Chương 2 - Con Cừu Đội Lốt Sói

3.

Hôm sau là cuối tuần.

Nắng sớm vừa lách qua khe rèm, rải ánh sáng dịu nhẹ lên đầu giường, thì chuông cửa chợt réo inh ỏi, rung trời chuyển đất.

Tiếng chuông chẳng khác nào ai đang đập cửa.

Giữa âm thanh chói tai ấy còn xen lẫn tiếng gào thét đặc trưng của mẹ chồng tôi – Lưu Quế Phân, giọng lanh lảnh như còi cứu hỏa:

“Mở cửa ra! Thiên lý ở đâu rồi hả trời ơi! Con dâu muốn ép chết mẹ chồng rồi đây này!”

“Đồ sao chổi khốn kiếp! Nhà họ Giang chúng tôi kiếp trước tạo nghiệt gì mà rước phải thứ ôn thần như mày vào cửa hả?!”

Tôi bị tiếng la hét đánh thức, chậm rãi mở mắt.

Bên cạnh tôi là Giang Hạo, vẫn ngủ say như chết sau cơn say tối qua.

Anh ta cũng nghe thấy tiếng ồn, chỉ bực bội trở mình, kéo chăn trùm đầu lại, lèm bèm trong miệng:

“Cho bà ấy la đi… đừng dây vào…”

Tôi cười khẩy.

Không dây vào? Để bà ta thoải mái diễn tuồng giữa hành lang, trút hết nước bẩn lên đầu tôi cho cả khu thấy à?

Tôi hất chăn xuống, bước xuống giường, hoàn toàn phớt lờ con người đang giả vờ ngủ bên cạnh.

Tôi đi tới cửa, nhìn qua mắt mèo.

Chỉ thấy Lưu Quế Phân ngồi bệt luôn xuống thảm trước cửa nhà tôi, vừa vỗ đùi đen đét vừa khóc lóc, rống lên từng hồi như đám ma.

Tóc tai bà ta rối bù, lớp trang điểm từ hôm qua còn chưa tẩy hết, trôi lem nhem đầy mặt — trông vừa thảm hại vừa buồn cười.

Bên cạnh bà ta là “cậu em chồng vàng mười” – Giang Lỗi.

Hai tay khoanh trước ngực, mặt đầy bực bội và khinh khỉnh. Nhưng ánh mắt thì cứ lia sang trái rồi nhìn sang phải, ngó ngó mấy cánh cửa hàng xóm đang dần mở hé.

Hắn đâu có đến để can ngăn.

Hắn đến để xem trò vui, hoặc đúng hơn, để tạo áp lực tâm lý lên tôi.

Những nhà xung quanh tầng này vốn thân thiện, nay cũng tò mò ló đầu ra xem, đứng ở hành lang chỉ trỏ:

“Nhà này hình như là nhà Lâm Nhiên phải không?”

“Nghe giọng chắc mẹ chồng cô ấy… Làm ầm cái gì thế nhỉ?”

“Haiz… Nhà nào mà chẳng có chuyện khó nói…”

Tôi hít một hơi thật sâu, xoay người trở lại phòng, cầm lấy điện thoại, bấm vào nút quay video.

Rồi — tôi bước ra cửa.

Soạt — cửa bị tôi kéo mạnh mở toang.

Tiếng gào khóc trước cửa lập tức khựng lại nửa giây khi tôi bất ngờ mở cửa.

Lưu Quế Phân thấy tôi mặt mộc, bình thản đứng nơi ngưỡng cửa, ngẩn người một chút, rồi bùng nổ khóc to hơn nữa.

“Mọi người mau tới mà xem! Nhìn cái đứa con dâu bất hiếu này đi! Tôi vất vả nuôi nấng con trai lớn khôn, nó cưới vợ xong là quên luôn mẹ! Giờ ngay cả một bữa cơm cũng không cho mẹ ăn! Để mẹ chồng già cả bị bỏ lại nhà hàng, không ai đoái hoài tới!”

Vừa khóc, bà ta vừa định nhào vào người tôi.

