CON TÔI VÀ CON CỦA "BẠCH NGUYỆT QUANG" CÙNG CẤP CỨU, CHỒNG TÔI CHỌN CỨU CON CỦA "BẠCH NGUYỆT QUANG"

Phó Minh ôm Dư Cảnh Cảnh một cách nửa ôm nửa dìu, vừa đi vừa an ủi: "Không sao đâu, có tôi ở đây, tôi sẽ không bỏ rơi em."

Trước khi bóng dáng của họ biến mất trong hành lang, tôi thấy Dư Cảnh Cảnh hơi nghiêng đầu.

Gương mặt thuần khiết của cô ta đã không còn vẻ đáng thương, mà thay vào đó là sự đắc ý và thách thức.

"Phó Minh, anh sẽ hối hận suốt đời!"

Tôi cố gắng hết sức để hét lên với họ, nhưng đáp lại chỉ là hành lang trống rỗng.

Phó Minh không chịu đến, tôi đành quay lại phòng mổ, chờ đợi kết quả.

Nỗi đau thể xác và tinh thần khiến tôi suýt ngã quỵ xuống đất.

Tôi ngồi ngây ra trên mặt đất.

Vẫn là người đồng nghiệp của Phó Minh lúc nãy đỡ tôi dậy, bàn tay anh ấy ấm áp, một ly nước nóng được đưa đến tay tôi.

"Chị dâu, đừng buồn nữa, bác sĩ trong phòng mổ là những bác sĩ giỏi nhất bệnh viện." Anh ấy nhìn tôi chân thành, "Bây giờ nghĩ lại thì đề nghị của tôi lúc nãy cũng không phải là hay, nếu Phó Minh đến mà cảm xúc không ổn, có thể sẽ càng thêm rắc rối."

"Chị để tôi xử lý vết thương cho chị trước, nếu không Phó Minh sẽ lại lo lắng."

Tôi thì thầm tự nói: "Phó Minh có lo lắng không..."

Không, anh ấy không lo đâu.

Chồng tôi, Phó Minh, luôn coi tôi như một người đàn ông.

Anh ấy quên rằng tôi cũng là phụ nữ, cần được chăm sóc tận tình.

Phó Minh luôn bận rộn, từ khi Xuân Xuân chào đời, anh ấy càng ít về nhà hơn.

Tôi đã nuôi Xuân Xuân từ khi còn bé xíu theo kiểu "mẹ đơn thân," từ một cô gái không biết gì, tôi trở thành một "siêu mẹ" có thể thay bóng đèn, thay vỏ xe.

Mỗi khi tôi nói: "Phó Minh, anh không thể giúp tôi một chút sao?"

Anh ấy luôn im lặng: "Tôi còn không tin vào khả năng của em à?"

Khi đại dịch Covid, tôi và Xuân Xuân bị cách ly ở nhà, trong nhà chẳng còn gì, nếu không có người trong cộng đồng gửi rau, mẹ con tôi không biết sẽ đói đến bao giờ.

Nhưng Phó Minh và Dư Cảnh Cảnh lại cách ly trong một căn phòng.

Lý do là hôm đó anh ấy sợ Dư Cảnh Cảnh đói, nên đặc biệt đi mang đồ ăn cho cô ấy.

Một lần, Phó Minh cho Xuân Xuân ăn xoài mà cô bé bị dị ứng, suýt nghẹt thở.

Anh ấy bình thản nói: "Làm sao tôi biết Xuân Xuân lại nhạy cảm như vậy? Mấy đứa trẻ khác không sao mà."

Lúc đó tôi rõ ràng biết, những đứa trẻ khác mà anh ấy nói chính là con gái của Dư Cảnh Cảnh.

Tôi đã tranh cãi với Phó Minh mấy lần vì Dư Cảnh Cảnh, mỗi lần Phó Minh đều có vẻ chán ngán:

"Dương Linh, đừng nhỏ mọn như vậy nữa, tôi đã mệt lắm rồi! Cảnh Cảnh mất chồng, một người phụ nữ nuôi con, chẳng lẽ tôi không phải chăm sóc cô ấy thêm một chút sao?"

Những cảnh tượng ngày xưa liên tục hiện lên trong đầu, sự giận dữ gần như khiến tôi không thở nổi.

Lúc này, cánh cửa phòng mổ mở ra.

Xuân Xuân được đẩy ra ngoài.

Cô bé đầy dây truyền, khuôn mặt trắng bệch không có chút màu sắc.

Bác sĩ tháo khẩu trang thở dài: "Đến trễ rồi, mất máu quá nhiều, có thể sẽ bị suy nội tạng, xem có thể qua được mấy ngày này không."

Tầm nhìn của tôi dần mờ đi, tôi khóc như mưa.

Nhìn con gái hôn mê trên giường bệnh, tôi gọi điện cho luật sư:

"Alô, luật sư Trạch, tôi muốn ly hôn..."

24 giờ sau, Xuân Xuân kỳ diệu mở mắt ra,

Tôi khóc nức nở, nhưng lại không dám ôm lấy cơ thể của Xuân Xuân đầy ống dây, chỉ đứng nhìn cô bé vừa khóc vừa cười.

"Mẹ, mẹ, con không sao..."

Nhưng chỉ sau một ngày, cô bé lại rơi vào hôn mê.

