Bình Hoa Như Diêu và Bí Mật Đằng Sau

3

Tôi không muốn cãi vã trong tình cảnh này nên chỉ gật đầu. Dù sao lát nữa khi gọi tên, anh cũng biết người mất là bố chồng mình.

Hai tiếng sau, buổi lễ sắp kết thúc, nhân viên cầm giấy tờ bắt đầu gọi tên.

Điện thoại Hoắc Cảnh Văn lại vang lên — vẫn là hai ngắn một dài, nhạc chuông riêng của Triệu Dao Dao.

Anh theo phản xạ nghe máy, đầu dây kia là giọng nũng nịu sụt sịt: “Sư phụ… em trẹo chân rồi, đau quá… anh đến đón em được không?”

Anh siết chặt điện thoại, đốt ngón tay trắng bệch, cuối cùng khẽ nói: “Đợi anh, anh tới ngay.”

Tôi nhướng mày: “Cô ta trẹo chân quan trọng hơn việc nhận tro cốt sao?”

Mắt anh chớp liên tục, rồi đột nhiên nổi giận: “Chu Tri Ngư! Em nhất định phải gây chuyện lúc này à? Dao Dao ở thủ đô không người thân, anh chỉ giúp thôi, em cần gì ép quá?”

Anh càng nói càng đắc ý, thậm chí quay sang đổ lỗi:

“Anh biết em vốn không ưa cô ấy, nhưng giờ là lúc nào? Em không thể rộng lượng hơn sao?”

Cũng đúng, vì anh nghĩ người mất là bố tôi, nên chẳng mấy bận tâm.

Tôi phẩy tay để anh đi, vì sớm muộn gì anh cũng sẽ biết — cần gì vội.

Mãn tang, tôi trở lại nhà đấu giá, bàn giao công việc.

Hành lang trải thảm dày, bước đi không phát ra một tiếng động.

Tôi đứng trong bóng tối nơi góc rẽ, lắng nghe tiếng cười đùa vang ra từ phòng uống trà.

“Tiểu sư nương hôm nay lại tới muộn à?” Một giọng nữ trêu chọc.

“Đừng gọi bừa!” Giọng Triệu Dao Dao ngọt đến phát ngấy, “Sư phụ nói ở công ty phải chú ý ảnh hưởng.”

“Thôi đi, cả công ty ai mà không biết thầy Hoắc cưng cô?

Lần trước cô nhận nhầm bình Như Diêu thời Tống là giả, ông ấy còn chẳng nặng lời lấy một câu.”

Tiếng ly thủy tinh khẽ chạm nhau, kèm theo tiếng cười đắc ý của Triệu Dao Dao:

“Đó là vì tôi tiến bộ nhanh thôi.

Với lại, sư nương ấy mà, già cỗi, lúc nào cũng giữ bộ mặt nghiêm nghị, ai mà chịu được?

Sư phụ nói ở bên chị ấy cứ như đang ngắm hiện vật trong bảo tàng…”

Tôi siết chặt túi hồ sơ trong tay, cạnh giấy cấn vào lòng bàn tay đau nhói.

Chẳng nỡ nặng lời lấy một câu — đây chính là cái gọi là “đã nói Dao Dao rồi” mà Hoắc Cảnh Văn bảo.

Thực chất là dỗ dành cô ta chứ gì.

Bố tôi bất ngờ gọi điện.

“A Ngư, mai con về nhà một chuyến.”

Giọng ông trầm xuống, “Bố có một người bạn cũ từ Anh về, mang theo một món đồ, muốn nhờ con xem qua.”

Tôi cầm điện thoại, sống mũi bỗng cay cay.

Bố tôi trước khi nghỉ hưu là nghiên cứu viên ở Cố Cung, mắt tinh như dao.

Ông tìm tôi lúc này, chắc chắn không chỉ để giám định cổ vật.

Quả nhiên, sau bữa tối, ông gọi tôi vào thư phòng, đưa cho tôi một chiếc hộp gấm.

“Mở ra xem.”

Bên trong là một chiếc nhẫn ngọc Hòa Điền, ấm mượt như nước.

Tôi sững lại — nó gần như giống hệt chiếc bố chồng tôi từng đeo lúc sinh thời.

“Họ Hoắc dù gia cảnh sa sút, nhưng vẫn còn đồ gia truyền. Đó là một cặp. Năm đó bố từng thấy.

Chiếc của bố chồng con vốn phải truyền cho Cảnh Văn.

Còn chiếc của mẹ chồng, lẽ ra là của con.”

Tôi giật mình ngẩng lên.

Bởi tôi chưa từng thấy bất cứ chiếc nhẫn ngọc nào như vậy.

Bố tôi không nhìn tôi, chỉ hướng ánh mắt ra ngoài cửa sổ đêm:

“Nhưng tháng trước, khi bố đến nhà đấu giá tìm con, bố lại thấy chiếc này… trên tay một người khác.”

Cổ họng tôi nghẹn lại: “… Ai?”

Bố tôi cuối cùng quay đầu, ánh mắt phức tạp: “Nói là đồ của học trò Cảnh Văn, một cô họ Triệu.”

Không ngoài dự đoán.

Tôi gật đầu: “Con biết rồi. À bố, con nhận lời dự án của Trình Việt rồi.

Bố mẹ có đi cùng không?”

Trong mắt bố bùng lên một tia sáng mạnh mẽ — đó là khát vọng được tỏa sáng trở lại của một giám định sư lão luyện cả đời.

“Đi chứ! Đợi bố xử lý xong tài sản trong nước, một tháng nữa, cả nhà ta cùng đi!”

Ngày hôm sau, tôi đến nhà đấu giá.

Vừa bước vào sảnh, tôi đã nghe tiếng cười của Triệu Dao Dao.

Cô ta đứng trước tủ trưng bày của bộ phận gốm sứ, vây quanh là vài đồng nghiệp trẻ,

trong tay cầm một chiếc bát men lam.

“Sư phụ dạy tôi đến nửa đêm đấy!”

Cô ta chớp mắt, giọng đầy khoe khoang, “Anh ấy nói tôi có thiên phú, chỉ cần gợi là hiểu…”

Thấy tôi, nụ cười trên mặt cô ta khựng lại một giây, rồi lại ngọt ngào cất tiếng: “Sư nương ạ!”

Không gian lập tức lặng xuống.