Bình Hoa Như Diêu và Bí Mật Đằng Sau

8

Mắt Hoắc Cảnh Văn đỏ ngầu, “Anh phá sản rồi! Dao Dao ôm con bỏ đi! Ngay cả phí trông coi mộ bố anh cũng không trả nổi!”

Gió thu cuốn theo lá rụng thổi qua giữa chúng tôi.

Tôi lặng lẽ nhìn người đàn ông từng nằm chung giường suốt bảy năm, chợt nhận ra bên tóc mai anh đã điểm bạc.

“Anh có biết vì sao cái bình ấy có thể phục chế như mới không?” Tôi bỗng hỏi.

Hoắc Cảnh Văn khựng lại.

“Bởi vì nó vốn là đồ thật.” Tôi lấy khăn lụa từ túi ra, lau chỗ tay vừa bị anh kéo.

“Đồ thật mãi mãi không thể thành giả, đồ giả cũng không bao giờ biến thành thật — giống như anh.

Anh dùng sự chăm chỉ để che giấu bản chất thô bỉ, hèn nhát và tham lam lừa được tôi và cả cha tôi.

Nếu anh có thể kiên trì lừa tiếp, có lẽ tôi vẫn như trước, ẩn mình làm người vợ hiền sau lưng anh.

Nhưng anh lại quá nóng vội hưởng thụ những hào quang lừa được, để rồi mất tất cả.

Tất cả đều là tự anh chuốc lấy.”

Hoắc Cảnh Văn bỗng quỳ sụp xuống: “Tri Ngư… lúc đó anh hồ đồ…”

Anh đưa tay định níu vạt áo tôi, “Vì tình nghĩa vợ chồng bảy năm…”

Tôi lùi lại, tránh bàn tay ấy.

“Bảy năm?” Tôi cười, “Từ lần đầu anh đưa Triệu Dao Dao lên giường chúng ta, cuộc hôn nhân này đã chết rồi.”

Ba tháng sau.

Tại quán cà phê trên phố Bahnhofstrasse, Zurich, tôi đang bàn chuyện hợp tác với giám đốc Bảo tàng Quốc gia Thụy Sĩ.

Bên ngoài cửa kính, tuyết đầu mùa rơi, khiến thành phố tài chính này thêm phần giá lạnh.

“Cô Chu, phương pháp giám định quan diêu thời Tống của cô thật đáng khâm phục.”

Giám đốc đẩy về phía tôi một bản hợp đồng, “Chúng tôi hy vọng có thể…”

Lời ông bị cắt ngang bởi một tràng cười the thé.

Tôi quay đầu — thấy Triệu Dao Dao ngồi ở bàn không xa, mặc chiếc áo Chanel rộng thùng thình, đang nũng nịu với một ông lão tóc bạc.

Cô ta gầy đến mức gò má nhô cao, trên tay là chiếc đồng hồ Cartier mới tinh.

“Đó là ông Lopez,” giám đốc ghé tai tôi nói nhỏ, “một kẻ đầu cơ nổi tiếng.”

Tôi rút ánh mắt về, nhưng khi cúi xuống lại vô tình thấy cạnh chân cô ta có chiếc túi LV dành cho mẹ bỉm.

Nhưng đứa bé đáng lẽ đã ra đời… lại không thấy đâu.

Ký xong hợp đồng bước ra, tuyết rơi dày hơn.

Ở góc phố, một bóng người chặn đường tôi.

Triệu Dao Dao ngậm điếu thuốc, trên cổ thêm một sợi dây chuyền kim cương lấp lánh dưới ánh tuyết.

“Sư nương cũng sang Thụy Sĩ kiếm vàng à?”

Cô ta phả khói, ánh mắt lướt qua tập tài liệu trên tay tôi, “Nghe nói giờ cô là ngôi sao của Hội đồng Giám định Quốc tế?”

Tôi nhìn điếu thuốc, nhíu mày — phụ nữ cho con bú mà hút thuốc ư?

“Đứa bé đâu?”

“Chết rồi.”

Cô ta búng tàn thuốc, giọng nhẹ như nói chuyện thời tiết, “Sốt 42 độ, lão đó vẫn bắt tôi đi dự đấu giá…”

Tôi bỗng nhớ lại cách đây một năm, lần cuối quay đầu nhìn Hoắc Cảnh Văn, anh đang khóc đến đau lòng vì không kịp nhìn mặt cha lần cuối.

“Cô biết không?” Triệu Dao Dao bất ngờ ghé sát, hơi rượu lẫn mùi nước hoa xộc thẳng vào mặt, “Thằng điên Hoắc Cảnh Văn còn tưởng đứa bé là con của hắn…”

Chưa dứt câu, trong quán vang lên tiếng ầm ỹ.

Cả hai quay lại — qua ô cửa kính, thấy Hoắc Cảnh Văn như con thú bị dồn vào đường cùng, hất đổ bàn ghế, mắt đỏ rực lao về phía Lopez đang hoảng loạn đứng dậy.

“Sao hắn lại ở Thụy Sĩ?” Tôi hơi nghi hoặc hỏi.

Điếu thuốc trên môi Triệu Dao Dao rơi xuống tuyết: “Không… không thể nào… tôi đã xé hộ chiếu của hắn rồi…”

Chưa kịp nói hết, Hoắc Cảnh Văn đã thấy chúng tôi.

Gân xanh nổi trên trán, không biết từ lúc nào tay hắn cầm thêm một con dao gọt hoa quả,

trong tiếng la hét của mọi người, hắn lao ra cửa.

“Dao Dao!” Tiếng gào khản đặc như bị giấy ráp cào qua “Ảnh của con sao lại ở trong thùng rác?!”

Triệu Dao Dao quay người bỏ chạy, nhưng gót giày cao suýt sa xuống lớp tuyết dày.

Tôi đứng yên, nhìn Hoắc Cảnh Văn đè cô ta xuống đất, lưỡi dao vẽ một đường đỏ thẫm trong ánh hoàng hôn.

Nhát đầu tiên đâm vào vai, dây chuyền kim cương của cô ta đứt, hạt châu lăn vào tuyết nhuốm máu.

Nhát thứ hai rơi xuống, cô ta quay đầu nhìn tôi, môi đỏ run lên: “Cứu…”

Nhưng tôi không dám nhúc nhích.

Khi lưỡi dao thứ ba giơ lên, tôi chợt nhớ lại nhiều năm trước.

Lần đầu anh đưa học trò về nhà, cũng là dáng vẻ ấy — giơ cao kính lúp, nói với cô học trò rụt rè:

“Nhìn kỹ đi, vết rạn của đồ thật là thế này…”

Tiếng còi cảnh sát từ xa tới gần, Hoắc Cảnh Văn đã bị bảo vệ đè xuống tuyết.

Má anh áp vào băng lạnh, bỗng quay sang tôi, nở một nụ cười quái dị: “Tri Ngư… cái bình… sửa xong rồi…”

Tôi quay lưng bỏ đi, để lại một hàng dấu chân cô độc trên tuyết.

Sáng hôm sau, trang nhất Zurich Morning News đăng hai tin:

Một — tôi được bầu làm Phó Chủ tịch Hội đồng Giám định Cổ vật Quốc tế.

Hai — một người đàn ông Trung Quốc treo cổ tự tử trong tù bằng bàn chải đánh răng.

Ngoài cửa sổ, đỉnh núi tuyết Alps lấp lánh trong nắng, như những món sứ trải qua ngàn năm phong sương mà vẫn bất diệt.

【Hết】