Chương 8 - Cuộc Gặp Gỡ Định Mệnh Tại Nhà Đấu Giá

Tôi mặc bộ suit tinh tế, trang điểm nhẹ nhàng, sắc mặt rạng rỡ.

Hoàn toàn khác với cô gái ngày xưa trong trí nhớ anh ta—luôn ăn mặc giản dị, khuôn mặt mệt mỏi, “sa cơ lỡ vận”.

Cố Thời Yến cúi nhìn đôi bàn tay sần sùi vì bưng bê, và bộ đồng phục rẻ tiền trên người.

Anh ta cuối cùng cũng thừa nhận: Cây bắp cải ngọc bị đánh giá là đồ giả—giống hệt như chính bản thân anh ta.

Bên ngoài trông như sáng bóng, bên trong thực chất chỉ là đồ rác vô giá trị.

Sau này, tôi nghe người ta kể về Hứa Mạn.

Vì không trả được nợ, bị công ty đòi nợ bức bách, cuối cùng cô ta rơi vào con đường không đứng đắn, hoàn toàn sa ngã.

Khi Cố Thời Yến nghe được tin ấy, anh ta đang trên đường giao đồ ăn.

Anh chỉ cười nhạt một tiếng, rồi tiếp tục đạp xe, lẫn vào dòng người tấp nập.

Sự nghiệp nhà đấu giá của tôi ngày càng phát triển, dần trở thành biểu tượng trong ngành.

Một lần, có truyền thông đến phỏng vấn, hỏi bí quyết thành công của tôi là gì.

Tôi nhìn vào ống kính, nhẹ nhàng đáp:

“Cảm ơn tất cả những vấp ngã từng trải qua chính chúng giúp tôi phân biệt được đâu là báu vật, đâu là đá bên đường. Cũng dạy tôi một điều: phải học cách yêu lấy chính mình.”

Tối hôm đó, trong căn phòng thuê tồi tàn, Cố Thời Yến xem được đoạn phỏng vấn qua chiếc tivi cũ kỹ.

Anh ta nhìn tôi rực rỡ trên màn hình, cuối cùng ôm mặt bật khóc nức nở.

Anh lấy cây bắp cải ngọc giả ra, định đập vỡ nó, nhưng rồi lại bất lực hạ tay xuống.

Cuối cùng, anh cho nó vào miệng, cắn mạnh một phát.

Miệng đầy mùi nhựa rẻ tiền và vị máu tanh của chính mình.

Trong căn phòng tối đen, chỉ còn lại những tiếng nức nở, bất lực và vô dụng.

“Xin lỗi… Ý Ý… xin lỗi…”

Một năm sau.

Nhà đấu giá của tôi tổ chức lễ kỷ niệm hoành tráng.

Khách khứa tấp nập, váy áo lộng lẫy.

Trên màn hình lớn ở trung tâm hội trường, dòng tin tài chính chạy liên tục: “Tập đoàn nhà đấu giá họ Lâm phá kỷ lục định giá, trở thành thế lực mới của thị trường nghệ thuật châu Á.”

Trương lão tham dự với tư cách khách mời danh dự, ông tuyên bố chính thức nghỉ hưu.

Cùng lúc đó, ông lấy ra món bảo vật cuối cùng trong bộ sưu tập của mình—một chậu rửa bút quan diêu thời Tống—làm quà tặng mừng tôi.

“Lâm tổng có nhân phẩm và con mắt nhìn, đáng để tin cậy.”

Lời của bậc tiền bối, là sự công nhận và truyền thừa lớn nhất với tôi.

Kết thúc buổi lễ, tôi bước lên sân khấu.

Chồng tôi đứng bên dưới, ánh mắt dịu dàng dõi theo.

Tôi cầm micro, mỉm cười công bố một tin vui khác:

“Nhân dịp hôm nay, tôi muốn chia sẻ một niềm hạnh phúc…”

“Tôi sắp làm mẹ.”

Hội trường im lặng trong một giây, rồi bùng nổ trong tràng pháo tay và lời chúc tụng.

Chồng tôi cảm động đến đỏ hoe cả mắt, vội vã chạy lên sân khấu.

Không phải ôm tôi, mà là quỳ xuống, nhẹ nhàng áp tai vào bụng tôi, như đang lắng nghe thanh âm diệu kỳ nào đó, nước mắt từng giọt lặng lẽ rơi.

Ngoài khách sạn, trong một góc tối tăm nhất, có một người đang đứng.

Cố Thời Yến nhìn xuyên qua cửa kính sáng trưng, ngơ ngác dõi theo nơi đó—thế giới đã không còn chỗ cho anh ta.

Anh ta siết chặt cây bắp cải ngọc đã nứt nẻ trong tay—gần như là tài sản duy nhất còn lại của mình.

Ánh sáng bên trong, và tịch mịch bên ngoài, là hai thế giới tách biệt.

Trong tiệc, một người bạn lâu ngày gặp lại khẽ chạm vào tay tôi:

“Ý Ý, cậu nghe chưa? Cố Thời Yến mấy hôm trước bốc vác ở công trường thì bị gạch rơi trúng chân, giờ đang nằm viện, không ai đoái hoài.”

Tôi khựng lại, lục tìm trong trí nhớ hồi lâu mới nhớ ra cái tên mơ hồ ấy.

“Cố Thời Yến? Ai vậy?”

Tôi quay sang hỏi trợ lý: “Bên mình có khách hàng nào tên vậy không?”

Trợ lý lắc đầu.

Tôi chợt hiểu ra, rồi thản nhiên nói:

“À, nhớ rồi, là khách mua đồ giả hôm trước ấy mà. Có chuyện gì sao?”

Người bạn nhìn dáng vẻ thản nhiên, hờ hững của tôi, chỉ cười, không nói gì thêm.

Cố Thời Yến không nghe được cuộc đối thoại ấy.

Anh ta chỉ dõi theo chồng tôi ân cần dìu tôi bước qua đám đông.

Nhìn gương mặt tôi rạng rỡ, là thứ hạnh phúc chân thật anh ta chưa từng thấy.

Anh ta quay người, lưng còng xuống, bước vào màn mưa tối tăm phía sau.

Trong vũng nước bên đường, phản chiếu gương mặt già nua, vô hồn của chính anh ta.

Mưa tạt vào người, anh ta chẳng còn cảm thấy lạnh.

Vì trái tim—đã chết từ lâu.

Tôi đứng trên tầng cao nhất của khách sạn, bên cửa sổ sát đất, nhìn xuống muôn ngàn ánh đèn thành phố.

Chồng tôi nhẹ nhàng ôm lấy tôi từ phía sau, cằm tựa lên đỉnh đầu tôi.

“Em đang nhìn gì thế?”

Tôi xoay người lại trong vòng tay anh, kéo tay anh đặt lên bụng mình.

“Em đang nhìn thấy… gia đình của chúng ta.”

(Hoàn)