Lúc đó, trái tim tôi như bị nhấc lên tận cổ họng.

Ngày hôm sau, bác sĩ chính nói: "Tình trạng của đứa trẻ không lạc quan, hãy để những người cần gặp đều gặp một lần."

Ngay khoảnh khắc đó, thế giới của tôi như sụp đổ.

Ra khỏi phòng bệnh, tôi quỳ gục xuống đất, hai tay siết chặt, móng tay gần như cắm sâu vào thịt, nhưng tôi chẳng cảm thấy gì.

Tôi vội vàng che miệng lại, co rút và bất lực, cố gắng không phát ra tiếng nào.

Sau hai phút, tôi lau nước mắt, lần lượt gọi điện cho gia đình.

Chẳng mấy chốc, bố mẹ, anh trai và em họ đều đến bệnh viện.

Phó Minh là trẻ mồ côi được gia đình tôi nuôi dưỡng, gia đình anh ấy đã không còn ai.

Cả nhà ngồi quanh giường bệnh, lòng mỗi người đầy nỗi đau thương.

Tuy nhiên, chỉ có một người không xuất hiện.

Là Phó Minh, cha đẻ của Xuân Xuân, anh ta không nhận cuộc gọi của tôi, thậm chí còn chặn số của tôi.

Trước đây khi anh ta chán ghét tôi, anh ta cũng làm như vậy, một tuần sau mới bỏ tôi ra khỏi danh sách đen.

Lúc đó tôi tức giận, nhưng chỉ cảm thấy anh ta thật trẻ con.

Giờ đây, anh ta vẫn làm vậy, tôi căm ghét Phó Minh.

Tôi cầm điện thoại của anh trai gọi đi: "Phó Minh——"

Nhưng vừa mới nói được một câu thì bị anh ta cắt ngang:

"Dương Linh, tôi biết là em, đừng có làm loạn nữa, bây giờ tôi đang đưa mẹ con Cảnh Cảnh đi khám, chuyện gì đợi chút rồi nói."

Tiếng bận từ điện thoại truyền đến.

Người đầu tiên hỏi là bố mẹ tôi:

"Anh ta có nghe máy không? Nói gì?"

"Phó Minh sao vậy? Đến lúc này rồi, anh ta vẫn không chịu gặp Xuân Xuân."

"Phó Minh làm chồng em sao? Làm cha của Xuân Xuân sao?"

Bố mẹ tôi nói với giọng nghiến răng, anh trai tôi thì mắt đỏ hoe:

"Thằng khốn này!"

"Tôi phải kéo cái thằng đó về, nó đang ở đâu?"

Em họ tôi không chịu được nữa, chạy ra ngoài tìm Phó Minh.

Nhưng chỉ một lúc sau, em ấy quay về với vẻ mặt tái mét và tức giận, qua vài giây, mới nói lắp bắp: "Vừa rồi em thấy anh rể đang đỡ một người phụ nữ đi về phía quảng trường bệnh viện..."

Trong lòng tôi đau đớn như cắt, môi bị cắn chặt không còn cảm giác, tôi chỉ có thể dùng sức bấm chặt vào cánh tay mình, da đã trở nên tái như người chết.

Chỉ có như vậy, tôi mới có thể kiềm chế những tiếng nức nở sắp bật ra khỏi cổ họng.

Chưa kịp nói xong, không biết ai trong đám đông đã mắng: "Thằng khốn."

Đôi mắt to của Xuân Xuân đầy nước mắt: "Ba, ba đâu rồi? Con muốn gặp ba."

Giọng cô bé ngây thơ tràn ngập tuyệt vọng: "Mẹ, con đau quá, mẹ bảo ba là thiên sứ áo trắng, sao ba không cứu con..."

Lúc này, báo động kêu lên "tít tít tít" không ngừng.

Cơ thể Xuân Xuân trên giường bắt đầu co giật.

Tôi gọi tên cô bé không ngừng, nhưng cô bé không có phản ứng gì.

Không biết ai đó kéo tôi ra ngoài, qua cửa kính, tôi chỉ biết đứng nhìn một nhóm bác sĩ và y tá đang ấn mạnh vào cơ thể nhỏ bé của Xuân Xuân.

Đèn đỏ xanh trên các thiết bị y tế nhấp nháy.

Cho đến khi đèn báo động chuyển sang màu vàng, và màn hình giám sát hiển thị một đường thẳng.

Tôi lao vào trong.

Các bác sĩ đã đắp tấm vải trắng lên người Xuân Xuân:

"Thời gian tử vong của bệnh nhân là, 16:43:27, ngày 9 tháng 2 năm 2024..."

Nghe thấy tiếng khóc xung quanh, tôi cảm thấy người mình như quay cuồng, cảnh vật xung quanh mờ dần.

"Xuân Xuân chưa đi, các người khóc gì?"

"Sao lại khóc? Các người..."

Tôi lẩm bẩm nói, và càng nói càng to.

Có người giữ tôi lại, có người kéo tôi, có người ôm tôi vào lòng.

Giọt nước mắt trong suốt rơi từ khuôn mặt trắng nõn, trong suốt của cô ấy, người không biết chuyện còn tưởng cô ấy mới là mẹ của Xuân Xuân.

Phó Minh nhíu mày: "Cảnh Cảnh, chuyện này không liên quan đến em, em ra ngoài đi."