Cô Dâu Hoàn Hảo Hay Chỉ Là Bình Hoa

Còn bà thì không ngần ngại phá hủy hắn, thậm chí vô tình giết luôn con trai hắn.

Quay vòng mãi, có lẽ chỉ hai chữ “nghiệt duyên” mới đủ để miêu tả.

Tôi vội vã chạy đến đồn cảnh sát, muốn gặp mẹ mình.

Thế nhưng, cảnh sát nói với tôi—

Mẹ tôi, bà không muốn gặp tôi.

Sau nhiều lần cố gắng bất thành, tôi đành phải quay về nhà.

Tôi nhờ Phó Hiển tìm giúp luật sư giỏi nhất, nhưng mẹ tôi còn chưa kịp đợi đến ngày ra tòa xét xử.

Bà thậm chí còn chưa bị tuyên án, thì đã qua đời trong trại giam.

Không phải tự sát.

Quản lý trại giam rất nghiêm ngặt, bà không có cơ hội để tự sát, bà—

chết vì ung thư tái phát.

Đến lúc này tôi mới biết, bà đã bị ung thư phổi giai đoạn cuối.

Muộn đến mức không còn cách nào chữa trị.

Tôi vừa mới biết được bí mật của bà, thậm chí còn chưa kịp hỏi bà một câu, thì mọi thứ đã ập đến và đánh gục tôi.

Nếu không có Phó Hiển, tôi có lẽ sẽ khó lòng vượt qua.

Phó Hiển với tư cách là con rể, đã toàn tâm toàn ý lo liệu mọi chuyện.

Trong đám tang, tôi đứng sững nhìn di ảnh đen trắng của mẹ tôi.

Tấm ảnh rõ ràng không có màu sắc, nhưng khi nhìn vào khuôn mặt ấy, người ta lại không kìm được mà nhớ tới chiếc váy đỏ.

Sự tồn tại của bà dường như vốn dĩ đã là rực rỡ đầy màu sắc.

Một người tràn đầy sức sống như thế, cuối cùng lại hóa thành sắc xám trắng.

Sau đám tang, tôi trở về nhà.

Tôi vốn định vào phòng mẹ tôi xem sao, nhưng tình cờ lại phát hiện bức thư bà để lại cho tôi.

Hóa ra, tất cả đều nằm trong kế hoạch của bà.

Trước khi qua đời, bà muốn nhìn thấy tôi kết hôn, gả cho người đàn ông đúng nghĩa—

người từng quen biết tôi khi còn nhỏ, đã xa cách nhiều năm, nhưng vẫn luôn âm thầm nhớ nhung tôi.

Người dù đôi chân khiếm khuyết, nhưng tài năng xuất chúng, có thể bảo vệ tôi chu toàn.

Trước khi qua đời, bà muốn gặp lại Phó Tri Thành lần cuối, để nhìn lần cuối người đàn ông mà bà yêu một đời, hận một đời.

Trong thư, mẹ tôi kể rằng cả đời bà muốn sống thật rực rỡ.

Nhưng bà lại gặp phải Phó Tri Thành.

Khi gặp ông ta, bà mới ngoài hai mươi, đang ở độ tuổi đẹp nhất.

Còn ông ta đã qua tuổi tứ tuần, chín chắn, điềm đạm, dễ dàng đưa bà vào vòng tay mà chẳng tốn chút công sức.

Sau đó, họ ân oán triền miên, cả đời dây dưa không dứt.

Trong thư, mẹ tôi nhắc đến chuyện ở nông thôn năm xưa.

Bà kể.

Khi bà tới nơi, quần áo tôi đã bị đối phương lột gần hết, nếu bà tới muộn một bước nữa, e rằng tôi đã mất hết trong trắng.

Quá tức giận, bà lao tới tranh cãi, không may đẩy hắn rơi xuống sông.

Đối phương không biết bơi, vùng vẫy trong dòng nước, bà vốn định xuống cứu hắn, nhưng dưới ánh trăng, bà lại thấy rõ mặt hắn—

Tên khốn định làm nhục con gái bà, hóa ra lại chính là con trai Phó Tri Thành.

Thật là oan gia ngõ hẹp.

Đêm đó.

Mẹ tôi đứng rất lâu bên bờ sông, đã có những phút giây do dự, những khoảnh khắc lưỡng lự, nhưng cuối cùng bà vẫn không xuống nước.

Bà để mặc cho cậu thiếu niên mê đắm dục vọng ấy từ từ chìm xuống đáy sông.

……

Phần cuối bức thư, mẹ tôi nói rằng.

Bà gả tôi cho Phó Hiển vì đã điều tra và biết được rằng anh ấy từng ở chung trại trẻ mồ côi với tôi, quan hệ giữa chúng tôi rất tốt.

Bà cũng biết suốt bao năm qua Phó Hiển vẫn luôn âm thầm quan tâm, bảo vệ tôi.

Chỉ khi đó bà mới yên tâm giao tôi cho anh.

Còn chuyện bà lợi dụng tôi để trả thù Phó Tri Thành thì chưa từng có.

