Danh Phận Bị Đánh Cắp

Sự thật được làm sáng tỏ, chú Thẩm đưa tôi trở lại điểm đăng ký thi đại học.

Thầy giáo ban nãy từng tỏ ra hống hách, giờ lại như chó con vẫy đuôi chạy đến, mặt mày nhăn nhúm, nở nụ cười nịnh bợ.

“Chào Tư lệnh Thẩm, em Thư Dĩ Vãn, chuyện này chỉ là hiểu lầm thôi, hiểu lầm lớn đấy ạ!”

“Tôi… tôi cũng bị Giang Thư Nhã và mẹ cô ta lừa thôi! Làm sao tôi biết được bọn họ lại cả gan mạo danh con liệt sĩ như vậy!”

Vừa nói, ông ta vừa len lén quan sát sắc mặt của chú Thẩm.

Chú Thẩm cười lạnh, ánh mắt sắc như dao:

“Lừa à? Tôi thấy ông là bị tiền làm mờ mắt thì đúng hơn!”

“Cái trò bịp bợm rẻ tiền thế này cũng không nhìn ra, ông xứng đáng làm thầy giáo sao? Hay là ông nhận được bao nhiêu lợi lộc từ họ, mới dám ngang nhiên vi phạm như thế?”

Mặt thầy giáo đó tái mét, mồ hôi vã như tắm, cuống quýt xua tay:

“Không có! Tuyệt đối không có! Tư lệnh Thẩm, mong ngài minh xét!”

“Hừ!”

Chú Thẩm không thèm nhìn ông ta nữa, quay sang phía lãnh đạo nhà trường đi cùng:

“Loại người như vậy giữ lại chỉ làm bẩn môi trường giáo dục! Đuổi khỏi trường ngay lập tức!”

Ban giám hiệu không dám chậm trễ, lập tức đồng thanh “vâng ạ” rồi vội vàng xử lý.

Dưới sự giám sát trực tiếp của chú Thẩm, hồ sơ xét cộng điểm diện con liệt sĩ của tôi cuối cùng cũng được nộp lại và duyệt thành công.

Trên màn hình, ảnh chân dung của tôi hiển thị rõ ràng cạnh tên “Thư Dĩ Vãn”.

Mọi thứ, cuối cùng cũng trở lại đúng quỹ đạo.

Tôi thuận lợi bước vào kỳ thi đại học, và được cộng 20 điểm nhờ diện con liệt sĩ — xứng đáng với điều mà cha tôi đã hy sinh để lại.

Sau khi có điểm thi, kết quả của tôi đủ để vào thẳng Thanh Hoa hoặc Bắc Đại.

Ai cũng nghĩ tôi sẽ chọn một trong hai trường đó.

Nhưng cuối cùng, tôi lại điền nguyện vọng vào Đại học Công nghiệp Cáp Nhĩ Tân — chọn ngành hàng không vũ trụ.

Có lẽ là vì ảnh hưởng từ quân nhân của ba.

Cũng có thể vì sự dẫn dắt của chú Thẩm.

Hoặc có lẽ… tôi chỉ đơn giản muốn đến một nơi xa, nơi chẳng ai biết tôi là ai, để bắt đầu lại từ đầu.

Trước ngày khai giảng, mẹ tôi bằng cách nào đó tìm đến được chỗ trọ tạm thời của tôi ở Cáp Nhĩ Tân.

Bà đứng trước cửa, tóc bạc nhiều hơn trước, vẻ mặt tiều tụy, tay xách theo một giỏ trái cây, ánh mắt đầy lúng túng và thấp thỏm.

“Vãn Vãn…” — giọng bà khàn đặc, mang theo chút van xin.

Tôi thừa hiểu bà đến đây để làm gì.

Nhưng tôi — một người đã trưởng thành — giờ không còn cần sống dựa vào sắc mặt của bà nữa.

Tôi không nói lời nào, dứt khoát đóng cửa lại.

Mẹ tôi hoảng hốt, vội vàng chặn cửa, nói nhanh:

“Con nghe mẹ nói đi! Là mẹ bị con tiện nhân Giang Thư Nhã lừa đấy! Chính nó xúi giục mẹ…”

Tay tôi khựng lại.

“Chừng ấy năm rồi.”

“Mà mẹ vẫn không bỏ được cái thói gọi người khác là ‘con tiện nhân’ à?”

Gương mặt bà lập tức trắng bệch.

“Cho dù là con, là Giang Thư Nhã, hay là ba con.”

Tôi nhìn thẳng vào bà, giọng lạnh lùng, không mang theo chút cảm xúc nào.

“Mẹ đều có lỗi với tất cả.”

Bà thở hổn hển, cúi đầu, bàn tay siết chặt, vẻ mặt bối rối:

“Vãn Vãn… mẹ biết con hận mẹ, mẹ hồ đồ… con xem như mẹ đã nuôi con lớn bao nhiêu năm…”

“Tôi sẽ gửi tiền chu cấp cho mẹ.”

Giọng tôi vẫn đều đều, lạnh như băng.

Tôi vẫn nhớ như in khoảnh khắc bà chỉ thẳng vào mặt tôi, gọi tôi là đồ nghiệt chủng, là con của con đàn bà đê tiện.

Người dưng có lẽ sẽ không làm vậy với hai đứa trẻ vị thành niên.

Huống gì bà là mẹ ruột của tôi.

Tôi là con gái ruột của bà. Còn Giang Thư Nhã là đứa con bà nhận nuôi.

Thế mà trong miệng bà, cả hai đều là “đồ tiện nhân”.

“Tạ Thúy Phương.”

Tôi gọi cả họ tên bà, khiến bà khựng lại trong giây lát.

“Nếu mẹ còn chút lương tâm, thì hãy về tìm Giang Thư Nhã.”

“Đã nhận người ta làm con, thì làm ơn làm cho trọn. Đừng như cỏ dại gặp gió liền ngả.”

Sắc mặt Tạ Thúy Phương trắng bệch không còn chút máu.

Lúc này bà mới nhận ra, tôi không còn là con bé ngoan ngoãn để mặc bà nhào nặn nữa.

Tôi không cần bà công nhận, không cần tha thứ, và càng không cần tình thương của bà.

“Vãn Vãn…”

Bà khẽ run môi, nhìn tôi với ánh mắt đầy hối hận và lưu luyến.

Nhưng tôi không chần chừ, lạnh lùng đóng sập cánh cửa lại.

Giữa phòng khách là bức ảnh của ba tôi và chú Thẩm treo ngay ngắn trên tường.

Nụ cười rạng rỡ của họ khiến lòng tôi ấm lên đôi chút.

Tôi không còn là cô bé thiếu tình thương, cầu xin mẹ nhìn mình một lần nữa.

Tôi — cũng giống như ba tôi — là một người lính mang vinh quang.

Từ nay về sau, chỉ còn Tổ quốc… là người mẹ duy nhất của tôi.