Chương 4 - Con Cừu Đội Lốt Sói

7.

Khi nhận được cuộc gọi từ đồn cảnh sát, Giang Hạo gần như phát điên.

Anh ta chưa bao giờ ngờ rằng — tôi sẽ thật sự làm tới cùng, đích thân đưa cậu em trai bảo bối của anh ta vào đồn công an.

Suốt cả buổi chiều, anh ta dùng một số lạ gọi cho tôi hàng chục cuộc. Tôi — không bắt một cái nào.

Tối đến, tôi vừa kết thúc buổi tập gym dưới tầng, quay về thì đã thấy anh ta đang ngồi bần thần trước cửa nhà tôi.

Vừa thấy tôi, ánh mắt anh ta như bắt được cọng rơm cứu mạng.

Anh ta lao tới, rồi “phịch” một tiếng — quỳ thẳng xuống trước mặt tôi.

Một gã đàn ông cao hơn mét tám, giờ đây không còn chút khí khái nào, quỳ rạp trên nền gạch lạnh ngắt.

“Tiểu Nhiên… là anh sai! Anh thật sự biết sai rồi!”

Anh ta ôm lấy chân tôi, nước mắt nước mũi đầm đìa, khóc như kẻ mất trí:

“Anh không nên nuông chiều mẹ anh! Không nên bao che cho Tiểu Lỗi! Tất cả là lỗi của anh!”

“Em cứ giao anh cho công an cũng được! Muốn bắt anh cũng được! Nhưng xin em đừng để Tiểu Lỗi bị lập án!”

“Nó còn trẻ! Nếu có tiền án, đời nó coi như xong rồi!!”

Đây là lần đầu tiên, trong gần 10 năm quen biết, tôi thấy anh ta thật sự hối hận đến mức muốn hi sinh cả bản thân để cứu lấy em trai.

Một màn cảm động đến rơi lệ.

Đáng tiếc… tôi không còn lệ để rơi nữa.

Tôi đứng yên nhìn xuống anh ta, ánh mắt lạnh lẽo:

“Khi em trai anh đến công ty tôi, giữa thanh thiên bạch nhật, đứng trước mặt tất cả đồng nghiệp tôi mà gào lên tôi nuôi trai trẻ, phỉ báng tôi… anh ở đâu?”

“Nó hai mươi lăm tuổi rồi, không phải con nít năm tuổi.

Là người lớn thì phải biết chịu trách nhiệm trước pháp luật cho từng lời nói, từng hành động của mình.”

Từng lời của tôi — như lưỡi dao lạnh chém đứt mọi hy vọng mong manh còn sót lại trong anh ta.

Giang Hạo bắt đầu tự tát vào mặt mình — từng cái, từng cái, vang dội.

“Là tôi vô dụng! Tôi không giữ được nó! Tiểu Nhiên… em nhìn tôi đi! Là lỗi của tôi mà… em nhìn tôi một chút được không…”

Anh ta ngẩng lên, gương mặt đã sưng đỏ vì tự tát, cố gắng dùng hình ảnh “tự làm đau bản thân” để moi lấy chút xót xa từ tôi.

Anh bắt đầu nhắc lại những kỷ niệm từ thời đại học đến lúc kết hôn — những ngày cùng ăn khổ, cùng vượt khó, những khung cảnh từng cùng nhau đi qua — mong đánh thức trong tôi chút cảm tình còn sót lại.

“Tiểu Nhiên… em còn nhớ không?

Hồi mình mới ra trường, hai đứa chen chúc trong căn phòng thuê mười mét vuông…

Hồi đó em nói, sau này nhất định phải mua một căn nhà có cửa sổ sát đất để đón nắng sớm…”

“Giờ nhà mình có rồi.

Vậy sao em lại đòi rời đi?”

Tôi lặng lẽ nghe anh ta nức nở kể lể.

Trong lòng — không một gợn sóng.

Thậm chí còn thấy… hơi ồn ào.

Những điều từng khiến tôi cảm động rơi nước mắt, nay chỉ còn là những cái tát chan chát, không ngừng táp vào mặt, nhắc tôi nhớ mình đã từng ngu dại đến mức nào.

