẹ qua đời vì tai nạn.
Ta mở to mắt.
Bà mỉm cười, từ từ tiến đến gần bên giường ta:
“Là mẹ đây.”
“Thật sự là mẹ.”
Mọi nghi ngờ, mọi câu hỏi…
Tất cả đều được giải đáp trong giây phút ấy.
Nước mắt ta ứa ra như suối.
Tất cả tủi thân, tất cả nỗi nhớ…
Đồng loạt vỡ oà.
Ta muốn gào khóc.
Nhưng như trong giấc mơ — không thể phát ra tiếng.
Bà cuống quýt lau nước mắt cho ta.
Ngón tay vuốt nhẹ trán ta.
“Nhàn Nhàn, vẫn luôn là mẹ.”
“Chả trách mẹ cứ mãi muốn bù đắp cho con. Thì ra — con vẫn luôn ở đây.”
“Cảm ơn con, vì những năm qua đã ở bên mẹ.”
“Giờ thì… mẹ phải đưa con về rồi.”
Ta ngộ ra điều gì đó.
Nắm chặt tay áo bà, liều mạng lắc đầu, không chịu buông tay.
“…Đừng đi.”
“Mẹ đừng đi.”
Bà rưng rưng nước mắt.
Từ trong lòng lấy ra một miếng ngọc tuyệt đẹp, đặt vào tay ta.
“Xin lỗi con, kiếp này mẹ không thể cho con đủ đầy.”
“Miếng ngọc này là phần thưởng cho hành trình vừa qua.”
“Hãy mang nó về, bán đi, kiếm tiền đi học, sống cho thật tốt.”
“Xin lỗi… mẹ chỉ có thể tiễn con đến đây.”
“Từ nay về sau — phải sống thật kiên cường nhé.”
Bà cúi đầu, áp trán lên trán ta.
Ánh mắt tràn đầy lưu luyến.
Nhưng hơn cả — là tình yêu bao la, dạt dào như biển.
Ngay sau đó.
Một luồng ánh sáng trắng loé lên.
Ta rơi xuống —— từ trời cao như sao băng.
“Ầm!” một tiếng.
Ta tỉnh lại.
Trên chiếc giường êm ái giữa thời hiện đại.
Nước mắt vẫn còn đọng trên mi.
Trong tay — vẫn siết chặt miếng ngọc kia.
Nóng rực.
———– (HOÀN) ———–