Tôi lùi lại một bước, giơ điện thoại lên, giữ vững khung hình đang quay gương mặt méo mó vì kích động của bà ta. Giọng tôi không lớn, nhưng đủ để tất cả những người hàng xóm đang vểnh tai hóng chuyện nghe rõ rành rọt:

“Mẹ à, mẹ ăn rồi mà. Bữa tiệc kiểu Pháp tám nghìn tệ, hóa đơn vẫn nằm chỗ con đây.”

“Phục vụ sợ mẹ ăn không no, còn gói luôn phần bít tết và bánh mì thừa cho mẹ mang về. Mẹ không quên chứ?”

Một tràng xì xào bàn tán nhỏ nhỏ vang lên từ hành lang.

Tám nghìn tệ một bữa — thông tin này quá sức “đắt giá”.

Tiếng gào của Lưu Quế Phân lại khựng thêm lần nữa. Bà ta không ngờ tôi sẽ nói thẳng toạc mọi chuyện như vậy trước mặt bao nhiêu người.

Tôi không cho bà cơ hội phản ứng, tiếp tục:

“Chỉ là, cái giao dịch chín vạn tám mà mẹ định quẹt để đặt hàng bên nước ngoài, thẻ của con… hết hạn mức rồi. Bị ngân hàng tự động chặn lại. Thật sự xin lỗi mẹ nhé, không thể giúp mẹ mua được món quà mẹ muốn tặng cho em chồng con.”

Tôi dừng một nhịp, rồi hướng camera sang người đang đứng kế bên – Giang Lỗi, “cậu em chồng thân yêu” vẫn đang khoanh tay xem kịch.

“Giang Lỗi này, nghe nói em thích một chiếc đồng hồ đúng không?”

“Thật ngại quá, chị dâu đây năng lực có hạn. Đồng hồ gần trăm nghìn, chị không kham nổi.”

“Em hai mươi lăm tuổi rồi, nếu muốn gì… thì cố gắng tự đi làm kiếm tiền mà mua. Đừng trông vào ví của phụ nữ người khác nữa.”

Lời tôi vừa dứt, hành lang lập tức rơi vào một sự im lặng tuyệt đối.

Ánh mắt của hàng xóm đang hướng về phía Lưu Quế Phân và Giang Lỗi, lập tức chuyển từ tò mò xen chút cảm thông… sang sững sờ và khinh bỉ không giấu nổi.

Một bà mẹ chồng, dùng thẻ phụ đứng tên con dâu để mua đồng hồ gần mười vạn tệ cho con trai út?

Đây không còn là chuyện “mâu thuẫn mẹ chồng nàng dâu” nữa — mà là lòng tham trần trụi và nhân cách mục ruỗng.

Tiếng khóc của Lưu Quế Phân ngưng bặt.

Khuôn mặt đầy nếp nhăn của bà ta, đỏ gay vì kích động ban nãy, giờ như bị rút hết máu, xám ngoét như tro tàn.

Bà ta chỉ tay vào tôi, môi run lẩy bẩy, mãi vẫn không nói nổi một câu hoàn chỉnh:

“Cô… cô… cô vu khống!”

Đúng lúc đó, Giang Hạo cuối cùng cũng lảo đảo bước ra từ phòng ngủ.

Thấy cảnh tượng trước mắt — mẹ anh ta ngồi bệt dưới đất, tôi đang giơ điện thoại quay hình — phản ứng đầu tiên của anh ta không phải là đỡ mẹ dậy.

Mà là lao thẳng đến chỗ tôi, định giật lấy điện thoại.

“Lâm Nhiên! Cô còn định làm loạn tới bao giờ nữa hả! Mau đưa đây, xóa hết đi cho tôi!”

Tôi đã lường trước, nghiêng người né sang một bên, để anh ta bổ nhào vào khoảng không.

Tôi đứng thẳng dậy, lạnh lùng nhìn người đàn ông mà tôi từng yêu, từng tin tưởng.

Giờ đây, khi phải chọn giữa vợ mình và gia đình bòn rút của anh ta — anh chọn bên đó, không chớp mắt.