Tôi rút mạnh chân khỏi vòng tay đang bám víu của anh ta, lùi lại một bước, kéo giãn khoảng cách rõ ràng.

Giọng tôi rất nhẹ, nhưng lạnh như băng:

“Giang Hạo, muộn rồi.”

“Từ cái ngày anh mặc nhiên để mẹ anh dùng thẻ phụ của tôi, mua cho em họ anh cái túi đầu tiên, rồi sau đó lừa dối tôi, dùng tiền chung để vá cái hố mà bà ấy đào ra… thì giữa chúng ta, đã không còn đường quay lại.”

“Có những sai lầm… chỉ một lần thôi, cũng đủ kết liễu một mối quan hệ.”

Tôi không nhìn anh ta thêm.

Chỉ xoay người, đưa ngón tay mở khóa vân tay trên cửa nhà.

Cạch.

Cửa bật mở. Tôi bước vào, và khi cánh cửa đóng sập lại sau lưng, tôi nghe thấy phía ngoài — là tiếng gào khóc thê thảm tuyệt vọng của Giang Hạo.

Tiếng khóc ấy — không còn giống người.

Giống như dã thú bị dồn đến đường cùng, vừa đau đớn, vừa tràn đầy tiếc nuối.

Tôi dựa vào cánh cửa lạnh ngắt, từ từ nhắm mắt.

Thở ra một hơi thật dài.

Giang Hạo à,

Giờ anh mới hối hận…

Muộn rồi.

Và với tôi —

Nó chẳng còn chút giá trị nào.

8.

Một tuần sau, tôi hẹn gặp Giang Hạo tại văn phòng của luật sư Vương.

Anh ta trông tiều tụy thấy rõ — hốc mắt trũng sâu, râu ria lởm chởm, chẳng còn chút dáng dấp nào của người đàn ông từng tự tin, phong độ ngày nào.

Chúng tôi ngồi đối diện nhau qua một chiếc bàn họp lớn.

Không khí lạnh lẽo — như đang ở nhà xác.

Tôi không nói lời dư thừa.

Chỉ đẩy hai bản hợp đồng ly hôn sang phía anh ta.

Tay anh ta khẽ run khi cầm lấy từng tờ giấy.

Và khi đọc nội dung bên trong — sắc mặt vốn đã nhợt nhạt lại càng trắng bệch, mắt lập tức đỏ hoe.

Nội dung bản thỏa thuận rất đơn giản. Cũng rất tàn nhẫn.

1. Căn hộ hiện tại – tài sản tôi mua trước hôn nhân, thanh toán toàn bộ bằng tiền cá nhân – thuộc quyền sở hữu của tôi.

→ Anh ta phải dọn ra khỏi nhà trong vòng 7 ngày kể từ ngày thỏa thuận có hiệu lực.

2. Chiếc xe hơi trị giá 400.000 tệ – mua trong thời gian hôn nhân, đứng tên tôi.

→ Vẫn thuộc về tôi.

3. Tài khoản tiết kiệm chung – sau khi trừ đi khoản 347.000 tệ anh ta đã tự ý chuyển cho mẹ và em trai, phần còn lại được chia đôi.

4. Điều quan trọng nhất:

→ Khoản 347.000 tệ anh ta tự ý rút mà không có sự đồng ý của tôi, có thể bị pháp luật xem là hành vi chiếm dụng và xâm phạm tài sản chung.

→ Vì vậy, một nửa số tiền ấy – tức 173.500 tệ, sẽ được liệt kê là khoản nợ cá nhân anh ta phải hoàn trả cho tôi.

Anh ta run rẩy, giọng khàn đặc:

“Lâm Nhiên… em nhất định phải tuyệt tình như vậy sao?”

“Dù sao… chúng ta cũng là vợ chồng bao nhiêu năm.

Em muốn anh tay trắng ra đi… lại còn mang theo cả món nợ?”

Anh ta vẫn hy vọng tôi sẽ “nể tình cũ”, ít nhất để anh ta ra đi trong im lặng, không quá thảm hại.

Anh ta — lại sai rồi.

Tôi không đến đây để làm từ thiện.

