Chồng Tôi Là Hà Bá

6

Sáng sớm hôm sau, tôi đã nhận được cuộc gọi từ Triệu Nhã.

Giọng nói đầu dây bên kia vẫn chua ngoa và gay gắt như thường.

“Diệp Ninh Vân, cô suy nghĩ thế nào rồi?”

Tôi cầm điện thoại, nhớ lại câu nói đêm qua của Cố Thừa An: “Cho bọn họ nếm chút xui xẻo”, trong lòng lập tức có thêm khí thế.

“Không bán.”

Tôi lạnh lùng nói hai chữ rồi dập máy.

Nhưng chưa đến mười phút sau, bên ngoài đã vang lên tiếng còi xe chói tai.

Nhìn qua cửa sổ, tôi thấy Triệu Nhã lái chiếc Ferrari đỏ chói chặn ngay cổng biệt thự của tôi.

Cô ta tựa vào cửa xe, đeo kính râm, dáng vẻ vô cùng hống hách như thể sắp chiếm nhà đến nơi.

“Diệp Ninh Vân, cô ra đây cho tôi! Cô định làm con rùa rút đầu mãi à? Có tin tôi cắt nước cắt điện nhà cô ngay hôm nay không?”

Tôi hít sâu một hơi, mở cửa bước ra.

“Cô Triệu, sáng sớm đứng la ó trước cửa nhà người khác, đây là cách dạy dỗ của nhà họ Triệu sao?”

Triệu Nhã cười khẩy:

“Với loại người như cô, cần gì nói đến giáo dưỡng?”

Vừa dứt lời, một con chim sẻ trên cành dường như trượt chân, để lại một bãi phân chim rơi trúng trán bóng loáng của cô ta.

Triệu Nhã đứng sững người.

Hàng xóm xung quanh nhìn thấy thì cười khúc khích không dám lớn tiếng.

Cô ta hét lên thê thảm, lục túi tìm khăn giấy lau liên tục.

“Á! Con chim chết tiệt!”

Tôi suýt nữa cười ra tiếng — chắc đây chính là “xui nhẹ” mà Cố Thừa An nói đến.

Triệu Nhã lau mãi, trán đỏ ửng lên mà mùi hôi vẫn lảng vảng không tan.

Cô ta tức tối trừng mắt nhìn tôi:

“Cô cười cái gì? Chắc chắn là cô giở trò!”

Tôi giơ tay:

“Cô Triệu, chim mà muốn đi vệ sinh thì tôi đâu quản được.”

Cô ta đang định phát tác, không hiểu vấp phải thứ gì, lập tức ngã nhào về phía bồn hoa bên cạnh.

“Bịch” một tiếng, đất bay mù mịt.

Đúng lúc đó, chiếc Ferrari trị giá hàng triệu của cô ta — chìa khóa vẫn cắm trên xe — bỗng nhiên phát còi báo động chói tai, rồi cửa kính xe tự động hạ xuống không báo trước.

Máy phun nước tưới cỏ trong khu biệt thự như sống dậy, đồng loạt nhắm thẳng vào cửa sổ mở toang của chiếc xe, xối nước điên cuồng.

Triệu Nhã lồm cồm bò dậy từ bồn hoa, người đầy đất cát và cành lá gãy, quay đầu lại thì thấy xế cưng của mình đã thành “chó ướt sũng”.

Bộ ghế da cá sấu cô ta yêu thích nhất đang bị nước tưới tơi tả.

“Xe của tôi!”

Triệu Nhã gào lên như bị xé họng, lăn lê bò càng chạy tới nhưng đã quá muộn.

Bên trong xe giờ đã là một đống hỗn độn.

Cô ta tức đến run rẩy, nói năng lắp bắp:

“Cô… cô là đồ sao chổi! Chắc chắn là do cô! Cô cứ đợi đấy cho tôi!”

Dọa nạt xong, cô ta chui tọt vào xe, ướt nhẹp, chuồn mất hút.

Nhìn bóng xe cô ta rời đi, nỗi ấm ức trong tôi lập tức tan biến.

Cố Thừa An, làm tốt lắm!

7

Tôi cứ tưởng Triệu Nhã sẽ yên phận vài ngày.

Ai ngờ, cô ta là dạng người không bao giờ chịu thiệt.

