Dấu Vết Của Những Ký Ức

“Chúc mừng.” Giọng anh ta khàn đặc. “Cảm ơn.”

Im lặng. Chỉ còn tiếng gió thổi.

Anh ta nhìn tôi. Ánh mắt tham lam như muốn khắc tôi vào tận đáy mắt.

“Nhất Nặc… cao lớn hơn rồi.” “Ừ.”

“Nhất Ngôn… giống em lắm.” “Ừ.” “Tô Vãn…” Yết hầu anh ta chuyển động, “Anh được giảm án. Vừa ra.” “Vậy à.”

“Anh… trắng tay rồi.” Anh cười tự giễu. “Trần thị sụp đổ. Trình Vi… lấy chồng rồi, xuất cảnh rồi.” “Vậy cũng tốt.”

“Anh…” Anh bước lên một bước, trong ánh mắt mang theo chút hy vọng mong manh. “Anh có thể… nhìn các con một chút không? Chỉ nhìn từ xa thôi… cũng được.”

Tôi nhìn anh ta. Nhìn rất lâu.

Sau đó, tôi chậm rãi lắc đầu.

“Không thể.”

Ánh sáng trong mắt anh ta vụt tắt trong khoảnh khắc. Giống như than lửa vừa tàn.

“Trần Tự,” tôi khẽ kéo lại khăn choàng, “giữa chúng ta, sớm đã thanh toán xong rồi. Các con có cuộc sống riêng của chúng. Đừng làm phiền chúng nữa.”

Anh ta cúi đầu.

Vai anh ta sụp xuống. “Anh… hiểu rồi.” “Bảo trọng.”

Tôi quay người, bước vào đại sảnh rực rỡ ánh đèn.

Nơi đó có các con tôi, có đồng đội của tôi, có giang sơn của tôi.

“Tô Vãn!” Anh ta gọi từ phía sau, giọng tan vỡ trong gió.

“Nếu như… nếu năm đó…”

Tôi không ngoảnh lại.

“Không có nếu như.”

Cánh cửa ban công khép lại sau lưng. Bỏ lại bóng tối và quá khứ ở bên ngoài.

Bên trong đại sảnh, ấm áp chan hòa, tiếng cười rộn ràng.

Nhất Nặc chạy tới, nắm lấy tay tôi, khuôn mặt đỏ bừng vì phấn khích.

“Mẹ ơi! Chú Lão Chu nói mai dẫn con đi xem mỏ mới!”

Nhất Ngôn cũng gỡ tay khỏi bảo mẫu, loạng choạng chạy tới, ôm chặt lấy chân tôi, giọng bi bô:

“Mẹ ơi! Về nhà nha!”

Tôi cúi xuống. Một tay bế con gái, một tay nắm tay con trai.

“Được.” “Chúng ta về nhà.”

( Kết thúc )

Năm năm sau.

Paris.

Cửa hàng flagship đầu tiên của “Thập Quang” tại nước ngoài chính thức khai trương.

Trên đại lộ Champs-Élysées, đèn sáng như sao.

Tôi, với tư cách là người sáng lập thương hiệu, cắt băng khánh thành.

Truyền thông vây kín. Ống kính chớp nháy.

Tôi mặc chiếc đầm do chính mình thiết kế, thuộc bộ sưu tập “Hồi Quy”.

Bạch kim làm khung. Kim cương vụn dát thành dải ngân hà.

Trên ngực là một viên ngọc lục bảo hình giọt nước, tiếp nối từ dòng “Tái Sinh” năm xưa.

Đèn flash lóe sáng, sáng rực như ban ngày.

Phóng viên hỏi: “Cô Tô, tên thương hiệu ‘Thập Quang’ có ý nghĩa đặc biệt gì không ạ?”

Tôi nhìn vào ống kính. Mỉm cười.

“Mỗi người đều có những tia sáng bị đánh rơi trong cuộc đời. Nhặt chúng lên. Để soi sáng con đường mình sẽ đi.”

Tiếng vỗ tay vang dội.

Lễ cắt băng kết thúc. Tôi trở về phòng suite ở khách sạn.

Nhất Nặc gọi video. Hớn hở khoe giấy báo trúng tuyển cấp hai.

“Mẹ ơi! Nhìn nè Trường điểm của thành phố đó!” “Giỏi quá!”

Nhất Ngôn chen vào màn hình. Con bé đã lớn. Ánh mắt lanh lợi, gương mặt đầy sinh khí.

“Mẹ ơi! Cái kẹp tóc con thiết kế nè Dì Dương nói có thể làm thành sản phẩm mới đó!”

Con bé giơ lên một bức tranh. Nét vẽ còn non nớt. Hoa cúc và ngôi sao.

“Đẹp lắm!” Tôi hôn con qua màn hình. “Đợi mẹ về, chúng ta cùng đi gặp xưởng nhé.”

Cúp máy.

Trợ lý gõ cửa.

“Chị Tô, dưới lầu có một vị khách, nói là người quen cũ. Họ Trình.” Tôi nhíu mày. “Tên gì?” “Trình Tắc.”

Tôi sững người.

Trình Tắc. Một người họ hàng xa bên nhà họ Trình.

Năm xưa khi nhà họ Trình sụp đổ, anh ta là người duy nhất không bị liên lụy.

Cũng là… người đã gửi ẩn danh đoạn ghi âm quan trọng năm đó.

“Bảo anh ta lên.”

Phòng khách trong suite. Trình Tắc ngồi trên ghế sofa. Trông điềm đạm hơn nhiều so với năm xưa. Vest chỉnh tề. Kính gọng vàng.

“Chị Tô, chúc mừng. Cửa hàng flagship rất thành công.” “Cảm ơn.” Tôi ngồi xuống. “Anh Trình có chuyện gì sao?”

Anh ta đẩy tới một phong bì hồ sơ. “Trả lại cho người nên giữ.”

Tôi mở ra. Bên trong là vài tờ giấy cũ kỹ, đã ngả màu.

Chứng từ một số giao dịch nội bộ mờ ám của nhà họ Trình năm xưa. Là bản gốc.

Nhiều năm trước, anh ta từng gửi cho tôi bản sao nặc danh. Giúp tôi ngay sau lễ cưới của Trần Tự, giáng cho bọn họ một đòn chí mạng.

“Tại sao lại đưa tôi cái này?” Tôi hỏi. “Giữ chỗ tôi cũng chẳng để làm gì.” Anh ta mỉm cười. “Đưa cho cô, tôi mới yên tâm.”

“Không sợ tôi lại dùng đến nó sao?” “Cô sẽ không.” Anh nhìn tôi. “Tô Vãn, cô sớm đã không còn là người cần dựa vào những thứ này để bảo vệ mình nữa.”

Tôi cất phong bì tài liệu. “Cảm ơn.” “Không cần khách sáo.”

Anh đứng dậy. “Đi đây. Chúc ‘Thập Quang’ chiếu sáng khắp thế giới.”

Anh bước đến cửa. Rồi dừng lại. Không quay đầu.

“Trần Tự… năm ngoái bị ung thư gan. Mất rồi.”

Tay tôi siết chặt lấy túi hồ sơ.

“Vậy à.”

“Trước khi mất, thần trí không còn tỉnh táo. Anh ta cứ gọi mãi tên cô.”

“…”