Chó Săn Gõ Cửa

Tôi là một con quái vật đã sống hơn ba trăm năm, dựa vào việc ăn thịt người để duy trì dung nhan không già.

Nhưng tôi có nguyên tắc —— chỉ ăn kẻ ác.

Cho đến một ngày, người hàng xóm mới dọn đến của tôi là một cảnh sát hình sự.

Anh ta gõ cửa nhà tôi, đưa cho tôi một danh sách người mất tích, chỉ vào một người trong đó rồi hỏi:

“Cô đã từng thấy người này chưa?”

Tôi mỉm cười, đáp:

“Không quen.”

Anh ta không biết rằng —— tất cả những người trong danh sách đó, đều đang nằm trong bụng tôi.

Chó săn đến gõ cửa

Khi tiếng gõ cửa vang lên, tôi đang xử lý “nguyên liệu” cho bữa hôm nay.

Đó là một gã đàn ông bạo hành gia đình — ban ngày là giám đốc công ty phong độ, ban đêm về nhà liền nắm đấm với vợ.

Vợ hắn từng cầu cứu khu dân cư, từng khóc lóc với người thân bạn bè, đổi lại chỉ là những lời:

“Chuyện nhà không nên phơi bày ra ngoài.”

“Anh ta chỉ là đang bị áp lực quá thôi.”

Không ai giúp cô ấy.

Tôi giúp.

Tôi xử lý rất sạch sẽ — giống như hàng trăm “bữa ăn” trước đó.

Xương cốt chôn dưới gốc cây ngân hạnh trong vườn sau, trở thành dưỡng chất tốt nhất.

Tiếng chuông cửa vang dai dẳng, cắt ngang công việc của tôi.

Tôi lau sạch tay, cởi chiếc tạp dề dính máu, thay một chiếc váy dài màu nhạt, rồi thong thả bước ra mở cửa.

Ngoài cửa là một người đàn ông cao lớn.

Ngũ quan sắc nét, sống mũi cao, chiếc áo khoác đen được may vừa vặn càng tôn thêm vai rộng chân dài.

Ánh mắt anh ta sắc bén như chim ưng.

“Chào cô, tôi là Lục Trầm, mới chuyển đến căn hộ đối diện.”

Giọng anh trầm thấp, mang theo sức nặng khiến người khác không thể coi thường.

Tôi khẽ gật đầu, mỉm cười vừa phải:

“Chào anh, tôi là Thẩm Nguyệt Kiến. Có chuyện gì sao?”

Lục Trầm không trả lời ngay, chỉ đưa ra một tờ giấy A4.

Là danh sách người mất tích, in mười mấy bức ảnh đen trắng lớn nhỏ khác nhau, dưới mỗi tấm là tên, tuổi và ngày mất tích.

Ánh mắt tôi lướt qua những khuôn mặt quen thuộc, không gợn chút sóng.

“Tôi là cảnh sát hình sự của Cục thành phố.” – Lục Trầm giới thiệu, nhưng ánh mắt không rời gương mặt tôi –

“Gần đây khu này xảy ra nhiều vụ mất tích, chúng tôi đang điều tra. Cô xem thử, có nhận ra ai không?”

Tôi vẫn giữ nụ cười trên môi, nhận lấy tờ giấy, giả vờ xem thật kỹ từ trên xuống.

Trương Vĩ, nam, 42 tuổi, nghi ngờ lừa đảo tài chính, mất tích ba tháng trước.

À, là hắn — lừa sạch tiền dưỡng già của mấy ông bà cụ, khiến một người trong số họ phát bệnh tim mà chết.

Mùi vị của hắn, ngấy như nồi dầu chiên lại ba ngày chưa thay.

Lý Lệ, nữ, 35 tuổi, cầm đầu vụ bắt nạt học đường, mất tích hai tháng trước.

Cô ta ép một nữ sinh nhảy lầu. Khi tôi tìm thấy, cô đang trong quán bar khoe khoang chiến tích “hào hùng” của mình.

Linh hồn cô ta, ngọt lịm mà thối rữa.

…

Ngón tay tôi lướt qua từng khuôn mặt, như đang lật xem quyển sổ công thức nấu ăn của riêng mình.

Ánh mắt Lục Trầm bỗng dừng lại, anh giơ tay chỉ vào một người đàn ông ở cuối danh sách:

“Trọng điểm là người này — Chu Khải. Cô có từng gặp qua không?”

Trong tấm ảnh, Chu Khải chính là gã đàn ông bạo hành mà tôi vừa “xử lý” xong tối qua.

Tôi ngẩng đầu, chạm vào ánh nhìn dò xét của anh ta, nụ cười càng sâu hơn:

“Không quen.”

Anh lặng lẽ nhìn tôi, như muốn tìm ra một kẽ hở nào đó giữa biểu cảm bình thản của tôi.

Một lúc lâu sau, anh thu lại danh sách, nói:

“Nơi hắn mất tích lần cuối là quanh khu này. Nếu cô nhớ ra điều gì, có thể liên hệ với tôi bất cứ lúc nào.”

Anh đưa cho tôi một tấm danh thiếp, rồi quay lưng rời đi.