Tính cách của mẹ tôi, như chính cách bà viết. Phóng khoáng tự nhiên, thư viết dài mà thoải mái, tôi thậm chí có thể đọc ra được giọng điệu của bà qua từng con chữ.

Trong thư, bà viết rằng bà và Phó Tri Thành cả đời này ân oán triền miên, đến mức chính bà cũng không phân rõ được ai nợ ai nhiều hơn. Vậy nên, bà không cần dùng tôi để báo thù.

Bà chỉ muốn tôi được hạnh phúc.

Dù người có thể khiến tôi hạnh phúc là con trai của Phó Tri Thành, bà cũng không bận tâm.

Bà nói, những ân oán đúng sai đều đã trở thành hư không. Đó là chuyện của thế hệ bà, không liên quan gì đến tôi và Phó Hiển.

……

Tờ giấy cuối cùng, gần như để trống, chỉ viết một câu.

Chính câu nói này đã khiến tôi, vốn đang cố gắng kìm nén cảm xúc, hoàn toàn gục ngã.

Dòng chữ nguệch ngoạc, nhưng từng nét bút lại rõ ràng.

Bà viết:

“Cả đời này mẹ không thể sinh con, cảm ơn con, vì đã làm con của mẹ.”

Tôi nắm chặt bức thư, nước mắt cứ thế mà rơi.

Người nên nói cảm ơn, lẽ ra là tôi.

Tôi vừa ra đời đã bị bỏ rơi. Cảm ơn bà, dù biết không cùng huyết thống, nhưng bà vẫn nuôi tôi lớn khôn.

Trước khi sinh ra, tôi đã chọn sai mẹ.

Tôi bị bỏ rơi một cách vô cớ.

Chính bà, sau bảy năm, đã đưa tôi về nhà, bù đắp cho quyết định sai lầm của tôi khi đó.

Cùng với bức thư, bà còn để lại một chiếc thẻ ngân hàng, mật khẩu là ngày sinh của tôi.

Bên trong là toàn bộ tiền tiết kiệm mà bà tích góp bao năm, và cả tiền sính lễ của Phó Hiển năm đó.

Bà vẫn giữ nguyên vẹn, tất cả đều được bà cất hộ cho tôi.

Tình cờ làm sao.

Ngay ngày mẹ tôi cúng tuần đầu, ông Phó Tri Thành cũng qua đời.

Ông mất trong giấc ngủ, khi người giúp việc phát hiện thì ông đã không còn.

Khi nhận được tin này, Phó Hiển không nói một lời.

Anh lặng lẽ gác máy, lặng lẽ đi nhìn ông lần cuối.

Cuối cùng, lặng lẽ tổ chức tang lễ.

Ông Phó Tri Thành đã chuẩn bị sẵn sàng từ lâu, ông để lại di chúc tại văn phòng luật sư nhiều năm trước, toàn bộ gia sản của ông đều để lại cho Phó Hiển.

Còn Phó Thời Tranh và Phó Uyển, ngoài danh nghĩa con nuôi ra, họ không được một đồng nào.

Cách làm này quả thực rất phù hợp với phong cách của ông.

Người làm kinh doanh vốn xem trọng lợi ích, nhẹ nhàng chuyện ly biệt.

Không chỉ nhẹ nhàng, mà còn vô cùng tàn nhẫn.

Ông là một người cực kỳ ích kỷ, luôn luôn chỉ nghĩ cho bản thân. Ngay cả khi đã qua đời, gia sản của ông cũng tuyệt đối không để lại cho những đứa con nuôi dù chỉ một phần nhỏ.

Không có gì tượng trưng, cũng không có chút biểu trưng nào.

Vậy nên, trong tang lễ, Phó Thời Tranh và Phó Uyển thậm chí không xuất hiện.

Sau tang lễ, tiễn hết khách.

Xe lăn của Phó Hiển dừng trước bia mộ, anh cúi đầu, lặng lẽ nhìn bức ảnh trắng đen trên đó.

Còn tôi đứng bên cạnh, ngoài im lặng ra, không biết nói gì hơn.

Lâu thật lâu.

Một cơn gió thoảng qua.

Phó Hiển đột nhiên lên tiếng, bật cười khẽ, giọng điệu xen lẫn chút mỉa mai: “Em có biết tại sao những năm cuối đời ông ấy lại cố gắng lấy lòng anh đến thế không?”

“Vì muốn bù đắp cho anh?”

Phó Hiển lắc đầu.

“Là để bù đắp cho chính ông ấy. Ông ấy chưa từng, chưa từng thực sự yêu thương anh—một người con ruột của mình. Ngay cả khi sau này ông ấy cẩn thận lấy lòng anh, nghĩ đủ cách để bù đắp, thì cũng chỉ vì bản thân ông ấy mà thôi.”