“Giang Hạo,”

“Người cần dừng lại ở đây — là các người.”

Tôi tắt ghi hình, cất điện thoại vào túi.

Bằng chứng, đã đủ rồi.

Tôi quay sang, khẽ gật đầu với những hàng xóm đang sững sờ đứng đầy hành lang, như một lời xin lỗi nhẹ nhàng:

“Xin lỗi vì đã làm phiền mọi người, để mọi người phải xem một màn kịch rẻ tiền.”

Nói rồi, tôi đóng mạnh cửa lại.

“Rầm” —

Cánh cửa dứt khoát khép lại, cắt đứt toàn bộ tiếng ồn phía sau.

Cắt đứt cả một gia đình đã quen thói ăn bám, diễn vai nạn nhân, và xem tôi là cây rút tiền không giới hạn.

4.

Khoảnh khắc cánh cửa đóng lại, không gian trong phòng khách như đông cứng lại.

Giang Hạo tức đến tím mặt, mắt trợn trừng nhìn tôi, nhưng tôi thì — chẳng buồn ném lấy một cái liếc.

Tôi đi thẳng vào thư phòng, đóng cửa, rút điện thoại gọi cho luật sư riêng của mình.

“Alo, luật sư Vương? Là tôi, Lâm Nhiên. Tôi cần chị hỗ trợ soạn đơn ly hôn, đồng thời bắt đầu quá trình kiểm kê và phân chia tài sản sau hôn nhân.”

Đầu bên kia là chị Vương, đàn chị tôi thời đại học — người cực kỳ bản lĩnh, sắc sảo và kín kẽ trong mọi tình huống.

Chị không ngạc nhiên. Chỉ điềm đạm hỏi lại:

“Chắc chắn rồi chứ?”

Tôi đáp không do dự:

“Chưa từng tỉnh táo đến vậy.”

“Được, gửi hết giấy tờ liên quan cho tôi. Tôi sẽ xử lý ngay hôm nay.”

Cúp máy, tôi cảm thấy tảng đá đè nặng trong lòng suốt bao năm qua — cuối cùng cũng dịch xuống được một chút.

Tôi mặc kệ mẹ con Lưu Quế Phân lặng lẽ chuồn đi ngoài cửa. Cũng mặc kệ Giang Hạo, như con thú bị nhốt, đang đi qua đi lại trong phòng khách với gương mặt nhăn nhó.

Tôi bật laptop lên, bắt đầu rà soát từng khoản chi tiêu, từng giao dịch trong suốt 5 năm qua giữa tôi và Giang Hạo.

Đến tối, có vẻ anh ta muốn xoa dịu không khí, lần đầu tiên trong nhiều năm tự tay vào bếp, nấu một bàn đồ ăn đầy đủ các món tôi từng thích.

Anh ta bày biện tươm tất, rồi cẩn thận gọi tôi:

“Nhiên Nhiên… ăn cơm thôi.”

Tôi bước ra từ thư phòng, nhìn mâm cơm trước mặt — toàn là những món ngày xưa tôi từng thích.

Nhưng trong lòng tôi lúc này… chỉ còn là một khoảng trống hoang hoải, lạnh lẽo.

Tôi không động đũa.

Thay vào đó, tôi đặt một tập tài liệu mới in xuống trước mặt anh ta.

“Đây là bảng sao kê các khoản chi tiêu từ tài khoản chung của chúng ta. Tôi nhờ trợ lý hỗ trợ tổng hợp lại.”

Tập tài liệu không dày, nhưng mỗi trang đều khiến người ta rùng mình.

Trên đó, từng khoản chuyển khoản từ tài khoản chung sang tài khoản cá nhân của Lưu Quế Phân và Giang Lỗi được đánh dấu rõ ràng bằng bút highlight đỏ — từng đồng, từng ngày, từng lý do, không sót một xu.

Từ những khoản ban đầu chỉ một hai nghìn, đến sau này là năm nghìn, mười nghìn.

Họp lớp, quà cáp xã giao, đổi điện thoại, tiền du lịch…

Lý do thì muôn hình vạn trạng, nhưng tiền thì càng ngày càng nhiều.