Tôi đóng cửa lại, tùy tiện ném tấm danh thiếp vào thùng rác.

Trở vào bếp, nhìn món ăn còn dang dở trên bàn, tôi bỗng mất hứng.

Người cảnh sát tên Lục Trầm này, giống như một chó săn đánh hơi tinh nhạy, khiến tôi trong ba trăm năm qua lần đầu tiên thấy phiền lòng.

Sáng hôm sau, tôi ra ngoài đổ rác, lại tình cờ gặp Lục Trầm.

Anh đang chạy bộ buổi sáng, mặc đồ thể thao, trán lấm tấm mồ hôi. Thấy tôi, anh dừng bước.

“Chào buổi sáng, cô Thẩm.”

“Chào buổi sáng.” – Tôi gật đầu đáp lễ, định quay đi.

“Túi rác của cô…” – Anh đột ngột lên tiếng, ánh mắt dừng lại nơi chiếc túi rác đen trong tay tôi –

“Hình như bị rò rồi.”

Tôi cúi xuống nhìn — một vệt đỏ sẫm đang rỉ ra từ đáy túi, nhỏ xuống mặt đất sạch bong, để lại một vết dấu nhỏ.

Là máu của Chu Khải.

Khi xử lý, tôi hơi vội, túi bị mảnh xương nhỏ cắt rách.

Nhịp tim tôi không hề loạn dù nửa nhịp.

Tôi ngẩng đầu, bình thản nhìn anh:

“Ồ, chắc là canh bò hầm cà chua tối qua Tôi đổ vội nên bị tràn ra.”

Ánh mắt Lục Trầm từ từ dời khỏi vết đỏ trên nền đất, rồi trở lại trên mặt tôi.

Ánh nhìn đó, như muốn mổ phanh tôi ra từ trong ra ngoài.

“Thật sao?” – Anh hỏi khẽ, giọng không mang cảm xúc –

“Tôi ngửi thấy… hình như không phải mùi cà chua.”

Sóng gió sau vườn

“Vậy có lẽ là do khứu giác của anh có vấn đề.” – Tôi đáp thản nhiên, không đổi sắc mặt.

Sau đó, tôi bình tĩnh ném túi rác vào thùng cách đó vài mét.

“Nếu không còn chuyện gì khác, Lục cảnh quan, tôi xin phép về trước.”

Tôi quay lưng, không liếc anh thêm một lần nào.

Về đến nhà, tôi đứng bên cửa sổ, dõi theo bóng anh dần biến mất trong ánh nắng sớm.

Người đàn ông này — nhạy bén hơn tôi tưởng.

Những ngày tiếp theo, tôi liên tục “vô tình” chạm mặt anh.

Ở vườn hoa khu dân cư, trong siêu thị gần nhà, thậm chí cả trong hiệu sách tôi thường lui tới.

Anh không bao giờ chủ động bắt chuyện,

nhưng luôn xuất hiện trong tầm mắt tôi — ánh nhìn sắc như dao, lặng lẽ bao phủ lấy tôi như đèn pha truy đuổi trong đêm.

Tôi biết rồi —

Anh ta đang theo dõi tôi.

Chiều hôm đó, tôi đang tưới cây ngân hạnh ở sân sau thì có người gõ cổng.

Tôi mở cửa, ngoài không chỉ có Lục Trầm, mà còn một người phụ nữ béo mà tôi không biết.

Vừa nhìn thấy tôi, bà phụ nữ ấy liền rú lên:

Chính là cô! Cảnh sát ơi, chính là người phụ nữ này! Đêm Chu Khải mất tích, tôi thấy cô lén lút về nhà!

Người phụ nữ này tôi có ấn tượng, là bà Vương sống ở toà bên — nổi tiếng trong khu như một mồm dài.

Lục Trầm liếc bà ấy một cái, rồi quay sang tôi, giọng điệu mang tính công thức:

Thẩm Nguyệt Kiến, chúng tôi nghi ngờ cô có liên quan tới vụ mất tích của Chu Khải, mong cô hợp tác điều tra.

Tôi? — Tôi như vừa nghe chuyện hài kịch thế kỷ, — Vì sao?

Bà Vương lập tức chen vào:

Là vì tôi thấy chứ sao! Hôm đó gần mười hai giờ đêm, tôi dậy đi vệ sinh thấy cô một mình kéo theo một va-li to về nhà! Cái va-li ấy nặng lắm! Chu Khải cao hơn mét tám như vậy, chắc chắn nằm trong va-li ấy rồi!

Tôi nhìn bà ta, ánh mắt lạnh lùng:

Bà Vương, ăn cơm thì có thể ăn linh tinh, nhưng lời nói không thể đặt đâu cũng nói. Bà dùng mắt nào để thấy trong va-li của tôi là Chu Khải?

Bà Vương bị ánh mắt tôi làm co rúm cổ lại, nhưng dựa vào việc có cảnh sát đứng cạnh, bà lại vênh váo:

— Tôi… tôi đoán thế! Một phụ nữ độc thân, giữa đêm khuya kéo một cái va-li lớn như thế, không giấu xác thì còn gì?