“Cuộc đời này ông ấy đã có đủ quyền lực, chỉ có một tiếc nuối duy nhất: không thể có thêm con. Người con trai ông ấy yêu thương nhất cũng đã qua đời trong tai nạn. Ông ấy đáng lẽ phải chịu cảnh cô độc suốt quãng đời còn lại. Nhưng may thay, ông ấy còn có anh, một đứa con ngoài giá thú, để tìm thấy một chút an ủi. Chính vì thế ông ấy mới cố gắng hết mình để lấy lòng anh, để bù đắp, chỉ nhằm xoa dịu sự tiếc nuối trong lòng ông ấy, khiến tuổi già của ông ấy bớt đáng thương hơn.”

Phó Hiển mím môi cười nhẹ, nét cười đầy chua xót.

Nhưng đôi mắt anh lại hơi đỏ hoe.

“Ông ấy chưa từng thực sự yêu ai ngoài bản thân mình.”

“Nhưng dù cố gắng lấy lòng thế nào, ông ấy vẫn thảm hại như thế.”

“Cả đời, ông ấy không có lấy một người thực sự đối xử chân thành với mình. Người vợ trung thành của ông ấy vì sự lạnh nhạt và ngoại tình của ông ấy mà trầm cảm qua đời. Mẹ em yêu ông ấy, nhưng lại bị ông ấy hại cả một đời. Nếu ông ấy bị phá sản, sẽ chẳng có ai ở lại để nhìn ông ấy thêm một lần. Ông ấy chỉ còn lại sự cô lập, bị mọi người quay lưng.”

Phó Hiển mỉm cười nhẹ: “Đáng thương biết mấy.”

Thế nhưng hôm đó, đứng trước bia mộ của Phó Tri Thành, Phó Hiển vẫn rơi một giọt nước mắt.

Anh nói:

Giọt nước mắt đó, coi như là tiễn ông ấy ra đi.

Cũng xem như là cắt đứt hết mọi quá khứ đau thương.

Những ân oán đúng sai, những căm ghét trách hận, tất cả theo cái chết mà tan biến.

Chúng tôi chỉ còn lại một tương lai mới mẻ phía trước.

Bước tiếp theo của chúng tôi là bắt đầu điều trị cho Phó Hiển.

Việc điều trị diễn ra thuận lợi, nhưng giữa chừng lại có một sự bất ngờ xảy ra—

Trong phòng tắm nhà tôi, xuất hiện hai vạch.

Là của tôi.

Tôi đã mang thai.

Sự xuất hiện đột ngột của đứa trẻ phá vỡ mọi kế hoạch của chúng tôi, nhưng đồng thời cũng mang đến một niềm hy vọng lớn lao hơn.

Có vẻ như.

Những khổ đau đã qua mọi thứ giờ đây đều khởi đầu lại.

Giống như sự sống mới đang lớn dần trong tôi.

Từ đó, việc Phó Hiển thích làm nhất là ôm cuốn từ điển để nghĩ tên.

Nhờ anh, đêm nào tôi cũng mơ thấy việc đặt tên.

Về sau, tôi chịu hết nổi, đành ấn vai anh lại: “Đừng nghĩ nữa, để em đặt.”

Phó Hiển nghiêm túc: “Đặt là gì?”

Tôi cầm ly nước ấm, thuận miệng nói: “Sinh con trai thì đặt là Phó Quý, sinh con gái thì đặt là Phó Quý Hoa, được không?”

Tôi tự đắc nói: “Hoa quý nhân gian, cái tên ý nghĩa biết bao.”

Phó Hiển im lặng hồi lâu, đột nhiên kéo tôi vào lòng, giọng nói ấm áp vang bên tai, ngứa ngáy không chịu được.

“Hay là, mình sinh ba đứa, một đứa là Phó Quý, một đứa là Phó Quý Hoa, đứa cuối cùng gọi là Phó Khả Địch Quốc, em thấy sao?”

Tôi cười rúc vào lòng anh, hai tay ôm lấy eo anh.

“Hay là mình sinh thêm đứa thứ tư? Gọi là Phó Lệ Đường Hoàng.”

Bên tai là tiếng cười trầm thấp của Phó Hiển.

“Được.”

Anh siết nhẹ vòng tay ôm tôi, giọng nghiêm túc: “Nếu sinh con gái, đặt tên là Phó Hân nhé.”

Ánh trăng sáng ngời.

Giọng anh còn dịu dàng hơn cả ánh trăng.

“Sinh một bé gái giống cô nhóc năm xưa ở trại trẻ mồ côi, thích mặc váy trắng, có đôi mắt long lanh và nụ cười như trăng khuyết.”

“Được không?”

“Được chứ, nếu sinh con trai thì sẽ giống như cậu nhóc năm ấy ở trại trẻ mồ côi, thanh tú, cương nghị, đánh nhau có nét ngông cuồng của một chú sói con.”

Tựa vào lòng anh, tôi ngẩng đầu lên, vừa khéo nhìn thấy ánh trăng ngoài cửa sổ.

Khoảng cách từ những ngày thơ ấu của tôi và Phó Hiển đã xa thật xa, nhưng ánh trăng cao trên bầu trời vẫn là vầng trăng của năm ấy.

(Hoàn toàn văn)