Bài Kiểm Tra Cuộc Đời

Cô ta cau mày, như thể vừa nhìn thấy thứ gì đó bẩn thỉu.

“Cảnh Hành đúng là… sao lại để cô sống trong chỗ thế này, dùng mấy món đồ cũ kỹ này? Những thứ như vậy – không xứng đáng tồn tại trong căn nhà này.”

Cô ta quay đầu nói với luật sư đi cùng:

“Luật sư Lý, ghi lại. Lát nữa gọi người đến dọn hết đồ đạc trong nhà đi. Nhà của Cảnh Hành – không thể để một món rẻ tiền nào tồn tại.”

“Đã rõ, cô Nguyễn.”

Mỗi lời cô ta nói, đều giẫm nát năm năm cuộc sống của tôi xuống bùn.

Tôi chắt chiu từng đồng, là để hướng tới một tương lai ổn định.

Còn trong mắt cô ta, tất cả chỉ là đống “rác rưởi” làm xấu mặt vị hôn phu của cô ta.

Gã luật sư họ Lý bước tới, mặt không cảm xúc, đưa cho tôi một cây bút.

“Cô Giản, phiền cô ký tên. Năm triệu – là mức bồi thường cao nhất cho một ‘hợp đồng sắp đặt’ suốt năm năm rồi. Cô Nguyễn và anh Tô đã rất có tình có nghĩa.”

“Mức cao nhất?”

Tôi khẽ lặp lại, thấy thật nực cười. Cuộc đời tôi – họ đem ra gắn giá như một món hàng.

“Đúng vậy.” – Luật sư Lý chỉnh kính – “Vả lại, cô Nguyễn tốt bụng, nhờ tôi nhắc cô – đừng

có hành động gì quá khích. Cô nên hiểu rõ, hậu quả sẽ không dễ chịu đâu.”

Lời cảnh cáo – rõ ràng, không chút che giấu.

Nguyễn Ngữ Nhu bế An An tiến lại gần, gương mặt vẫn nở nụ cười đúng mực.

“Cô Giản, đừng nghĩ nhiều. Chúng tôi không hù dọa cô. Cô là người thông minh, biết nên chọn gì – đúng không?”

Cô ta cúi đầu, dịu dàng nói với An An:

“Cưng à, chào tạm biệt… chị gái đi nhé. Chị ấy sắp chuyển đi rồi.”

An An thò đầu khỏi lòng cô ta, liếc tôi một cái.

“Ba đã nói với con rồi. Cô không qua được bài kiểm tra của ba.”

Đôi mắt từng tràn đầy tin tưởng, giờ chỉ còn lạnh lùng và khó chịu.

“An An… con vừa nói gì?”

“Ba bảo, phụ nữ đúng mực sẽ không suốt ngày nhắc chuyện tiền bạc. Cô suốt ngày tính

toán tiền điện nước, đi cả nửa thành phố vì siêu thị giảm giá, còn vì con làm hỏng đồ chơi mà nổi giận.”

“Mẹ không giận, chỉ là…” – tôi run rẩy giải thích.

An An cắt lời tôi, giọng lạnh như thép:

“Ba nói – đó là vì tầm nhìn hạn hẹp. Cô chỉ biết nhìn mấy món rẻ tiền trước mắt. Tình yêu của cô – vừa rẻ, vừa ngột ngạt.”

Tôi cúi xuống, muốn nắm tay thằng bé – nhưng lại bị nó gạt mạnh ra.

“Đừng chạm vào robot của con – cô không mua nổi đâu.”

“Mẹ Ngữ Nhu, mình đi thôi. Con không muốn ở đây nữa. Ba nói – cái mùi nghèo nàn trên người cô ta sẽ làm con xui xẻo.”

Mùi nghèo nàn.

Hai từ đó, như con dao lạnh lẽo, móc nốt chút ảo tưởng cuối cùng trong lòng tôi, ném xuống đáy vực.

Tôi nhìn họ, bỗng bật cười.

3

Tiếng cười của tôi khiến Nguyễn Ngữ Nhu và luật sư Lý sững người.

Chắc họ nghĩ tôi sẽ suy sụp, gào thét, phát điên chất vấn, thậm chí quỳ xuống cầu xin họ đừng làm vậy.

“Cô cười cái gì?” – Nguyễn Ngữ Nhu cau mày, giọng đầy khó chịu.

“Không có gì.” – Tôi ngưng cười – “Chỉ là… thấy hai người phối hợp ăn ý quá.”

Tôi quay người đi vào phòng ngủ, cúi xuống lôi vài thùng đựng đồ dưới gầm giường ra.

“Ồ… nghĩ thông rồi à? Chủ động thu dọn đồ đạc sao?”

Nguyễn Ngữ Nhu tựa người vào khung cửa, khoanh tay trước ngực, lời nói đầy châm chọc.

Tôi không buồn đáp lại.

Tôi bắt đầu lục tìm từng thứ một – những gì có thể giữ lại sau năm năm sống ở đây.

Toàn bộ bảng lương suốt năm năm, sao kê ngân hàng cho từng công việc làm thêm, tôi đều in sẵn.

Cả hóa đơn thẻ tín dụng tôi dùng, và thẻ phụ “nợ nần chồng chất” của Tô Cảnh Hành, từng khoản chi tiêu, tôi liệt kê rành mạch.

Lúc đầu, Nguyễn Ngữ Nhu còn mỉm cười xem như trò tiêu khiển, sau đó trở nên ngờ vực, cuối cùng – ánh mắt lướt qua một tia bất an.

“Giản Ninh Sơ, cô đang giở trò gì đấy? Định dùng đống giấy vụn này để tống tiền à? Tôi nói cho cô biết – không có cửa đâu. Chúng tôi thuê đội luật sư đắt nhất rồi.”

Tôi vẫn im lặng.

Tôi lấy ra một tập giấy dày từ trong túi tài liệu nâu.

Từ đó, tôi lôi ra — hóa đơn và phiếu mua con robot phiên bản giới hạn của Tô An An.

Trên hóa đơn, người mua là tôi.

Tài khoản thanh toán, chính là thẻ nhận lương hàng tháng của tôi.

Tôi nhẹ nhàng đặt tờ hóa đơn đó lên trên cùng. Như thể đặt dấu chấm hết cho năm năm lố bịch này.

Thu dọn xong, tôi đóng nắp thùng.

Tổng cộng ba thùng lớn.

Không có quần áo, không túi xách, không mỹ phẩm. Chỉ toàn tài liệu ghi lại những đêm tôi thức trắng làm việc, chứng từ từng đồng tôi chi ra, và cả lòng tự trọng bị mài mòn từng chút một.

Tôi ngẩng đầu nhìn Nguyễn Ngữ Nhu và luật sư Lý.

“Những thứ này, tôi sẽ mang đi.”