Tôi còn chưa mở miệng, luật sư Vương bên cạnh tôi đã lên tiếng, giọng điềm tĩnh, chuyên nghiệp, không chút cảm xúc:

“Anh Giang, mong anh hiểu rõ.

Theo Điều 47 của Luật Hôn Nhân và Gia đình, trong trường hợp ly hôn, nếu một bên cố tình che giấu, chuyển nhượng, tiêu tán hoặc làm giả nợ nhằm chiếm đoạt tài sản chung, thì tòa án có thể xử chia ít hơn hoặc không chia phần tài sản của bên đó.”

“Thân chủ của tôi – cô Lâm Nhiên – chỉ yêu cầu anh hoàn trả một nửa số tiền anh đã tự ý chuyển đi.

Cô ấy cũng chưa khởi kiện anh vì hành vi lạm dụng lý do “hiếu thuận” để chiếm dụng tài sản hôn nhân.

Như vậy… đã là rất nhân nhượng rồi.”

Lời của luật sư Vương — như lưỡi dao phẫu thuật sắc lạnh, rạch toạc tấm mặt nạ cuối cùng mà Giang Hạo đang cố níu giữ.

Tôi nhìn gương mặt anh ta — méo mó vì xấu hổ lẫn giận dữ.

Tôi cất giọng, vẫn lạnh và thẳng như mọi lần:

“Tôi đã cho anh rất nhiều cơ hội.”

“Tôi đã nhắc nhở anh, cảnh báo anh, thậm chí nhường nhịn và lùi bước. Nhưng chính anh — và gia đình tham lam vô đáy của anh — đã tự tay đóng lại mọi con đường.”

Tôi đẩy một cây bút ký màu đen đến trước mặt anh ta.

“Ký vào.

Coi như chúng ta kết thúc trong yên ổn. Mỗi người một đường, không ai nợ ai.”

Tôi dừng một chút, rồi nhìn thẳng vào mắt anh ta, giọng rắn như thép:

“Còn nếu anh không ký…

Vậy thì hẹn gặp nhau ở tòa án.”

“Đến lúc đó, vụ kiện phỉ báng của em trai anh – Giang Lỗi, và vụ chiếm dụng tài sản hôn nhân của anh — tôi sẽ gộp lại kiện một thể.”

“Tôi tin, tòa sẽ rất hứng thú nghe chi tiết nhà họ Giang đã vắt kiệt con dâu lương triệu một năm như thế nào.”

Lời cảnh báo của tôi — rõ ràng.

Không vòng vo.

Không nước mắt.

Không lùi bước.

Bàn tay Giang Hạo run bần bật như lá rụng giữa mùa thu.

Anh ta hiểu, lần này tôi không đùa.

Anh ta biết, nếu thật sự kéo nhau ra tòa, kết cục chỉ có thể thê thảm hơn, mất sạch thể diện — không còn đường lui.

Áp lực và tuyệt vọng, như hai tảng đá khổng lồ, đè nát tuyến phòng thủ cuối cùng trong tâm trí anh ta.

Anh ta nhìn tôi chằm chằm mấy giây — ánh mắt phức tạp đến mức tôi không thể phân biệt được rõ ràng.

Có hối hận, có uất ức, có cả van nài.

Cuối cùng…

Anh ta cầm bút lên.

Từng nét, từng nét, anh ta ký vào bản thỏa thuận ly hôn — thứ văn bản sẽ tước đoạt sạch mọi tài sản, địa vị, và danh phận cuối cùng mà anh ta có thể vin vào.

Khi anh ta viết xong nét bút cuối cùng, cả người như bị rút cạn sinh lực, ngồi thụp xuống ghế, mềm nhũn như cái xác rỗng.

Tôi nhẹ nhàng thu lại bản hợp đồng của mình.

Không nói thêm gì.

Không nhìn lại.

Tôi đứng dậy,

quay lưng rời khỏi phòng họp.

Bên ngoài, ánh mặt trời chói chang, gay gắt đến mức khiến tôi hơi choáng váng khi vừa bước ra khỏi cửa văn phòng luật.

Tôi hít một hơi thật sâu.

Không khí tràn ngập hương vị của tự do.

Giang Hạo, tạm biệt.

Không — phải là:

Tạm biệt mãi mãi.