Chiều hôm đó, nhóm chat cư dân trong khu nhà chúng tôi nổ tung.

Triệu Nhã chẳng biết chui từ đâu vào nhóm, đội lốt “chủ nhân mới của khu biệt thự”, bắt đầu bịa đặt điên cuồng.

“Chào mọi người, tôi là Triệu Nhã, sắp chuyển vào căn A. Có vài chuyện vốn không muốn nói, nhưng vì sự an toàn của mọi người, tôi buộc phải lên tiếng.”

“Căn số 12, chủ nhà là Diệp Ninh Vân — chồng cô ta vừa mới chết cách đây không lâu, là người khắc chồng.”

“Tôi có lòng tốt muốn mua lại căn nhà để giúp cô ta thay đổi hoàn cảnh, vậy mà cô ta đòi giá cắt cổ, còn dùng thủ đoạn thấp hèn nguyền rủa tôi.”

“Mọi người nên tránh xa cô ta, người như vậy rất xui xẻo, ảnh hưởng đến vận khí cả khu.”

Cô ta còn đăng cả ảnh chiếc xe ướt nhẹp của mình lên, cố đóng vai “nạn nhân oan ức”.

Nhóm chat lập tức sôi sùng sục.

“Thật hả? Căn số 12 nhìn cô kia hiền hiền mà?”

“Biết người biết mặt không biết lòng, chồng cô ta chết cũng kỳ lạ thật.”

“Trời ơi, mình ở sát vách đó, giờ không dám mở cửa sổ luôn.”

“Người xui xẻo như thế sao lại để ở khu cao cấp thế này? Ban quản lý chết đâu hết rồi?”

Lời đồn thật đáng sợ.

Chỉ trong vài giờ, tôi đã trở thành “sao chổi” mà ai cũng xa lánh trong khu nhà.

Tôi giận đến mức tay chân lạnh toát, cầm điện thoại mà không biết nên phản bác thế nào.

Giải thích với đám người chỉ biết nghe tin đồn chẳng khác gì múa rìu qua mắt thợ — phí công vô ích.

Tối hôm đó, tôi lại ra sông Cao Lăng.

Tôi ném đồng xu xuống nước.

“Cố Thừa An… họ nói em khắc chồng, còn bảo em mang xui xẻo…”

Mặt nước khẽ “ục” lên, đầu Cố Thừa An nổi lên khỏi mặt sông.

Trong mắt anh là sự xót xa dịu dàng.

“Đừng nghe mấy lời bậy bạ đó.”

Anh dỗ dành tôi:

“Lũ nhiều chuyện đó, để anh cho bọn họ cũng ‘xui xẻo miệng’ một chút.”

“Mai là cô sẽ thấy kết quả.”

Nói xong, anh lại lặn xuống sông Cao Lăng.

8

Sáng hôm sau, tôi bị chuỗi tin nhắn rung liên tục đánh thức.

Nhóm cư dân hôm nay còn náo nhiệt hơn cả hôm qua — nhưng phong cách hoàn toàn khác.

Những người hôm qua hùa theo Triệu Nhã lên tiếng nhiều nhất nay đồng loạt kêu la:

“@Tất cả mọi người, ai có mẹo trị lở miệng không? Sáng nay tỉnh dậy thấy miệng mình loét hết, đau đến mức uống nước cũng không được!”

“Tôi cũng vậy! Lưỡi nổi bảy tám cái mụn nước, sưng như lưỡi heo luôn!”

“Cứu với, chồng tôi nói mớ cắn trúng lưỡi, giờ đang khâu ở bệnh viện rồi!”

Cả nhóm biến thành hội “kêu trời”.

Tôi thì thầm cười thầm trong bụng.

Cái “vận xui” của Cố Thừa An thật sự là đánh trúng mục tiêu cực chuẩn.

Đúng lúc đó, Triệu Nhã lại hiện lên trong nhóm.

“Một đám nhát gan! Có mỗi chuyện nổi nhiệt miệng mà làm quá! Chắc chắn là do con sao chổi kia khắc người!”

Cô ta vừa đăng xong tin nhắn thì có người gửi một ảnh chụp màn hình.

Đó là bài đăng trên vòng bạn bè của chính Triệu Nhã.