Trang cuối cùng là một con số tổng kết.

“Ba mươi tư vạn bảy ngàn tệ.”

Tôi đọc chậm từng chữ, giọng bình tĩnh, nhưng như nặng ngàn cân đè xuống.

“Giang Hạo, tôi từng nghĩ, anh chỉ là người quá mềm lòng, quá mù quáng vì hiếu thảo. Nhưng tôi không ngờ… anh còn học được cách ăn cắp.”

Chữ “ăn cắp vừa thốt ra, như một chiếc búa tạ giáng thẳng vào mặt anh ta.

Mặt Giang Hạo tái mét như tờ giấy, môi run cầm cập.

“Nhiên Nhiên, anh… anh không có… Đây là tài sản chung của vợ chồng mình mà… anh đưa cho mẹ, cho em trai… thì làm sao mà gọi là ăn cắp được chứ?”

Anh ta vẫn còn ngụy biện. Vẫn đang cố dùng tấm màn “tài sản chung” để che đậy cho những hành vi lén lút của mình.

Tôi bật cười.

Trong tiếng cười ấy là nỗi thất vọng sâu thẳm, xen lẫn khinh bỉ không giấu nổi.

Tôi đứng dậy, bước vào thư phòng, mở két sắt.

Lúc quay lại bàn ăn, tôi đặt mạnh xuống một cuốn sổ màu đỏ — sổ hồng.

“Bốp!”

Tiếng va chạm vang lên lạnh lẽo, đè lên cả tập sao kê vẫn đang nằm trên bàn.

“Nhìn cho kỹ vào.”

Giọng tôi hạ xuống, nhưng lạnh đến mức như có thể đóng băng không khí.

“Căn nhà này, tôi mua trước khi kết hôn, thanh toán toàn bộ bằng tiền riêng.”

“Trên sổ đỏ, chỉ có mỗi một cái tên — Lâm Nhiên.”

“Đây là tài sản trước hôn nhân của tôi.”

“Vậy nên, khi ly hôn — anh, mẹ anh, em trai anh, tất cả phải cút khỏi căn nhà này, không được để lại một sợi tóc.”

Đây là con bài cuối cùng của tôi.

Cũng là cọng rơm cuối cùng bóp nát anh ta.

Ánh mắt anh ta dán chặt vào cuốn sổ đỏ màu đỏ rực ấy, như muốn nhìn xuyên thủng giấy tờ bằng ánh mắt.

Sắc mặt anh ta dần dần tái đi, từng chút một.

Từ sốc… đến không thể tin nổi… cuối cùng — là tuyệt vọng hoàn toàn.

Bấy lâu nay, anh ta luôn nghĩ, căn nhà này — căn nhà trị giá gần mười triệu — là chốn an thân vững chắc, là lá chắn để anh ta có thể mặc sức tiêu xài và ỷ lại.

Anh ta nghĩ rằng, vì tôi yêu anh ta, nên tôi sẽ không ngần ngại mà hy sinh — cho anh ta, cho gia đình anh ta — kể cả lòng tự trọng, tiền bạc, và giới hạn cuối cùng.

Nhưng anh ta chưa bao giờ hiểu rằng, cái gọi là “nhà”, cái gọi là “tài sản chung” trong đầu anh ta, từ đầu đến cuối, chỉ tồn tại vì tôi đã quá nhẫn nhịn và bao dung.

Và hôm nay, tôi quyết định:

Tôi sẽ thu lại tất cả.

Hai chân Giang Hạo mềm nhũn, cả người sụp xuống ghế như một cái xác không hồn.

Mắt anh ta đờ đẫn, miệng lẩm bẩm như người bị rút cạn sinh khí:

“Không thể nào… sao lại như vậy… không thể nào…”

Tôi lặng lẽ nhìn anh ta gục ngã, không chút cảm xúc. Không thương hại. Không mềm lòng.

Bởi vì tôi biết — cuộc hôn nhân này, ngay từ gốc rễ, đã mục nát từ lâu rồi.